| PIÈCES INÉDITES |
| A M. B ***
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Lorsqu'autrefois, au seuil des saintes basiliques, |
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Des rois, couverts d'un sac, et baisant des reliques. |
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Les reins ceints d'une corde, et les pieds tout meurtris, |
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Venaient s'agenouiller repentans et contrits ; |
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En expiation de quelques grands scandales |
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Humiliaient leur front dans la poudre des dalles. |
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Et dans le sanctuaire où Dieu s'était caché |
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Se frappaient la poitrine en criant : J'ai péché ! |
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Dans le fond de ces cœurs à qui voulait descendre |
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L'orgueil apparaissait bientôt sous cette cendre, |
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Et laissait voir à nu ce que de vanité |
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Recelait en dedans si haute humilité. |
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Mais quand un homme obscur qui n'eut jamais l'envie |
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Que de cacher à tous la trace de sa vie, |
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Qui va suivant sa route en marquant chaque pas, |
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Par quelque œuvre de bien que l'on ne connaît pas, |
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Quand par hasard cet homme, après soixante années |
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D honneur et de vertus l'une à l'autre enchaînées, |
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Arrivant près du terme, et las d'avoir marché, |
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Dans cette voie étroite une fois a bronché. |
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Alors il faut gémir qu'aux choses de la terre |
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La main d'un Dieu jaloux ait fait ce caractère |
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De ne pouvoir toujours, entre tant de combats, |
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Garder une vertu qui n'est point d'ici-bas, |
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Et vienne tôt ou tard jeter quelque mélange |
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Sur cette pureté qu'il réserve pour l'ange. |
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Comme pour faire voir que toujours d'un côté |
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Un cœur, si haut qu'il soit, touche à l'humanité. |
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Mais lors qu'après, cet homme, ayant dans le silence |
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Pesé cette action au poids de sa balance, |
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S'en revient devant tous pensif et recueilli, |
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Dire en plein jour, tout haut : Mes frères, j'ai failli ! |
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Oh ! s'il a fait cela, la victoire est plus belle |
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Qu'il vient de remporter sur cette âme rebelle. |
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Cet effort est plus grand et plus beau, que d'avoir |
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Achevé, sans combat, la route du devoir. |
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Là, ce n'est pas le cri d'un vain orgueil qui pense |
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Dans son abaissement trouver sa récompense, |
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C'est le sublime aveu d'un cœur qui ne veut pas |
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Se faire un tel fardeau pour l'heure du trépas : |
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— Donc, relevez la tête, et ne vous touchez guères |
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De ce qu'ont dit en soi tous ces hommes vulgaires |
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Qui n'ont jamais senti, n'ayant point combattu, |
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Ce que donne de prix la lutte à la vertu. |
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Laissez-les ces gens-là, traîner sans résistance |
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Dans de froides vertus une pâle existence, |
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Par les chemins battus laissez-les pas-à-pas |
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S'avancer vers un but qu'ils ne comprennent pas ; |
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Et tenez pour certain qu'il est moins méritoire |
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D'avoir toujours suivi sans lutte et sans victoire |
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La monotone voix d'un honneur rétréci. |
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Qu'après être tombé se relever ainsi. |
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Décembre 1831.
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