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IV |
À M. VICTOR DE LAPRADE |
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Devant les flots heureux qui baignent les rivages |
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De la douce Provence où vous passiez un jour, |
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Vous avez accordé votre lyre, et ces plages |
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Nous redisent sans fin l’hymne de votre amour ! |
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Au foyer maternel, après un an d’absence, |
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Libre écolier, j’allais fêter ma liberté ; |
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Sur les bords de la mer, dans toute ma Provence, |
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J’entendis votre chant par les cœurs répété. |
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Je vis s’épanouir vos vers pleins d’harmonie : |
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Je moissonnai ces fleurs, et je partis encor ; |
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J’emportais un écho de la mer infinie ; |
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J’emportais un parfum : j’ai gardé ce trésor. |
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Ah ! puisque vous aimez cette rive fleurie |
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Où le poëte ému se sent plus près de Dieu ; |
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Puisque vous la chantez et qu’elle est ma patrie, |
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Que votre âme s’allume à son beau ciel en feu ; |
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Puisque vous désirez vivre, mourir peut-être, |
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Aux lieux dont votre amour vous a nommé l’enfant, |
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Poëte, permettez ; permettez, ô mon maître, |
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Que je vienne, exilé, vous parler un instant ! |
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Ô fils de mon pays, veuillez être mon frère ; |
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Mes yeux, jadis riants, de larmes sont noyés : |
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Je pleure mon exil en songeant à ma mère, |
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Et j’apporte mon cœur débordant à vos pieds ! |
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Bien des fois vous avez consolé ma souffrance, |
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Et je vous ai béni, poëte, bien des fois, |
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Car vous me ramenez, tressaillant d’espérance, |
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Au bord de mes flots bleus, au fond de vos grands bois ! |
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Vous donnez pour le ciel des ailes à mon âme ; |
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En chantant la Justice et le Droit, ô penseur, |
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De mes espoirs éteints vous rallumez la flamme… |
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L’enfant même a souvent le doute au fond du cœur ! |
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Quand la hache sonore ébranle le vieux chêne, |
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Je gémis avec vous sur son funeste sort ; |
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Si je songe avec joie à notre vie humaine, |
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Vous me faites comprendre et célébrer la mort ! |
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Pour toutes mes douleurs vous avez une larme, |
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Un mot qui me pénètre, un mot harmonieux ; |
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Votre luth murmurant répand un divin charme, |
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Et le sourire aux pleurs se mêle dans mes yeux ! |
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Le poëte est toujours sensible à la parole |
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D’un cœur reconnaissant qui lui dit : Oh ! merci, |
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Chanteur, homme sacré dont la voix me console, |
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Laissez-moi vous aimer et vous le dire aussi. |
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Laissez-moi vous aimer : vous chantez la Nature ; |
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Des vents dans les forêts vous notez les concerts, |
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Et vous en traduisez l’ineffable murmure ; |
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Dieu, comme le soleil, resplendit en vos vers ! |
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Laissez-moi vous aimer : de ma chère patrie |
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Nous avez fait plus doux le nom mélodieux ; |
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On comprend, aux accents de votre âme attendrie, |
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Que votre muse, au front étoilé, vient des cieux ! |
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Votre muse est un ange au manteau de lumière, |
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Un esprit couronné d’éternelles clartés ; |
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Votre Génie, ô fils pieux, c’est votre mère : |
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Son luth est votre cœur ; il vibre, et vous chantez ! |
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Nîmes,
janvier 1865.
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