| PIÈCES INÉDITES |
| Le Retour de la Bien-Aimée |
| I |
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Que ces vallons déserts, que ces vastes prairies |
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Où j'allais promener mes tristes rêveries, |
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Que ces rivages frais, que ces bois, que ces champs, |
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Que tout prenne une voix et retrouve des chants |
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Et porte jusqu'au sein de Ta Toute Puissance |
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Un hymne de bonheur et de reconnaissance ! |
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Celle, qui dans un chaste et pur embrassement, |
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A reçu mon amour et mon premier serment, |
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Celle à qui j'ai juré de consacrer ma vie |
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Par d'injustes parens m'avait été ravie ; |
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Ils avaient repoussé mes pleurs, et les ingrats |
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Avaient osé venir l'arracher de mes bras ; |
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Et jaloux de m'ôter la dernière espérance |
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Qui pût me soutenir et calmer ma souffrance, |
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Un message trompeur nous avait informés |
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Que sur un bord lointain ses yeux s'étaient fermés. |
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Celui qui fut aimé, celui qui put connaître |
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Ce bonheur enivrant de confondre son être, |
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De vivre dans un autre, et de ne plus avoir |
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Que son cœur pour sentir, et que ses yeux pour voir, |
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Celui-là pourra seul deviner et comprendre |
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Ce qu'une voix humaine est impuissante à rendre ; |
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Celui-là saura seul tout ce que peut souffrir |
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Un homme, et supporter de tourmens sans mourir. |
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Mais la main qui sur moi s'était appesantie |
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Semble de mes malheurs s'être enfin repentie. |
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Leur cœur s'est attendri, soit qu'un pouvoir caché, |
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Que sais-je ? ou que la voix du remords l'ait touché. |
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Celle que je pleurais, que je croyais perdue, |
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Elle vit ! elle vient ! et va m'être rendue ! |
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Ne demandez donc plus, amis, pourquoi je veux |
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Qu'on mêle ces boutons de fleurs dans mes cheveux. |
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Non ! Je n'ai point souffert et mes douleurs passées |
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En cet heureux instant sont toutes effacées ; |
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Que sont tous mes malheurs, que sont tous mes ennuis. |
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Et ces rêves de deuil qui tourmentaient mes nuits ? |
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Et moi ! J'osais du ciel accuser la colère ! |
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je reconnais enfin sa bonté tutélaire. |
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Et je bénis ces maux d'un jour qui m'ont appris |
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Que mes yeux ne devaient la revoir qu'à ce prix ! |
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| II |
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Quel bonheur est le mien ! Pourtant — ces deux années |
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Changent bien des projets et bien des destinées ; |
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— Je ne puis me celer, à parler franchement, |
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Que ce retour me gêne un peu, dans ce moment. |
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Certes, le souvenir de notre amour passée |
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N'est pas un seul instant sorti de ma pensée ; |
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Mais enfin je ne sais comment cela s'est fait : |
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Invité cet hiver aux bals chez le préfet. |
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J'ai vu sa fille aînée, et par étourderie |
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Risqué de temps en temps quelque galanterie : |
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Je convins aux parens, et fus bientôt admis |
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Dans cette intimité qu'on réserve aux amis. |
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J'y venais tous les soirs, je faisais la lecture, |
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Je présentais la main pour monter en voiture ; |
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Dans nos réunions en petit comité, |
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Toujours près de la fille, assis à son côté. |
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Je me rendais utile à tout, j'étais son page. |
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Et quand elle chantait, je lui tournais la page. |
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Enfin, accoutumé chaque jour à la voir. |
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Que sais-je ? j'ai rendu, sans m'en apercevoir, |
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Et bien innocemment, des soins, que je soupçonne |
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N'être pas dédaignés de la jeune personne : |
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Si bien que je ne sais trop comment m'arranger : |
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On jase, et les parens pourront bien exiger |
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Que j'ôte ce prétexte à la rumeur publique, |
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Et, quelque beau matin, vouloir que je m'explique. |
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C'est ma faute, après tout, je me suis trop pressé, |
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Et, comme un débutant, je me suis avancé. |
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Mais, d'un autre côté, comment prévoir… ? N'importe, |
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Mes sermens sont sacrés, et mon amour l'emporte, |
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J'irai demain trouver le père, et s'il vous plaît,- |
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Je lui raconterai la chose comme elle est. |
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— C'est bien ! — Mais que va-t-on penser, que va-t-on dire ? |
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Le monde est si méchant, et si prompt à médire ! |
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— Je le brave ! et s'il faut, je verserai mon sang… |
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Oui : mais toujours est-il que c'est embarrassant. |
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| III |
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Comme tout ici-bas se flétrit et s'altère, |
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Et comme les malheurs changent un caractère ! |
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J'ai cherché vainement, et n'ai point retrouvé |
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Cette aimable candeur qui m'avait captivé. |
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Celle que j'avais vue autrefois si craintive. |
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Dont la voix résonnait si douce et si plaintive, |
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Hautaine, au parler bref, et parfois emporté, |
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A rejeté bien loin cette timidité. |
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A moi, qui n'ai vécu, n'ai souffert que pour elle. |
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Est-ce qu'elle n'a pas déjà cherché querelle ? |
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Jetant sur le passé des regards curieux, |
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Elle m'a demandé d'un air impérieux |
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Si, pendant tout ce temps que j'ai passé loin d'elle. |
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Mon cœur à sa mémoire était resté fidèle : |
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Et de quel droit, bon Dieu ? nous n'étions point liés. |
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Et nous aurions très bien pu nous être oubliés ! |
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J'avais juré, promis ! — Qu'est-ce que cela prouve ? |
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Tous les jours, en amour, on jure ; et lorsqu'on trouve |
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Quelque distraction, on laisse rarement |
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Perdre l'occasion de trahir son serment : |
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il n'est pas défendu d'avoir un cœur sensible, |
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Et ce n'est point du tout un crime irrémissible. |
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Et puis d'ailleurs, après ce que j'ai découvert. |
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Entre nous, soyons franc, parlons à cœur ouvert : |
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J'en avait fait mon deuil, et la pauvre exilée |
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S'est bien de son côté quelque peu consolée ; |
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Et si je persistais à demander sa main. |
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C'était par conscience, et par respect humain ; |
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Je m'étais étourdi. Mais elle a, la première. |
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Fait ouvrir, par bonheur, mes yeux à la lumière, |
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Et certes, j'aime mieux encore, à beaucoup près, |
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Qu'elle se soit ainsi montrée avant qu'après. |
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Car enfin, rien n'est fait, au moins, et le notaire |
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N'a point à nos sermens prêté son ministère. |
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— Mais quels emportemens ! quels pleurs ! car elle croit |
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Exiger une dette et réclamer un droit. |
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Or il faut en finir : quoi qu'elle dise ou fasse, |
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J'en ai pris mon parti ; j'irai lui dire en face, |
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— Quoi ? — que son caractère est à n'y pas tenir. |
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— Elle avait bien besoin aussi de revenir ! |
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Nous étions si bien tous, quand son humeur altière |
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Vint troubler le repos d'une famille entière ! |
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On nous la disait morte ; et je croirais aussi |
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Qu'il vaudrait beaucoup mieux que cela fût ainsi. |
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Février 1830.
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