LE SOLDAT MOURANT |
|
Ma blessure est mortelle… Oh ! je respire à peine ; |
12 |
|
Je sens la vie en moi s’enfuir à chaque haleine, |
12 |
|
Mon sang ruisselle à flots ; bientôt il va tarir. |
12 |
|
En sons entrecoupés le bronze des batailles |
12 |
5 |
M’annonce à chaque instant l’heure des funérailles : |
12 |
|
Pitié, mon Dieu, je vais mourir. |
8 |
|
|
Mourons, puisque ma mort a servi la Patrie, |
12 |
|
Mourons… ! — Si quelque jour la voit tomber flétrie, |
12 |
|
Au milieu du combat, il vaut bien mieux périr. |
12 |
10 |
Le soldat qui succombe au trépas faisant face |
12 |
|
Est, dit-on, un héros qui doit avoir sa place |
12 |
|
Près du plus glorieux martyr. |
8 |
|
|
« En avant… ! » j’ai toujours redit ce mot suprême ; |
12 |
|
« En avant… ! » je criais encore au moment même, |
12 |
15 |
Où cette balle au sein, ici, m’a renversé ; |
12 |
|
Mais chaque camarade en chargeant avec rage |
12 |
|
Poussait aussi ce cri qui donne du courage, |
12 |
|
Et tombait, ou mort, ou blessé. |
8 |
|
|
Ah ! que font les amis, pendant qu’ici j’expire ? |
12 |
20 |
Comme eux, malgré mes maux ardemment je désire |
12 |
|
Contempler le drapeau fixé sur ces hauteurs. |
12 |
|
D’ici je ne vois rien, rien qu’horreur et carnage, |
12 |
|
Mais plus loin les canons poursuivent leur ouvrage : |
12 |
|
Oh ! les Français sont-ils vainqueurs ! |
8 |
|
25 |
Cruelle incertitude… ! Aurons-nous la victoire ? |
12 |
|
Oui, je veux bien mourir, mais mourir dans la gloire, |
12 |
|
Les larmes dans les yeux, mais l’orgueil dans le cœur. |
12 |
|
Je veux que le Français vienne creuser ma tombe, |
12 |
|
Et dise en soupirant : « — Encore un qui succombe, |
12 |
30 |
« Encore un qui nous fait honneur ! — » |
8 |
|
|
Oh ! je ne saurai point le succès de la France ; |
12 |
|
Mon sang qui coule à flots m’enlève l’espérance |
12 |
|
De voir l’ennemi fuir, à la fin du combat. |
12 |
|
La mort veut me ravir cette suprême joie ; |
12 |
35 |
Elle fond sur mon cœur, comme un oiseau de proie |
12 |
|
Sur une colombe s’abat. |
8 |
|
|
Oh ! j’étouffe… ! Mon Dieu, le tombeau m’épouvante. |
12 |
|
Je regrette la terre où je plantais ma tente, |
12 |
|
Cette terre bien dure, où j’ai dormi souvent. |
12 |
40 |
O mes pauvres parents, ma vie est épuisée ; |
12 |
|
Que ma place au foyer, chez nous, soit effacée, |
12 |
|
Vous ne verrez plus votre enfant. |
8 |
|
|
Je ne baiserai plus, tout rempli de tendresse, |
12 |
|
Vos cheveux argentés par l’âge et la tristesse, |
12 |
45 |
Ainsi que je le fis, au jour de nos adieux. |
12 |
|
Aux amis qui viendront nous parler d’espérance, |
12 |
|
Vous ne répondrez que par un morne silence, |
12 |
|
Que par des larmes dans vos yeux. |
8 |
|
|
Je reviendrai, disais-je, à toi, ma fiancée ; |
12 |
50 |
Nous oublierons un jour notre peine passée ; |
12 |
|
Mes baisers, au retour, sauront sécher tes pleurs. |
12 |
|
Menteuse illusion… ! A l’autel de la Vierge, |
12 |
|
Ma pauvre amie, en vain tu porteras un cierge |
12 |
|
Et le fardeau de tes douleurs… ! |
8 |
|
55 |
Je ne te verrai plus… ! Modère ta tristesse ; |
12 |
|
De mes parents chéris console la vieillesse. |
12 |
|
Dis-leur que je suis mort en répétant leur nom ; |
12 |
|
Conserve dans ton cœur l’écho de ma pensée, |
12 |
|
Comme une douce essence dans un vase versée, |
13 |
60 |
Ou comme un ineffable son. |
8 |
|
|
Conserve… mais la mort alourdit ma paupière ; |
12 |
|
Je ne puis supporter l’éclat de la lumière. |
12 |
|
J’agonise… mon Dieu, veuillez me secourir. |
12 |
|
Oh ! veuillez abréger ma suprême torture ! |
12 |
65 |
Oh ! plus vite épuisez le sang de ma blessure, |
12 |
|
Et daignez me faire mourir. |
8 |
|