| LE CHÂTIMENT |
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A M. VICTOR HUGO
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| I |
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Je relisais hier ce chant plein d’harmonie |
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Que jadis inspirait à ton puissant génie, |
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Hugo, l’Arc de Napoléon, |
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Cet arc démesuré, ciselé par l’Histoire, |
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Ensemble monstrueux de pierre et de victoire, |
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Portique où s’épèle un grand nom. |
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Quand tu chantais si bien ce monument sublime, |
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Ton front étincelant d’un orgueil légitime |
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N’était point voilé par l’erreur. |
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Poëte, je t’aimais ; et ta chaude pensée |
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Se répandait alors en mon âme glacée, |
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Et l’enflammait de son ardeur. |
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Avec toi je cherchais à voir, au sein des âges, |
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Comme un oiseau perdu dans le bleu des nuages, |
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Ton arc paré des mains du temps, |
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Son fronton effeuillé, ses sculptures rongées, |
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Par les sombres lichens et le lierre ombragées |
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Dans leurs replis intelligents. |
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Les âges, suivant toi, de leur touche hardie |
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Devaient seuls ébrécher la grande Arche verdie |
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Qui gardait sa virginité. |
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A t’en croire, jamais le canon ou la honte |
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Ne devait de son front que le ciel seul surmonte |
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Ternir la vieille majesté. |
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Alors, sur le débris de la vile endormie, |
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Comme un cadavre immense à la face blêmie, |
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Sur ton Paris mort pour toujours, |
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Tu voyais se dresser un glorieux triangle |
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Dont la Colonne et l’Arc formaient chacun un angle |
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Avec Notre-Dame et ses tours. |
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Erreur ! Illusion ! Songe trop éphémère ! |
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Toi-même de tes mains as détruit la chimère |
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Que tu caressais autrefois. |
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Regarde donc, Hugo ! la Colonne est à terre ; |
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Et Notre-Dame voit la grande Arche de pierre |
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Blessée en plus de mille endroits. |
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Paris est là fumant, ainsi qu’une fournaise, |
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Comme un vaste volcan, las de vomir à l’aise |
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Lave et roches en fusion. |
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Ses porches, ses clochers aux voix tumultueuses, |
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Ses dômes, ses palais, ses cités tortueuses |
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Sont dans la désolation. |
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On dirait qu’on entend gémir, comme un murmure, |
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Comme un écho lointain mourant sous la ramure, |
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Les sons affaiblis du canon. |
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La guerre sociale a sévi dans sa rage ; |
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Hugo, tu secondais dans l’ombre son ouvrage. |
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Hugo, sois maudit, ô démon ! |
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Ah ! pourquoi flattais-tu, dis-moi, la populace ? |
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Pourquoi ton grand esprit recherchait-il sa grâce, |
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De maints sophismes enflammé ? |
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Ah ! le cœur qui conçut un acte détestable |
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A la raison parait mille fois plus coupable |
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Que le bras qui l’a consommé. |
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Il ne faut pas jouer avec la multitude : |
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Elle a toujours passé, dans son incertitude, |
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Le but qui lui fut imposé. |
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Toi qui l’as comparée à l’océan qui gronde, |
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Tu sais fort bien que seul, Dieu, le maître du monde, |
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Peut dompter le flot courroucé. |
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| II |
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Allons ! baisse ton front, trop orgueilleux poëte. |
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Sous le poids de nos maux on peut courber la tête |
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Devant la droite du Seigneur. |
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Grande est la majesté qui souvent s’humilie. |
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Le génie hors le bien marche vers la folie |
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Qui vient succéder à l’erreur. |
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La flamme qui semait dans Paris l’incendie, |
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Le marteau qui frappait la Colonne hardie, |
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Le canon qui de ses boulets |
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Mutilait les parois de l’Arche triomphale, |
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Tu les as suscités, dans ton erreur fatale ; |
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Par tes cris tu les appelais. |
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Baisse ton front, vieillard, ou crains un Dieu sévère. |
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S’il eut longtemps pour toi la faiblesse d’un père, |
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Il peut te punir maintenant. |
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N’as-tu pas abusé de ses dons, du génie |
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Dont il orna ton âme en une heure bénie ? |
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Poëte, crains le châtiment. |
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Peut-être, il a déjà touché ton front superbe : |
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Les fleurs qui le paraient sont gisantes dans l’herbe ; |
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Ton fils est mort loin de tes bras. |
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Meurice est dans les fers ; Paris, ta grande ville, |
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Est pleine de débris, et la guerre civile |
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Expire devant nos soldats. |
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Tu marches dans l’exil ; et la terre étrangère, |
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Comme autrefois, pour toi n’est plus hospitalière. |
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Partout, tu peux être chassé, |
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Jusqu’à ce que la mort, éteignant ta paupière, |
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Vienne poser sa main plus froide que la pierre |
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Sur ton cœur saignant et brisé. |
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4 juin 1871
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