| IV |
| VI |
| À LAMARTINE |
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Le temps heureux n’est plus où rayonnait la Grèce, |
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Où Périclès vivait, étoile du plein jour ! |
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Où les peuples, ardents de force et de jeunesse, |
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Voyant un Dieu partout, sentaient partout l’amour ! |
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Le temps, le temps est mort des couronnes civiques, |
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Où l’on n’oubliait plus le poëte vainqueur ! |
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Il est bien mort, ce temps des vieilles républiques |
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Qui payaient largement les cœurs avec le cœur ! |
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L’orgie en ses festins n’a même plus de roses ! |
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Les âmes sont de cire, et les fleurs de métal ; |
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Des dieux et de l’amour il nous reste deux choses : |
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La pâle indifférence et le désir brutal ! |
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Les jeunes d’aujourd’hui vaudraient-ils ceux d’Athènes ? |
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Eux qu’on voit, dédaigneux du juste en cheveux blancs, |
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Récolter ces moissons hâtives de leurs graines : |
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Des nouveau-nés déjà blêmes et tout tremblants ! |
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D’autres l’ont dit : plus rien ne bat dans les poitrines ! |
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Et s’il est quelque part, triste, sur les sommets, |
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Un héros de jadis, meurtri de nos ruines, |
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Et tel que notre temps n’en verra plus jamais ! |
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S’il reste un grand poëte et s’il reste un grand homme, |
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Ô miracle ! si grand qu’en un dernier effort, |
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La foule, par hasard, s’en souvienne et le nomme, |
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Un dormeur, réveillé, l’insulte, et se rendort ! |
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Ah ! comme il faut vouloir, pour garder l’espérance !… |
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Père, des bruits confus sont venus jusqu’à moi ; |
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On a cru t’émouvoir et troubler ton silence, |
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Mais, te sachant trop haut, j’ai répondu pour toi. |
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Paris,
25 avril 1867.
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