| SUR LA DÉMOLITION DE LA COLONNE DE LA PLACE VENDÔME |
| I |
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O grand Napoléon, quelle amère pensée |
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Doit régner aujourd’hui dans ta tête bronzée, |
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Au faîte du trône d’airain |
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Qu’autrefois a taillé ta droite colossale |
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Dans les mille canons que l’Europe vassale |
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Livrait à ton bras surhumain ! |
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Quand tu le bâtissais ce bronze indélébile, |
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Tu disais : — « L’étranger et la guerre civile |
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« Viendront y briser leurs fureurs ; |
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« Mes vieux héros sculptés, l’orgueil de la patrie, |
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« Arrêteront les rois et le peuple en furie |
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« Qui craindront encor l’Empereur.” |
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Oh ! combien était vaine, alors, ton espérance, |
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Rêve prodigieux d’un génie en démence, |
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Étincelante illusion ! |
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Plus tard tu vis ici l’étranger apparaître ; |
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En lui tu reconnus jusqu’à deux fois ton maître : |
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Quelle amère déception ! |
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Ce n’était point assez !… regarde dans a plaine ! |
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Le Prussien est campé sur les bords de la Seine |
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Hélas ! pour la troisième fois ; |
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Pendant que sous tes pieds la populace armée, |
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Maîtresse de Paris, lutte contre l’armée |
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De la pauvre France aux abois. |
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Ce que Blücher ou Moltke, un jour, dans sa colère, |
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Devant Paris vaincu, jamais n’eût osé faire, |
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Ce peuple insensé le fera. |
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Quand le pays en deuil sous le Prussien succombe, |
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Il voudra, sous ses coups, que la Colonne tombe ; |
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Et ses débris il les vendra ! |
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Un ramas d’étrangers, sans foyers, sans famille, |
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Rebut des nations, exploite la Guenille |
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Au nom de la Fraternité. |
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Que leur font, après tout, les gloires de la France, |
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Pourvu qu’avec ivresse, au soleil, leur démence |
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Étale sa lubricité ! |
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Que leur font ce faisceau de souvenirs épiques, |
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Nos guerriers chérissant les combats héroïques, |
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Le bruit du fer contre le fer, |
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Le fracas des canons, la clameur des cymbales, |
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Répondant par une hymne au sifflement des balles, |
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Avec Desaix, avec Kléber ! |
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Que leur font nos succès qui tiennent du prodige : |
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Et Jourdan sur la Sombre et Joubert sur l’Adige, |
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Gaëte pris par Masséna, |
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Pichegru s’emparant des flottes assiégées : |
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Du levant au couchant cent batailles rangées, |
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Thabor, Austerlitz, Iéna ! |
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« Oui, qu’importe ! Aujourd’hui les peuples sont tous frères |
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« A bas tous les tyrans ! A bas toutes les guerres ! |
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« Le Peuple doit tout dominer. |
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« Brisons les monuments de toute tyrannie ! |
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« Que la route par nos au Droit soit aplanie. |
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« C’est le Peuple qui doit régner.” |
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S’ils veulent renverser la Colonne immortelle, |
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C’est que, dans leurs excès, ils tremblent devant elle, |
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C’est qu’ils redoutent l’Empereur ; |
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C’est qu’ils ont peur de voir, un jour, leur conscience |
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Leur dire à son aspect : — « Tu is servir la France |
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« Au profit de ton déshonneur ! » |
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| II |
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Oh ! tu ne peux périr, Colonne trois fois sainte, |
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Où la foudre en tes flancs se cache à peine éteinte ; |
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Dis-moi que tu ne peux périr ! |
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Dis que ton bronze est fort en sa longue spirale, |
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Qu’il saura résister à leur main infernale ; |
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Dis-moi que tu ne peux mourir ! |
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Dis-moi que de tes flancs l’héroïque sculpture |
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Bravera leurs marteaux, comme la vieille armure |
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D’un chevalier bardé de fer, |
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Qui, ferme comme un roc, au sein de la bataille, |
