| NOS TRIBUNS |
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Chacun veut de son nom, ici, faire une idole ; |
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Le crâne le plus creux rêve d’une auréole ; |
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Chez nous la gloriole est le pire démon. |
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Chacun vers ses autels court en pèlerinage, |
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Tel sans grand fracas tel en pompeux équipage ; |
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Vers son temple ce n’est qu’une procession. |
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Eh ! qu’importent le rang, la fortune et la race ! |
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Dans le feu du concours tout se mêle et s’efface ; |
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On se serre, on se heurte, et l’on presse le pas. |
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Malheur à l’imprudent qui regarde en arrière ! |
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Il tombe, et de son corps la foule fait litière ; |
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Qu’il se débatte et crie, on ne l’entendra pas. |
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La vaine gloriole est la nymphe invisible |
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Dont les chants attiraient par leur charme invincible |
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Jadis les matelots sur un secret brisant. |
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C’est pour chacun de nous ce funeste mirage |
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Qui peint un oasis dans un désert sauvage |
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Aux yeux du voyageur sous un soleil cuisant. |
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Que d’hommes égarés en des routes damnées |
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Usent de riches dons et gaspillent d’années |
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A poursuivre sans fin ce mirage incertain ! |
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Ils vont… , ils vont toujours… ; et saisis de vertige |
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Par des débris épars ils marquent leur vestige |
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Et par des monuments d’argile et non d’airain. |
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Autrefois, on aimait bien moins cette fumée, |
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Ce fantôme léger qu’on nomme renommée ; |
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L’âme était plus honnête en son obscurité, |
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La vie était plus pure et sans inquiétudes. |
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L’inaltérable paix est loin des multitudes, |
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De leurs sourdes rumeurs, de leur souffle empesté. |
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Si l’on sentait en soi la flamme du génie, |
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L’amour du grand, du beau, de l’art, de l’harmonie, |
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Saisissant le travail comme un bâton noueux, |
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L’artiste ou le savant guidé par la science, |
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Pensif et recueilli, dans l’ombre et le silence, |
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Gravissait loin du monde un sentier montueux. |
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Et puis, un jour brillait au-dessus de la foule, |
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Comme un phare éclatant sur la vague qui roule, |
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Un chef-d’œuvre nouveau bien longtemps caressé, |
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Un chef-d’œuvre où l’auteur résumait sa pensée, |
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Où son âme loyale entière était passée, |
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De même qu’un parfum en un vase versé. |
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La foule applaudissait à ces efforts sublimes |
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D’un esprit s’élevant vers les plus hautes cîmes ; |
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Sur les lèvres son nom volait de tous côtés. |
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Sa tête, aux yeux de tous, des splendeurs de l’Idée |
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Et des rayons divins paraissait inondée ; |
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Le chef-d’œuvre instruisait les peuples enchantés. |
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Il existe aujourd’hui des moyens plus faciles |
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D’exciter les bravos du peuple de nos villes, |
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De traîner à sa suite un flot admirateur. |
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On combat le pouvoir sur la place publique, |
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Dans la presse et les clubs, sans cesse on le critique, |
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Et dans le peuple on voit le grand libérateur. |
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Écoutez ce tribun ! Ses paroles mielleuses |
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N’ont d’admiration que pour les mains calleuses, |
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Que pour la Majesté qui porte des haillons. |
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L’hyperbole, chez lui sans cesse vient éclore ; |
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Il sème l’apostrophe avec la métaphore ; |
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Ce sont pour les bravos comme autant d’aiguillons. |
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O peuple, que d’encens on te jette à la tête : |
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Celui-ci te proclame un vigoureux athlète |
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Qui renverse en un jour les trônes et les rois, |
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Un superbe colosse à la large carrure, |
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Un lion, même un aigle à l’immense envergure ! |
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Comment supportes-tu ces flatteurs maladroits ? |
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Tel autre en tes arrêts voit l’unique justice ; |
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La véritable loi dans ton simple caprice ; |
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De toutes les vertus il éclaire ton front. |
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Peuple naïf, crois donc que cet homme est sincère, |
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Qu’il compatit sans but à ta sombre misère, |
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Qu’il rêve ton bonheur, ce tribun fanfaron ! |
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Ce que cet homme veut, c’est chercher à te plaire, |
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C’est fixer ta faveur à son nom populaire. |
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A l’œuvre politique il veut mettre la main, |
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Sur la scène du monde enfin jouer un rôle. |
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Il n’a pour toi d’amour et de soins qu’en parole ; |
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Il te hait, — et son cœur est égoïste et vain. |
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Ah ! c’est pitié de voir notre nature humaine |
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Heurter de l’encensoir le peuple, idole vaine, |
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L’enivrer de lui-même et lui baiser les mains. |
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Oui, c’est pitié de voir un auteur famélique |
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passer du vaudeville au discours politique, |
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Grâce à quelques pamphlets aux éternels refrains. |
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Cet avocat obscur, en une plaidoirie, |
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A créé, pour son nom, presque une idolâtrie. |
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Naguère on le voyait dirigeant nos destins, |
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Pendant que le pays torturé par la guerre, |
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Malgré lui subissait son pouvoir éphémère, |
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Ses oranges amis, ses proconsuls hautains. |
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Peuple, vois tes élus ! Ont-ils sauvé la France ? |
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Auraient-ils, par hasard, allégé ta souffrance ? |
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Te sens-tu chaque jour un peu moins malheureux ? |
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Ta colère m’apprend que leur œuvre est stérile ; |
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Ce n’est point sans objet que la guerre civile |
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Déborde dans Paris en flots tumultueux. |
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Cette guerre civile, elle fut attisé |
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Par vous, mauvais enfants de la France brisée, |
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Par vous tribuns plus vils que le vil courtisan. |
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Flatteurs, soyez maudits en ce moment suprême ! |
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Au nom de mon pays recevez l’anathême, |
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Et trouvez dans mes vers un premier châtiment ! |
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Triste temps que le nôtre, où la pudeur publique |
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Gît sous le pied boueux d’un cynisme impudique |
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Qui se fait un plaisir de fausser ses serments ; |
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où, devant l’étranger triomphant de nos crimes, |
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Les Français font entre eux des milliers de victimes |
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Qui sont souvent, hélas ! des amis, des parents. |
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C’est un bourbier fangeux, que le temps où nous sommes. |
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Il n’inspire au penseur que le mépris des hommes ; |
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Au poëte sans fiel il donne l’aigreur, |
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Le désir de cingler les vices de ce monde, |
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Un souverain dégoût, une pitié profonde |
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Dont l’écho se répète en un rythme vengeur. |
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O Dante, si le sort t’avait fait naître en France |
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Dans ce temps si fertile en crimes, en souffrance, |
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Ton génie effrayant eût, avec vérité, |
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Tracé de son pinceau quelque toile infernale |
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De nos mœurs, et surtout de notre capitale, |
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Cet autre enfer, séjour de la perversité ! |
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13 Avril 1871
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