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À la fin tu es las de ce monde ancien |
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Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin |
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Tu en as assez de vivre dans l'antiquité grecque et romaine |
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Ici même les automobiles ont l'air d'être anciennes |
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La religion seule est restée toute neuve la religion |
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Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation |
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Seul en Europe tu n'es pas antique ô Christianisme |
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L'Européen le plus moderne c'est vous Pape Pie X |
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Et toi que les fenêtres observent la honte te retient |
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D'entrer dans une église et de t'y confesser ce matin |
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Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut |
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Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux |
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Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policières |
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Portraits des grands hommes et mille titres divers |
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J'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nom |
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Neuve et propre du soleil elle était le clairon |
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Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes |
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Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent |
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Le matin par trois fois la sirène y gémit |
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Une cloche rageuse y aboie vers midi |
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Les inscriptions des enseignes et des murailles |
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Les plaques les avis à la façon des perroquets criaillent |
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J'aime la grâce de cette rue industrielle |
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Située à Paris entre la rue Aumont-Thiéville et l'avenue des Ternes |
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Voilà la jeune rue et tu n'es encore qu'un petit enfant |
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Ta mère ne t'habille que de bleu et de blanc |
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Tu es très pieux et avec le plus ancien de tes camarades René Dalize |
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Vous n'aimez rien tant que les pompes de l'Église |
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Il est neuf heures le gaz est baissé tout bleu vous sortez du dortoir en cachette |
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Vous priez toute la nuit dans la chapelle du collège |
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Tandis qu'éternelle et adorable profondeur améthyste |
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Tourne à jamais la flamboyante gloire du Christ |
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C'est le beau lys que tous nous cultivons |
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C'est la torche aux cheveux roux que n'éteint pas le vent |
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C'est le fils pâle et vermeil de la douloureuse mère |
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C'est l'arbre toujours touffu de toutes les prières |
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C'est la double potence de l'honneur et de l'éternité |
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C'est l'étoile à six branches |
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C'est Dieu qui meurt le vendredi et ressuscite le dimanche |
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C'est le Christ qui monte au ciel mieux que les aviateurs |
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Il détient le record du monde pour la hauteur |
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Pupille Christ de l'œil |
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Vingtième pupille des siècles il sait y faire |
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Et changé en oiseau ce siècle comme Jésus monte dans l'air |
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Les diables dans les abîmes lèvent la tête pour le regarder |
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Ils disent qu'il imite Simon Mage en Judée |
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Ils crient s'il sait voler qu'on l'appelle voleur |
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Les anges voltigent autour du joli voltigeur |
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Icare Enoch Elie Apollonius de Thyane |
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Flottent autour du premier aéroplane |
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Ils s'écartent parfois pour laisser passer ceux que transporte la Sainte-Eucharistie |
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Ces prêtres qui montent éternellement élevant l'hostie |
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L'avion se pose enfin sans refermer les ailes |
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Le ciel s'emplit alors de millions d'hirondelles |
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À tire-d'aile viennent les corbeaux les faucons les hiboux |
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D'Afrique arrivent les ibis les flamants les marabouts |
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L'oiseau Roc célébré par les conteurs et les poètes |
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Plane tenant dans les serres le crâne d'Adam la première tête |
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L'aigle fond de l'horizon en poussant un grand cri |
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Et d'Amérique vient le petit colibri |
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De Chine sont venus les pihis longs et souples |
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Qui n'ont qu'une seule aile et qui volent par couples |
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Puis voici la colombe esprit immaculé |
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Qu'escortent l'oiseau-lyre et le paon ocellé |
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Le phénix ce bûcher qui soi-même s'engendre |
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Un instant voile tout de son ardente cendre |
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Les sirènes laissant les périlleux détroits |
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Arrivent en chantant bellement toutes trois |
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Et tous aigle phénix et pihis de la Chine |
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Fraternisent avec la volante machine |
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Maintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la foule |
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Des troupeaux d'autobus mugissants près de toi roulent |
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L'angoisse de l'amour te serre le gosier |
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Comme si tu ne devais jamais plus être aimé |
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Si tu vivais dans l'ancien temps tu entrerais dans un monastère |
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Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière |
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Tu te moques de toi et comme le feu de l'Enfer ton rire pétille |
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Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie |
