| LE POËTE |
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Pourquoi, dis, ma Muse chérie, |
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Entendons-nous tes détracteurs, |
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Troupe sans nom, dans leur furie, |
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Contre toi vomir leurs clameurs ? |
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Quel est ton crime, ô toi, la fée, |
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De gloire et de grâce parée, |
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Toi, la Sirène diaprée, |
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toi, la reine, toi, la beauté ? |
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Ton front est-il dans un nuage ? |
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Se pourrait-il qu’un triste orage |
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Eût assombri ton beau visage |
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Jadis rayonnant de clarté ? |
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Eh ! quoi ! Des lys blancs et des roses |
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Ton front serait-il dépouillé ? |
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Au contact des humaines choses |
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Ton chaste sein s’est-il souillé ? |
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Ainsi qu’une épouse adultère |
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Profane un soir avec mystère |
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Le domestique sanctuaire, |
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Brûlant d’un impudique feu, |
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Aurais-tu donc, belle prêtresse, |
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Dans le délire de l’ivresse |
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Sali la fleur de ta jeunesse |
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Au peuple, dans un mauvais lieu ? |
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As-tu flatté la multitude, |
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Ou les rois, ces autres tyrans ? |
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La Loi dont tu fis ton étude |
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Est-elle oubliée en tes chants ? |
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As-tu donc sur ton luth profane |
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Promené ton doigt diaphane |
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Pour célébrer la courtisane, |
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Ce tombeau vivant de l’honneur ? |
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As-tu dans des accords infâmes |
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Blasphêmé l’azur et se flammes |
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Et fait monter au front des femmes |
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Comme un flot brûlant de rougeur ? |
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Mais non.— Ta voix enchanteresse |
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Qui résonne en si purs accords |
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A chanté l’amour, son ivresse, |
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Et ses mystérieux transports ; |
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Mais jamais une plume impie |
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N’a fait vibrer ton harmonie, |
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La langue pure du génie, |
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Pour chanter de honteux exploits. |
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Jamais dans sa fureur obscène |
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Ta lyre que la muse entraîne |
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Au frais vallon de l’Hippocrène |
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Ne vanta le mépris des lois. |
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Silence à tous ces vains blasphêmes ! |
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La lyre est mère des vertus ; |
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Et toi, Calomnie, aux yeux blêmes, |
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Baisse tes regards confondus. |
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Jusques à quand, monstre farouche, |
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Flétrissant tout ce qui te touche |
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Noirciront-ils les innocents ? |
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Ah ! que ne puis-je, en ma colère, |
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Des héros, vengeur tutélaire, |
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Broyer ta tête de vipère |
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Hideuse, — et lui briser les dents ? |
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Hélas ! voici quel es le crime |
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Caché dans le fond de mon cœur : |
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Souvent je chantai la victime |
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Et fis pâlir son oppresseur ; |
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Et souvent ma voix irritée, |
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Ma plume dans le fiel trempée |
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Plus implacable qu’une épée |
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A flétri de honteux forfaits. |
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Je pleure avec l’homme qui pleure ; |
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Mais sur la royale demeure |
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Je sculptai : « —Tyran, je te hais.— » |
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Je voudrais de a tyrannie |
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Écraser l’œuf sous mon talon, |
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Et voilà pourquoi, Calomnie, |
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Sur moi tu baves ton poison. |
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Mais tant que des hommes infâmes |
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Dont je découvrirai les âmes |
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Ourdiront de perfides trames |
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Pour masquer leur ambition, |
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(Et que m’importe si j’échoue) |
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Au peuple qu’il exalte et loue |
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Je dirai : — « Cet homme te joue |
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Et ne sert que sa passion.— » |
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Quand le Passé s’écroule et sombre |
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Au choc des révolutions, |
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Je suis le final qui dans l’ombre |
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Luit brillant sur les nations. |
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Sentinelle d’un peuple brave, |
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Ma voix rugit : « — Honte à l’esclave ! —» |
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Ma colère est comme une lave |
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Ou bien l’Océan irrité ; |
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Mais que le tigre populaire |
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Montre sa fureur sanguinaire |
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Je l’accule dans sa tanière |
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Au cri : « — Vive la Liberté ! — » |
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Je brûle la langue qui flatte, |
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Et celui qui reçoit l’encens ; |
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J’attache un infâme stigmate |
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A l’épaule des courtisans. |
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J’ôte leur fard et leurs peintures ; |
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J’arrache leurs vaines dorures, |
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Et mets à nu les pourritures |
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Qui gangrènent ces contrefaits. |
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Je découvre leurs artifices, |
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Je palpe un à un tous leurs vices, |
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Et j’exulte de leurs supplices : |
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Voilà mes uniques forfaits. |
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Sur mon luth la rime pressée |
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Reflète en son diamant pur |
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Les nobles feux de la Pensée |
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Comme un miroir le ciel d’azur. |
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Ses rayons divins illuminent |
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De leurs splendeurs qui les fascinent |
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Au loin les peuples qui cheminent |
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A pas tardifs vers la Raison. |
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Ouvrant mon aile lumineuse |
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Je brave la haine hideuse |
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Porté sur la nue orageuse, |
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Trône étincelant d’Apollon. |
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