| MACTE ANIMO |
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A MONSIEUR RENÉ G… DE C…
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Ami, j’attends les chants de ta muse endormie. |
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« Nos malheurs m’ont donné lame de Jérémie : |
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« Je n’aurais, me dis-tu, pour chants que des sanglots : |
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« La foule a répandu le doute sur mes rêves, |
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« Ainsi que l’océan sur ses immenses grèves |
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« Répand l’écume de ses flots. |
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« Aujourd’hui, je ressemble à ces derniers prophètes, |
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« Criant au peuple juif : — »Des cendres sur vos têtes ! |
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« Malheur, trois fois malheur ! Écoutez Jéhova ! |
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« La ville du Seigneur, Jérusalem succombe ; |
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« Encore quelques jours, le temple croule et tombe. |
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« Malheur ! loin de nous Dieu s’en va.” |
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Mais ce sont là les chants que de toi je désire ; |
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Accours à l’unisson faire vibrer ta lyre |
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Avec mon luth plaintif, en ce siècle d’airain. |
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Oh ! ce serait bien beau de voir deux âmes fières, |
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Deux poëtes amis, marchant comme des frères, |
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Pleins de foi, la main dans la main. |
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Non, ce n’est point assez de me dire : — « Courage !— » |
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De t’écrier : — « Poëte au milieu de l’orage, |
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Tu chantes sur la mer, ainsi que l’alcyon.” |
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Tes encouragements sont des œuvres stériles. |
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Les bons doivent donner des exemples utiles : |
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L’exemple, c’est leur mission. |
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Moïse n’eût donc point été pour toi coupable, |
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S’il avait déposé le fardeau redoutable |
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De rédiger sa loi sous les yeux du Seigneur ; |
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S’il n’avait point broyé, le front plein de colères, |
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Tout rayonnant encore des divines lumières, |
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Le veau d’or sous son pied vainqueur ? |
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Ami, tu dois des chants à ce temps d’anathême ; |
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Car ce n’est point en vain que le Seigneur lui-même |
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D’un sacerdoce auguste a revêtu ton front. |
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Malheur à toi, malheur ! si tu manques d’audace, |
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Si ton corps se refuse à porter la cuirasse, |
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Pour lutter contre le dragon. |
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Ce monstre, ce dragon, c’est le vice aux cent faces, |
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Qu’il soit rempli de fange ou parfumé de grâces, |
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Quel se nomme impudeur ou bien impiété ; |
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C’est cet esprit funeste aux ailes de harpie, |
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Qui de son ombre vient voiler le front impie, |
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Et troubler la société. |
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Oui, le vice a tout fait pour que Dieu nous abhorre. |
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Paris dans son orgie a dépassé Gomorrhe ; |
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Nous aussi, nous portions le bandeau de l’erreur. |
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Aujourd’hui l’étranger et les guerres civiles |
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Punissent durement et nos champs et nos villes. |
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Redoutons la main du Seigneur. |
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Mais quand la trahison et les haines funestes |
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Des pouvoirs écrasés se disputent les restes ; |
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Quand l’émeute en haillons, terreur des innocents, |
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De même qu’une folle à l’hospice échappée, |
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Parcourt les carrefours, brandissant une épée |
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Dont elle blesse les passants ; |
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C’est l’instant, ô Réné, c’est l’instant pour la lyre |
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De calmer les transports de l’émeute en délire ; |
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Les accents de David calmaient ainsi son roi ; |
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C’est l’instant de montrer un peu d’indépendance, |
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De laisser entrevoir au loin la Providence, |
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L’instant de sonner le beffroi. |
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