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Un Mousquetaire soupiroit |
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Pour Fatime, beauté sévère ; |
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Quel est celui qui me diroit |
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Comment soupire un Mousquetaire ? |
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Depuis si longtemps un bruit court |
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Que, dans le délai le plus court, |
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Ces Messieurs font toujours l'affaire ! |
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Le pourquoi n'est plus un mystère ; |
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Mars qui s'entend avec l'Amour |
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Est exempt du préliminaire. |
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Mon Héros, qu'on nommoit Valcour, |
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Et qui certe auroit eu vergogne |
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D'en être à son troisième jour |
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Sans finir la douce besogne, |
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Pour la finir n'épargna rien ; |
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Si, qu'à son deuxième entretien, |
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Bien résolu de passer outre, |
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Il s'écria : « Je voudrois bien, |
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« Madame, vous… ‒ Quoi donc ? ‒ Vous foutre. » |
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Foutre est un mot très indécent ; |
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Fatime se mit en colère, |
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Et dit : ‒ « Monsieur le Militaire, |
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» Vous êtes un impertinent. |
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» ‒ Un impertinent soit, ma chère ; |
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» J'en agis toujours rondement, |
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» Et ne réponds au compliment |
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» Que par trois mots : laissez-moi faire. » |
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Entre ses bras il vous la prend. |
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On devine que la Commère |
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Se débat, ou bien fait semblant : |
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Plus elle feint, plus il la serre. |
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Bref, il la pousse vivement. |
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Elle, tout en se débattant, |
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De tomber dans une bergère ; |
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Lui d'avoir, en moins d'un instant |
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Fait quatre ou cinq tours à Cythère. |
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Mademoiselle, en se pâmant, |
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De lui demander doucement |
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S'il peut encore en faire autant ? |
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Et Monsieur, toujours plus galant, |
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De ne pas rester en arrière. |
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Mon Lecteur, qui sait que souvent |
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Le plus vigoureux assaillant |
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Après trois exploits tombe à terre, |
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Ne doit pas trouver surprenant |
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Qu'ayant fait six fois la carrière, |
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Sans prendre haleine seulement, |
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Mon coquin, d'un air triomphant, |
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Enflé de sa valeur guerrière, |
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Dit à Fatime en la quittant : |
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‒ « Pour foutre, vive un Mousquetaire ! » |
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Ni que Fatime souriant |
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Prenne le parti de se taire ; |
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Car un Auteur qui n'est pas sot, |
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Sur foutre a donné cette glose : |
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Les Dames pardonnent le mot |
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A celui qui fait bien la chose. |
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