| PIÈCES INÉDITES |
| Fête du Peuple |
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Quel trouble inattendu semble agiter les âmes ? |
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Pourquoi ces cris ? pourquoi tous ces apprêts nouveaux ? |
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Pourquoi ces artisans, ces enfans et ces femmes |
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Ont-ils déserté leurs travaux ? |
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Un désir inquiet se peint sur leur visage ; |
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Est-ce un espoir ? est-ce un présage ? |
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Oh voyez ! comme ils sont empressés d'accourir ! |
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Une sourde rumeur s'élève dans la nue : |
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Quel est cet appareil, cette fête inconnue ? |
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C'est un homme qui va mourir. |
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Son crime fut d'un jour. D'une peine éternelle |
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La loi va déployer l'appareil menaçant, |
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Car le sang qui coula sous sa main criminelle |
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Doit être expié par le sang. |
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J'entends. Mais que lui veut cette foule empressée |
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Qui, sur les chemins amassée. |
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Va chercher des horreurs qui puissent l'émouvoir ? |
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— ils viennent prodiguer à sa lente agonie |
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De leurs transports bruyans la farouche ironie ! |
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— Ils vont le plaindre ? — Ils vont le voir ! |
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Marqués aussi du sceau d'un destin redoutable, |
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Sur leurs têtes aussi l'anathème est lancé : |
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Ils doivent tous subir l'arrêt inévitable |
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Qu'un autre Juge a prononcé. |
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Cet homme, son voisin, tous pourraient cesser d'être |
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Quand cet autre qui va paraître |
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Portera sous la hache un stérile remord ; |
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Car il faut tôt ou tard que la loi s'accomplisse ; |
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Mais, ignorant du moins le moment du supplice, |
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Comme lui condamnés à mort, |
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Ils cherchent sur son front quelque lueur nouvelle ; |
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Ils vont interroger ses gestes, ils ont faim |
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D'aller dans tous ses traits chercher ce que révèle |
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L'œil d'un homme qui voit la fin, |
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Qui, des profonds secrets dérobés à la terre, |
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Près dé percer le grand mystère, |
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Voit le terme fatal s'approcher pas à pas, |
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Dans chaque son qui fuit, dans chaque instant qui passe, |
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Et qui peut calculer, au juste, quel espace |
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Le sépare encor du trépas. |
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Mais des gardes déjà devant le char placés |
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Aux rayons du soleil les sabres ont relui, |
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Et sur les hauts balcons les femmes entassées |
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Nous ont crié déjà : C'est lui ! |
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A l'aspect de ce peuple, un moment il relève |
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Cette tête promise au glaive |
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Dont la justice humaine a brisé le fourreau ; |
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Puis au sort qui l'attend muet il s'abandonne, |
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Entre l'homme qui frappe et le Dieu qui pardonne. |
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Entre le prêtre et le bourreau. |
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Il vient — à reculons assis dans la charrette. |
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Pas plus loin, pas plus loin. — On dit qu'il a parlé ! |
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— Il descend. — Puis il faut remonter. — Il s'arrête ! |
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— Toi qui vois, a-t-il chancelé ? |
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Tout est là, tout est prêt ; le panier est à droite : |
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C'est par cette ouverture étroite… |
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Silence ! il est saisi par les exécuteurs ! |
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C'est fait. Que de bravos la place retentisse ; |
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C'est fait : il est où ceux qu'a jugés leur justice |
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Ont leur tour d'être accusateurs. |
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Juin 1828.
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