| MES HEURES PERDUES |
| A Gianetta |
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Près des ruisseaux, près des cascades, |
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Dans les champs d'oliviers fleuris, |
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Sur les rochers, sous les arcades |
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Dont le temps sape les débris, |
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Sous les murs du vieux monastère. |
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Dans le bois qu'aime le mystère, |
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Sous l'ombre du pin solitaire, |
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Sous le platane aux frais abris ; |
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A l'heure où, sous l'humble chaumière. |
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Le chevrier prend son repas, |
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A l'heure où brille la lumière, |
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A l'heure où le jour ne luit pas ; |
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L'été, quand sous le vert ombrage |
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Tu viens t'asseoir après l'ouvrage : |
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L'hiver, par le froid, par l'orage ; |
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Toujours, partout, je suis tes pas. |
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Lorsque les cloches argentines |
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Réveillent l'oiseau dans son nid, |
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C'est moi qui te suis à matines : |
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Et quand la prière finit. |
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Au sortir du temple gothique, |
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C'est moi qui vais sous le portique |
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T'offrir, suivant l'usage antique. |
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L'eau sainte et le rameau bénit. |
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Quand, vers la fin de la journée, |
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Tu vas près du saint tribunal, |
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Devant l'ermite prosternée. |
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Incliner ton front virginal, |
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C'est moi qui d'un air humble et tendre. |
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Quand l'Angelus s'est fait entendre, |
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Esclave assidu, vais t'attendre |
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Auprès du confessionnal. |
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Viens, je te dirai le cantique |
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Que je suis allé, ce matin. |
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Choisir pour toi dans la boutique |
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D'un colporteur napolitain, |
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Et contre la dent meurtrière |
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Des loups errans dans la clairière, |
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Je t'apprendrai quelle prière |
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Il faut réciter en latin. |
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Je mettrai dans ton oratoire |
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Un missel à fermoirs dorés, |
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Où des moines ont peint l'histoire |
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De nos anciens livres sacrés ; |
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Des apôtres les douze images, |
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La bonne Vierge, et les trois Mages |
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Au Christ apportant leurs hommages, |
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Et baisant ses pieds adorés. |
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Oh, regarde-moi sans colère ! |
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Promets-moi que tu m'aimeras : |
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Ne me défends pas de te plaire, |
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Laisse-toi serrer dans mes bras ! |
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Que cette froideur t'abandonne ; |
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A péché secret Dieu pardonne, |
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Et Je mettrai sur ta madone |
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Le voile que tu quitteras. |
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