| MES HEURES PERDUES |
| A M. Victor Hugo |
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D'illusions fantastiques |
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Quel doux esprit t'a bercé ? |
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Qui t'a dit ces airs antiques, |
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Ces contes du temps passé ? |
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Que j'aime quand tu nous chantes |
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Ces complaintes si touchantes, |
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Ces cantiques de la foi, |
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Que m'avait chantés mon père, |
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Et que chanteront, j'espère, |
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Ceux qui viendront après moi. |
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Quand le soir, à la chaumière, |
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La lampe unit tristement |
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La pâleur de sa lumière |
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Au vif éclat du sarment, |
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Assis dans le coin de l'âtre, |
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Sans doute tu vis le pâtre |
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Rappeler des anciens jours, |
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Récits d'amour, de constance. |
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Et redire à l'assistance |
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Ces airs qu'on retient toujours. |
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Il a de vieilles ballades, |
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Il a de joyeux refrains : |
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Et pour les brebis malades |
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Des remèdes souverains : |
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Il connaît les noirs présages : |
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Perçant le voile des âges |
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Son œil lit dans l'avenir, |
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Il donne des amulettes, |
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Et prédit aux bachelettes |
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Quand l'amour doit leur venir. |
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Il ta montré la relique |
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Et la croix qu'un pénitent |
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A la sainte basilique |
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A fait bénir en partant. |
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Il t'a dit les eaux fangeuses |
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Où dans les nuits orageuses |
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Errent de pâles lueurs, |
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Puis sur l'autel de la Vierge |
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Il fa fait brûler un cierge |
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A la mère des douleurs. |
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Il a deviné ta peine, |
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Il t'a conseillé parfois |
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D'aller faire une neuvaine |
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A Notre-Dame-des-Bois ; |
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De partir pour la Galice ; |
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Ou, vêtu du noir cilice |
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D'aller, pieux voyageur, |
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Déposer ton humble hommage |
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Au pied de la vieille image |
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De Saint Jacques-le-Majeur. |
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Dans une chapelle basse, |
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Devers la Saint-Jean d'été, |
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Il t'a fait baiser la châsse |
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Dont l'antique sainteté |
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Donne à la foi populaire |
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Le précieux scapulaire |
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Qui du malin nous défend, |
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Et sans travail, ni souffrance, |
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Abrège la délivrance |
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Des femmes en mal d'enfant. |
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Il t'a fait dans les bruyères |
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Voir, de loin, les lieux maudits |
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Où l'on dit que les sorcières |
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S'assemblent les samedis ; |
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Où pour d'impurs sortilèges |
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A leurs festins sacrilèges |
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S'asseoit l'archange déchu ; |
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Où le voyageur qui passe |
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S'enfuit en voyant la trace |
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Qu'y grava son pied fourchu. |
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Mais à l'angle de deux routes |
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Il te recommande à Dieu : |
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Il part ; et toi tu l'écoutes |
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Après qu'il t'a dit adieu. |
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Puis tu reviens et nous chantes |
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Ces complaintes si touchantes, |
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Ces cantiques de la foi |
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Que m'avait chantés mon père, |
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Et que chanteront, j'espère. |
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Ceux qui viendront après moi. |
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Janvier 1828.
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