| II |
| X |
| À NOTRE CRI-CRI MORT |
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Vraie image du vrai poëte, |
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Tous les soirs, mon petit grillon, |
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Tu nous chantais ta chansonnette |
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Parmi les fleurs de ce balcon. |
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Tu voulais, pour parler, cette heure |
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Où l’homme se tait, où Dieu luit, |
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Car toute voix douce est meilleure |
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Quand on l’écoute dans la nuit. |
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J’emprisonnais ta fantaisie |
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Dans une cage, loin des champs ; |
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Il te restait la Poésie : |
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Ton bonheur était dans tes chants. |
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Mais un jour on brisa tes ailes, |
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Tes ailes où vibrait ta voix |
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Et pétillaient en étincelles |
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Tes vives gaîtés d’autrefois !… |
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Quand il n’a plus de tâche à faire, |
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Le poëte, vaincu du sort, |
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Pour l’infini quitte la terre !… |
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Pauvre Cri-cri ! te voilà mort ! |
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Toulon,
20 juin 1866.
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