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| À TOI QUI VEUX MOURIR |
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Ôh ! ne t’envole pas, doux être, |
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Ma colombe aux plumes d’argent ! |
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Reste : ici-bas tu fais connaître |
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La joie à mon cœur indigent ! |
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Ne quitte pas, ma tourterelle, |
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L’arbre où nous vivons tous les deux, |
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Car moi je ne pourrais sans aile |
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Suivre ton élan hasardeux. |
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Je sais bien que la mort est douce |
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Quand on a contemplé souvent, |
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Vide, le petit lit de mousse |
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Qu’en vain berce et berce le vent ! |
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Je sais bien qu’il est monotone |
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De chanter la même chanson, |
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De voir l’hiver après l’automne, |
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La saison après la saison ! |
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Je sais bien que ta vie est noire, |
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Que ton fardeau devient trop lourd, |
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Et qu’il est de ton droit de croire |
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Que tout est dur, même l’amour ! |
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Oui, ma charmante petite âme, |
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C’est trop souffrir, et trop longtemps ; |
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C’est trop vivre pour une femme : |
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Les fleurs ne vivent qu’un printemps ! |
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Va, je sais ta souffrance intime, |
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Jeune femme au cœur soucieux… |
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Quand tu pleures, humble et sublime, |
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Tes larmes roulent dans mes yeux. |
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Mais, vois-tu, j’ai ma tâche morne ; |
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J’ai mon sillon dur à tracer |
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Dans cette plaine dont la borne |
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Doit tôt ou tard se dépasser. |
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Moi, vois-tu, j’ai ma gerbe à faire ; |
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J’ai mes souffrances à souffrir ; |
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J’arrive à peine sur la terre : |
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Je dois vivre avant de mourir ! |
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Et, tout seul, j’ai peur et je tremble ; |
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Oh ! va, mêle ton cœur au mien ; |
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Ne meurs pas, et vivons ensemble |
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Si tu veux que je vive bien ! |
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Je le sais, je devrais te dire : |
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« Laisse-moi, mon enfant, adieu ! |
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Assez de pleurs ; il faut sourire, |
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Et ton sourire est fait pour Dieu ! » |
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Mais, enfin ! c’est bien difficile |
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De briser un amour constant, |
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Et seul, misérable, débile, |
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De crier au bonheur : « Va-t’en ! » |
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Toulon,
21-22 juin 1866.
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