| SEDAN |
| I |
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La bataille a duré trois mortelles journées. |
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Le sol est parsemé d’armes abandonnées, |
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De casques, de képis sanglants. |
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Les cadavres en tas s’élèvent dans la plaine ; |
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Le Français expiré serrant son arme vaine, |
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Menace encore les Allemands. |
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Là, ce sont des affûts brisés par la mitraille, |
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Des caissons, des boulets ; là, des pans de muraille |
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Troués ainsi que des haillons. |
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Par là des cavaliers ont passé par nuées ; |
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Leurs troupes par la mort en vain diminuées |
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Chargeaient ici les bataillons. |
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En braves ils son morts, au trépas faisant face, |
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Raillant les biscaïens qui trouaient leur cuirasse |
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Et faussaient leur casque d’acier. |
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Un blessé çà et là un instant se redresse, |
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Au ciel levant les mains en signe de détresse ; |
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Plus loin meurt un pauvre coursier. |
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| II |
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Empereur, que fais-tu, pendant que ton armée, |
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Comme l’or d’un prodigue, à terre, est là semée, |
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A Sedan, au sein des sillons ? |
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Songes-tu que la France, en son courroux bien juste, |
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Demain va s’écrier, comme autrefois Auguste : |
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« — Varus, rends-moi mes légions ! |
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Rends-moi mon maréchal sans reproche et sans crainte, |
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Qui maudissait son sort, et subissait sans plainte |
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Tes plans absurdes de combat ! |
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Rends-moi mes vieux dragons, faces échevelées, |
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Mes hussards qui passaient au milieu des mêlées |
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Comme la foudre qui s’abat ! |
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Varus, Varus, rends-moi mes régiments d’Afrique, |
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Mes zouaves, mes turcos, dont l’élan frénétique |
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Enlevait si bien les canons ; |
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Mes héros échappées aux neiges de Crimée, |
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| 35 |
Au soleil du Mexique ! oh ! rends-moi mon armée ! |
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Varus, rends-moi mes légions ! » |
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| III |
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Mais le voilà !… c’est lui !… bercé dans sa berline, |
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Il s’étend mollement ; et sa tête s’incline, |
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L’œil terne et le cigare aux dents. |
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Les cent-gardes géants, ces soldats de parade, |
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Accompagnent encore sa triste promenade, |
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Comme en ses jours les plus brillants. |
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Voyez-vous les chevaux courir comme la foudre ? |
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Qu’importent les mourants qui gisent dans la poudre |
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Et les cadavres en monceau ! |
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Les morts ne sauront point, au sein de la poussière, |
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Rouvrir, sous les chevaux qui les broient, leur paupière ; |
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et les blessés mourront bientôt ! |
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Ils vont !… Mais les chevaux sont glacées d’épouvante : |
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Ils ont vu d’un coursier la blessure béante, |
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D’où le sang coulait à bouillons. |
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Qu’importe !… il faut passer… — Ce blessé se relève |
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Et son poing menaçant vers l’empereur s’élève… , |
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Qu’importe !… Fouettez, postillons !… |
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| IV |
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Quoi ! c’est un empereur, en empereur de France ! |
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Vit-on tant d’impudeur et tant d’’indifférence |
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Chez nos plus mauvais souverains ? |
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De cent mille soldats les uns sont mort en braves ; |
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Les autres sont vendus, comme on vend des esclaves, |
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| 60 |
O Bonaparte, par tes mains. |
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Bonaparte, oh ! dis-moi… , ce n’était point la peine |
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De te servir du nom d’un si grand capitaine |
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Pour nous tromper sur ton néant ; |
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D’associer ta honte à son nom dans l’histoire, |
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Et de te cramponner, parasite à sa gloire, |
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Comme un lierre au chêne géant. |
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Ah ! que n’est-tu resté dans la libre Angleterre, |
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Au lieu de profiter de nos jours de colère, |
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Pour couronner aussi ton front ; |
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Pour tailler sans trembler ta pourpre impériale |
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Dans le large manteau dont sa main colossale |
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Couvrait le monde sans façon ? |
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Ah ! que n’as-tu laissé dans notre panoplie |
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Sa gigantesque épée aux combats anoblie, |
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Au lieu de t’en ceindre les reins ! |
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Tu devais bien savoir qu’au jour de la bataille, |
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Trop longue elle serait pour ta petite taille |
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Et qu’elle te choirait des mains. |
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Tous les Grecs ne pouvaient bander l’arme d’Ulysse ; |
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C’était, Napoléon, un exemple propice |
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Pour calmer ton ambition. |
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Le casque du guerrier est trop lourd pour l’enfance ; |
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Elle peut se blesser en soulevant sa lance : |
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Hercule est une exception. |
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Le bouffon qui voudra jouer la tragédie, |
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En fera, je suis sûr, toujours la parodie |
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Avec un debout orageux. |
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Puisqu’il chaussait hier le brodequin comique, |
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Il doit trouver trop grand le cotture tragique : |
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Sur la scène il sera boiteux. |
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Bonaparte, oh ! dis-moi… , malgré ton impudence, |
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Ne crains-tu point qu’un jour l’Hercule de la France |
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Ne vienne, un éclair dans les yeux, |
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Te reprocher d’avoir volé son héritage ; |
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D’avoir traîné son glaive en ce lieu de carnage, |
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et terni son nom glorieux ? |
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Ne crains-tu point de dire, un jour, baissant la tête, |
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Comme un frêle roseau brisé par la tempête : |
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« Sire, daignez me pardonner : |
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« Oui, mon ambition me rendit bien coupable ; |
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« Oh ! cesser de froncer ce sourcil redoutable ! |
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« Ne veuillez point me condamner ! |
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« Ce n’était point pour moi qu’autrefois votre épée |
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« En traits rouges gravait l’incroyable épopée |
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« De tant de gloire et de revers ; |
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« Qu’en Égypte, passant comme les vents humides |
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« Vous évoquiez du sein des vieilles pyramides |
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« Les siècles du vieil univers. |
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« Ce n’était point pour moi que votre humeur guerrière |
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« De Naples au Kremlin promenait l’aigle fière |
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« Avec Lannes et Masséna ; |
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« Ce n’était point pour voir cette affreuse mêlée |
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« Qui souille de Sedan la fatale vallée, |
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« Que vous avez fait Iéna. » |
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Ton expiation, prince, sera complète : |
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Plus bas, plus bas encor tu baisseras la tête |
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Devant l’Empereur, à genoux. |
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En vain tu tenteras de fléchir sa colère. |
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Mais lui, te repoussant du pied dans la poussière |
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| 120 |
T’Accablera de son courroux. |
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