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C'est un tableau pendu dans un sombre musée |
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Et quelquefois tu vas le regarder de près |
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Aujourd'hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées |
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C'était et je voudrais ne pas m'en souvenir c'était au déclin de la beauté |
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Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m'a regardé à Chartres |
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Le sang de votre Sacré-Cœur m'a inondé à Montmartre |
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Je suis malade d'ouïr les paroles bienheureuses |
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L'amour dont je souffre est une maladie honteuse |
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Et l'image qui te possède te fait survivre dans l'insomnie et dans l'angoisse |
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C'est toujours près de toi cette image qui passe |
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Maintenant tu es au bord de la Méditerranée |
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Sous les citronniers qui sont en fleur toute l'année |
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Avec tes amis tu te promènes en barque |
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L'un est Nissard il y a un Mentonasque et deux Turbiasques |
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Nous regardons avec effroi les poulpes des profondeurs |
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Et parmi les algues nagent les poissons images du Sauveur |
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Tu es dans le jardin d'une auberge aux environs de Prague |
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Tu te sens tout heureux une rose est sur la table |
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Et tu observes au lieu d'écrire ton conte en prose |
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La cétoine qui dort dans le cœur de la rose |
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Épouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-Vit |
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Tu étais triste à mourir le jour où tu t'y vis |
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Tu ressembles au Lazare affolé par le jour |
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Les aiguilles de l'horloge du quartier juif vont à rebours |
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Et tu recules aussi dans ta vie lentement |
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En montant au Hradchin et le soir en écoutant |
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Dans les tavernes chanter des chansons tchèques |
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Te voici à Marseille au milieu des pastèques |
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Te voici à Coblence à l'hôtel du Géant |
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Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon |
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Te voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle et qui est laide |
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Elle doit se marier avec un étudiant de Leyde |
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On y loue des chambres en latin Cubicula locanda |
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Je m'en souviens j'y ai passé trois jours et autant à Gouda |
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Tu es à Paris chez le juge d'instruction |
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Comme un criminel on te met en état d'arrestation |
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Tu as fait de douloureux et de joyeux voyages |
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Avant de t'apercevoir du mensonge et de l'âge |
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Tu as souffert de l'amour à vingt et à trente ans |
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J'ai vécu comme un fou et j'ai perdu mon temps |
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Tu n'oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudrais sangloter |
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Sur toi sur celle que j'aime sur tout ce qui t'a épouvanté |
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Tu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrants |
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Ils croient en Dieu ils prient les femmes allaitent des enfants |
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Ils emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-Lazare |
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Ils ont foi dans leur étoile comme les rois-mages |
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125 |
Ils espèrent gagner de l'argent dans l'Argentine |
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Et revenir dans leur pays après avoir fait fortune |
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Une famille transporte un édredon rouge comme vous transportez votre cœur |
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Cet édredon et nos rêves sont aussi irréels |
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Quelques-uns de ces émigrants restent ici et se logent |
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130 |
Rue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bouges |
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Je les ai vus souvent le soir ils prennent l'air dans la rue |
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Et se déplacent rarement comme les pièces aux échecs |
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Il y a surtout des Juifs leurs femmes portent perruque |
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Elles restent assises exsangues au fond des boutiques |
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Tu es debout devant le zinc d'un bar crapuleux |
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Tu prends un café à deux sous parmi les malheureux |
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Tu es la nuit dans un grand restaurant |
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Ces femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis cependant |
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Toutes même la plus laide a fait souffrir son amant |
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140 |
Elle est la fille d'un sergent de ville de Jersey |
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Ses mains que je n'avais pas vues sont dures et gercées |
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J'ai une pitié immense pour les coutures de son ventre |
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J'humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma bouche |
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Tu es seul le matin va venir |
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Les laitiers font tinter leurs bidons dans les rues |
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La nuit s'éloigne ainsi qu'une belle Métive |
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C'est Ferdine la fausse ou Léa l'attentive |
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Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie |
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Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie |
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150 |
Tu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à pied |
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Dormir parmi tes fétiches d'Océanie et de Guinée |
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Ils sont des Christ d'une autre forme et d'une autre croyance |
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Ce sont les Christ inférieurs des obscures espérances |
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