LE MARTYRE |
III |
LE RACHAT |
À M. ERNEST MORIN.
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Ô Maître, vous avez peint les époques sombres ; |
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Vous avez évoqué ces solennelles ombres, |
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Les Xaintrailles et les Dunois, |
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Et le réveil soudain de la France opprimée ; |
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Alors, grands et petits, foule enthousiasmée, |
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Frémissaient, comme votre voix. |
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Non ! tout n’est pas si mort en nos frêles poitrines, |
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Que rien n’y batte plus ; — sur les tristes ruines |
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Naissent des arbustes souvent ; |
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L’incendie est éteint ; le feu vit sous la cendre ; |
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Formidable, il surgit, lorsque Dieu fait descendre |
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Du haut du ciel un coup de vent ! |
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Or ce vent a soufflé de votre âme profonde ; |
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Votre fécond labeur rajeunit un vieux monde ! |
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Pour vaincre les efforts du temps, |
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Sans armes, vous avez levé votre bannière : |
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Du bûcher noir jaillit une blanche lumière ; |
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Un jour refait quatre cents ans. |
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Et maintenant, esprits qu’illumine l’Histoire |
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Nous n’avons pas le droit d’oublier cette gloire, |
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Indifférents à tant d’amour ; |
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Chacun doit expier la faute universelle ; |
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Pacifiques soldats de l’Idée immortelle, |
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À la France rendons sa Tour ! |
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Domremy jette un cri grand de reconnaissance ; |
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La pensée, aigle altier, de l’humble bourg s’élance, |
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Comme autrefois l’ange sauveur, |
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Et Rouen l’applaudit ; puis ma ville natale ; |
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Reçois donc, ô Toulon, la strophe filiale |
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Que mon cœur dédie à ton cœur ! |
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Les Tisseurs de Lyon brodent une oriflamme ; |
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Travaillons tous, allons ! femmes, pour une femme ! |
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Jeunesse, pour la liberté ! |
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Debout ! Donnons avec nos cœurs notre parole ; |
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Tressons pour la martyre une blanche auréole |
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Éclatante de vérité ! |
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Un jour, — quand régnera la Paix sainte et propice, |
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Nous serons acclamés les fils de la justice, |
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Acclamés d’une seule voix ! |
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Car les Peuples voudront abdiquer leurs misères |
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Devant tous les Sauveurs saignants sur les calvaires, |
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Sur les bûchers et sur les croix ! |
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Toulon,
27 avril 1866.
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