PIÈCES INÉDITES |
A MM. Barthélemy et Méry |
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Chantres associés et paisibles rivaux, |
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Qui mettez en commun la gloire et les travaux, |
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Et qu'on voit partager sans trouble et sans orage |
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D'un laurier fraternel le pacifique ombrage ; |
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Lorsque de toutes parts le public empressé, |
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Chez l'heureux éditeur chaque jour entassé. |
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De vos vers en naissant devenus populaires |
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Se dispute à l'envi les dix-mille exemplaires, |
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Pardonnez, si je viens à vos nobles accens |
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Obscur admirateur, offrir ma part d'encens. |
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Sur les abus crians d'un odieux système, |
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Lorsque le peuple entier a lancé l'anathème, |
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Et contre ces visirs honnis et détestés, |
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S'est levé comme un homme et les a rejetés ; |
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Du haro général organes satiriques, |
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Vos vers ont démasqué ces honteux empiriques ; |
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Votre muse, esquissant leurs grotesques portraits, |
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D'un ridicule amer assaisonnant ses traits |
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Contre chaque méfait, vedette en permanence. |
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Improvisait un chant, comme eux une ordonnance, |
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Combattait pour nos droits, et lavant nos affronts, |
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D'un iambe vainqueur stigmatisait leurs fronts. |
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Mais lorsqu'ils ont enfin, relégués dans leurs terres, |
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Amovibles tyrans, pleuré leurs ministères. |
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Votre muse, à leur fuite adressant ses adieux. |
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Dans une courte épitre a rendu grâce aux dieux. |
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Dédaignant d'accabler, tranquille et satisfaite. |
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Ces ignobles vaincus meurtris de leur défaite. |
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Lors il fallut trouver dans ce vaste univers |
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Un plus noble sujet qui méritât vos vers : |
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Et vous avez montré dans les champs d'Idumée |
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L'Orient en présence avec la grande Armée, |
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Le Nil soumis au joug et du vainqueur d'Eylau |
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Le portrait colossal dominant le tableau. |
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Et quel autre sujet pouvait, — plus poétique. |
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Présenter à vos yeux son prisme fantastique ? |
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Quel autre champ pouvait, de plus brillantes fleurs |
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Offrir à vos pinceaux les riantes couleurs ? |
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Une invisible main, sous le ciel de l'Asie, |
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A, comme les parfums, semé la poésie : |
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Ces peuples, qui, pliés au joug de leurs sultans, |
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Résistent, obstinés à la marche du temps ; |
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Ces costumes, ces mœurs, ce stupide courage |
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Qui semble appartenir aux hommes d'un autre âge, |
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Ces palais, ces tombeaux, cet antique Memnon |
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Qui de leurs fondateurs ont oublié le nom ; |
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Ce Nil, qui sur des monts égarés dans la nue, |
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Va cacher le secret de sa source inconnue ; |
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Tout inspire, tout charme ; et des siècles passés |
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Ranimant à nos yeux les récits effacés. |
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Donne à l'éclat récent de nos jours de victoire |
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La couleur des vieux temps et l'aspect de l'histoire. |
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Votre muse a saisi de ces tableaux épars |
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Les contrastes brillans offerts de toutes parts : |
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Elle peint, dans le choc de ces tribus errantes |
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Le cliquetis nouveau des armes différentes, |
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Les bonnets tout poudreux de nos républicains |
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Heurtant dans le combat les turbans africains. |
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Et, sous un ciel brûlant, la lutte poétique |
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De la France moderne et de l'Asie antique. |
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Temps fertile en héros ! glorieux souvenir ! |
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Quand de Napoléon tout rempli d'avenir, |
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Sur le sol de l'Arabe encor muet de crainte, |
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La botte éperonnée a m.arqué son empreinte, |
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Et gravé sur les bords du Nil silencieux |
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L'ineffaçable sceau de l'envoyé des cieux ! |
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Beaux jours ! où Bonaparte était jeune, où la France |
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D'un avenir meilleur embrassait l'espérance. |
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Souriait aux travaux de ses nobles enfans, |
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Et saluait de loin leurs drapeaux triomphans ; |
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Et ne prévoyait pas que ce chef militaire |
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Vers les degrés prochains d'un trône héréditaire |
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Marchait, tyran futur, à travers tant d'exploits ; |
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Et mettant son épée à la place des lois, |
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Fils de la liberté, préparait à sa mère |
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Le coup inespéré que recelait Brumaire ! |
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Mais enfin ce fut l'heure : et les temps accomplis |
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Marquèrent leur limite à ses desseins remplis. |
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Abattu sous les coups d'une main vengeresse, |
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Il paya chèrement ces courts instans d'ivresse. |
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Comme j'aime ces vers où l'on voit à leur tour, |
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Les rois unis livrer sa pâture au vautour ; |
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Des pâles cabinets l'étroite politique |
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Le jeter palpitant au sein de l'Atlantique, |
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Et pour mieux lui fermer un périlleux chemin, |
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Du poids d'indignes fers déshonorer sa main. |
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Sa main ! dont ils ont su les étreintes fatales, |
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Qui data ses décrets de leurs vingt capitales. |
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Qui, des honneurs du camp, pour ses soldats titrés. |
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Après avoir enfin épuisé les degrés. |
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Et relevant pour eux les antiques pairies, |
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Sur les flancs de leurs chars semé les armoiries, |
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Pour mieux récompenser ces glorieux élus, |
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A de la royauté fait un grade de plus. |
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Et vous, qui poursuivant une noble pensée, |
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Aux travaux de nos preux fîtes une Odyssée, |
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Qui montrant à nos yeux sous un soleil lointain |
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Ces préludes brillans de l'homme du destin, |
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Avez placé vos chants sous l'ombre tutélaire |
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D'une gloire historique et déjà séculaire, |
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Mêlés dans les récits des âges à venir, |
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Vos vers auront leur part de ce grand souvenir : |
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Comme, sous Périclès, ce sculpteur de l'Attique |
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Dont la main enfanta le Jupiter antique, |
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Dans les siècles futurs associa son nom |
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A l'immortalité des Dieux du Parthénon. |
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Décembre 1828.
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