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Supportait tous les coups et d’estoc et de taille |
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Qui pleuvaient drus sur son haubert. |
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Dis que c’est le géant de la Rome française |
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Qui tordit tout ensemble en sa vaste fournaise |
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Ton bronze et l’immortalité ! |
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Oh ! dis-moi que ton moule est gardé par la gloire ! |
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Qu’on peut le reconstruire, en consultant l’Histoire |
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Où notre nom est répété ! |
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Ah ! c’est qu’on a besoin, en ces jours de tristesses, |
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D’avoir un souvenir de nos vieilles prouesses, |
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Avant de nous pouvoir venger ; |
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Pour voir en ce moment, sans éprouver de honte, |
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Sans qu’un flot de rougeur à la face nous monte, |
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Sous nos murs camper l’étranger ! |
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Certes, on a besoin d’un monument sublime, |
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Quelque bronze vengeur, quelque trophée opime, |
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Pour montrer à ses fiers vainqueurs ; |
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Pour leur dire qu’aussi, lors de notre puissance, |
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Nous les vîmes plongés au sein de la souffrance, |
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Nous les vîmes verser des pleurs. |
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Voilà pourquoi, Colonne, image de victoire, |
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Pourquoi je veux garder les fantômes de gloire |
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Qui se pressent à tes côtés, |
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Je veux voir tes soldats, ces héros d’un autre âge, |
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Sortir encor vainqueurs du nouvel esclavage |
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De ces Vandales détestés. |
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| III |
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Tremblez, vils étrangers et vile populace ! |
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Dans le sein des Français la colère s’amasse, |
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Déjà votre règne est passé. |
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Tremblez ! J’entends déjà notre canon qui gronde |
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Dans le lointain ; et sans que le vôtre y réponde, |
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Le vrai Français s’est avancé. |
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Tremblez ! déjà j’entends, avec de longs murmures, |
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Au sein du monument résonner des armures, |
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Et comme un bruit confus de pas. |
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On dirait que, soudain, renaissent de leur cendre, |
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Les vieux héros bronzés cherchent à redescendre |
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Pour combattre avec nos soldats. |
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Vous avez réveillé ces ombres immortelles. |
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Les aigles, leurs gardiens, ont agité leurs ailes. |
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Craignez peut-être leur fureur ! |
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Les foudres apaisées qu’ils portent dans leurs serres |
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Pourraient bien contre vous déchaînant leurs colères, |
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Vous renverser d’un trait vengeur. |
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| ÉPILOGUE |
| 115 |
Et toi, Hugo, toi, qui célébrais la Colonne |
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Sur ton luth immortel, dans un vers qui résonne |
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Ainsi qu’une cloche d’airain ; |
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Toi, qui chantais jadis nos splendides annales, |
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Au sein des nations nos courses triomphales, |
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Le front pur comme un jour serein ; |
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Oh ! que tu dois rougir de cette multitude |
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Que flattais avec trop de sollicitude, |
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De ces cruels démolisseurs ! |
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S’il est bon de songer à clamer leur souffrance, |
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Il faut être assez fort pour braver leur licence, |
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Et pour enchaîner leurs erreurs. |
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Démolir ta Colonne !… y songes-tu ?… quel crime ! |
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Lève-toi donc, poëte !… à ta lyre sublime |
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Attache une corde de fer. |
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Car tu l’as dit :— »Malheur à qui dit à ses frères, |
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« Dans un temps tout rongé de haine et de misères : |
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« Je retourne dans le désert. » |
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Me laisseras-tu seul, égoïste poëte, |
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Exhaler mes soupirs qu’emporte la tempête |
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Dans une rafale de vent ? |
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Viens à ma faible voix unir ta voix de flamme, |
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Pour dompter le courroux et le bruit de la lame, |
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Et faire taire l’ouragan. |
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25 avril 1871.
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