| IV |
| III |
| LE BAS |
|
À Madame A. T.
|
|
Joanne a six ans. Hier c’était un ange encore ; |
12 |
|
Ce n’est plus qu’une enfant d’Ève. Le ciel colore |
12 |
|
Pourtant de son regard son regard caressant, |
12 |
|
Car Dieu regarde face à face l’innocent ; |
12 |
| 5 |
Elle est pauvre, elle est gaie, à la fois rose et blanche. |
12 |
|
Elle a les mouvements de l’oiseau sur la branche, |
12 |
|
Et sa voix est un chant éternel. À la voir, |
12 |
|
Le plus désespéré d’un pur rayon d’espoir |
12 |
|
Sentirait resplendir son âme, comme brille |
12 |
| 10 |
La mer sous le soleil. Cette petite fille |
12 |
|
Hier avait tout de l’ange et rien de l’être humain ; |
12 |
|
Aujourd’hui le travail vient d’étreindre sa main, |
12 |
|
Car aujourd’hui c’est tout de bon qu’elle travaille ! |
12 |
|
Elle a l’air grave, l’air attentif ; maille à maille, |
12 |
| 15 |
Le fin tissu d’un bas s’allonge sous son doigt, |
12 |
|
Et le poëte dit, triste de ce qu’il voit : |
12 |
|
« Riche, une fille joue à vêtir sa poupée ; |
12 |
|
À couvrir ses pieds nus, pauvre, elle est occupée ! » |
12 |
|
|
Oh ! que de peine prit l’aïeule aux cheveux blancs |
12 |
| 20 |
Pour la mettre au labeur ! Entre ses doigts tremblants |
12 |
|
Elle tenait les mains inhabiles. La vieille |
12 |
|
Tricotait lentement, une aiguille à l’oreille, |
12 |
|
Et dans ce long travail monotone du bas, |
12 |
|
Joanne pressentait notre vie ici-bas ! |
12 |
| 25 |
Humble tricot du pauvre, ô poëme de femme ! |
12 |
|
Sympathique témoin des douleurs de son âme ! |
12 |
|
|
Regardez un instant la bonne femme : elle a |
12 |
|
Vécu quatre-vingts ans, telle que la voilà ! |
12 |
|
Allant dans la forêt glaner le bois qui tombe, |
12 |
| 30 |
Filant, faisant la soupe ou tricotant. La tombe |
12 |
|
Doit la prendre au travail, et la fillette aussi. |
12 |
|
L’existence du pauvre et sa mort sont ainsi. |
12 |
|
Les hommes vont pieds nus, mais la femme tricote, |
12 |
|
Toujours, pour son mari, pour ses enfants. Elle ôte |
12 |
| 35 |
De sa bouche le pain pour eux. Elle voudrait |
12 |
|
Leur masure avec plus de bien-être, et mourrait |
12 |
|
Heureuse, s’ils marchaient un jour sur cette terre |
12 |
|
Sans déchirer leurs pieds… Ô richesse ! |
|
|
|
Sans déchirer leurs pieds… Ô richesse ! Ô misère ! |
|
|
Hélas ! pendant ce temps, dans les grandes cités |
12 |
| 40 |
La vapeur jette un cri rauque de tous côtés, |
12 |
|
|
Prend soie et cotons blancs, saisit d’épaisses laines, |
12 |
|
Recueillis à grands frais sur des plages lointaines, |
12 |
|
Et, travaillant avec son long cri douloureux, |
12 |
|
Vend des bas de fabrique aux riches paresseux ! |
12 |
|
|
Toulon,
août 1865.
|
