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Madame, croyez-moi ; bien qu'une autre patrie |
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Vous ait ravie à ceux qui vous ont tant chérie, |
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Allez, consolez-vous, ne pleurez point ainsi ; |
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Votre corps est là-bas, mais votre âme est ici : |
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C'est la moindre moitié que l'exil nous a prise ; |
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La tige s'est rompue au souffle de la brise ; |
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Mais l'ouragan jaloux, qui ternit sa splendeur, |
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Jeta la fleur au vent et nous laissa l'odeur. |
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A moins, à moins pourtant que dans cette retraite |
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Vous n'ayez apporté quelque peine secrète. |
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Et que là, comme ici, quelque ennui voyageur |
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Se cramponne à votre âme, inflexible et rongeur : |
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Car bien souvent, un mot, un geste involontaire. |
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Des maux que vous souffrez a trahi le mystère, |
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Et j'ai vu sous ces pleurs et cet abattement |
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La blessure d'un cœur qui saigne longuement. |
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Vous avez épuisé tout ce que la nature |
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A permis de bonheur à l'humble créature, |
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Et votre pauvre cœur, lentement consumé, |
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S'est fait vieux en un jour, pour avoir trop aimé : |
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Vous seule, n'est-ce pas, vous êtes demeurée |
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Fidèle à cette amour que deux avaient jurée. |
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Et seule, jusqu'au bout, avez pieusement |
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Accompli votre part de ce double serment. |
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Consolez-vous encor ; car vous avez. Madame, |
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Achevé saintement votre rôle de femme ; |
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Vous avez ici-bas rempli la mission |
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Faite à l'être créé par la création. |
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Aimer, et puis souffrir, voilà toute la vie : |
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Dieu vous donna long-temps des jours dignes d'envie |
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Aujourd'hui, c'est la loi, vous payez chèrement |
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Par des larmes sans fin ce bonheur d'un moment. |
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Certes, tant de chagrins, et tant de nuits passées |
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A couver tristement de lugubres pensées. |
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Tant et de si longs pleurs n'ont pas si bien éteint |
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Les éclairs de vos yeux et pâli votre teint. |
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Que mainte ambition ne se fût contentée, |
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Madame, de la part qui vous en est restée. |
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Et que plus d'un encor n'y laissât sa raison. |
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Ainsi qu'aux églantiers l'agneau fait sa toison. |
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Mais votre âme est plus haute, et ne s'arrange guère |
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Des consolations d'un bonheur si vulgaire ; |
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Madame, ce n'est point un vase où, tour à tour, |
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Chacun puisse étancher la soif de son amour ; |
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Mais Dieu la fit semblable à la coupe choisie, |
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Dans les plus purs cristaux des rochers de l'Asie, |
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Où l'on verse au sultan le Chypre et le Xérès, |
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Qui ne sert qu'une fois, et qui se brise après. |
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Gardez-la donc toujours cette triste pensée |
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D'une amour méconnue et d'une âme froissée : |
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Que le prêtre debout, sur l'autel aboli, |
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Reste fidèle au Dieu dont il était rempli ; |
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Que le temple désert, aux vitraux de l'enceinte |
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Garde un dernier rayon de l'auréole sainte. |
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Et que l'encensoir d'or ne cesse d'exhaler |
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Le parfum d'un encens qui cessa de brûler ! |
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Il n'est si triste nuit qu'au crêpe de son voile |
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Dieu ne fasse parfois luire une blanche étoile, |
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Et le ciel mit au fond des amours malheureux |
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Certains bonheurs cachés qu'il a gardés pour eux. |
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Supportez donc vos maux, car plus d'un les envie ; |
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Car, moi qui parle, au prix du repos de ma vie. |
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Au prix de tout mon sang. Madame, je voudrais |
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Les éprouver un jour, quitte à mourir après. |
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