| LE MARTYRE |
| II |
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Dans ces jours en deuil où la France |
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Courbait son front pâle, abattu, |
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Ils murmuraient : « Pleins d’espérance, |
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Longtemps nous avons combattu ! |
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Toi, quel est ton espoir, ô femme |
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Dont un souffle briserait l’âme ? » |
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Elle dit : « Je veux un drapeau ! |
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Je veux t’aimer, France, ma mère, |
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Et dans la mêlée en colère, |
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Que mon glaive dorme au fourreau ! » |
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Jeanne, merci ! — Comme une Idée, |
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Glaive au repos, bannière au vent, |
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Luis sur la France fécondée |
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Où n’est plus un anglais vivant ! |
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Pour tant de victoires divines, |
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Que veux-tu ? — « Revoir mes collines ! » |
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Ô Jeanne, suprême soutien, |
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Ton peuple, formidable armée |
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À ta vue enthousiasmée, |
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Si tu disparais n’est plus rien ! |
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Elle resta, tuant en elle |
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Les jeunes songes du bonheur. |
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France ! qu’elle était grande et belle, |
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L’enfant sans reproche et sans peur ! |
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Le Seigneur jettera sans doute |
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Tous les paradis en sa route ? |
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Non, mais l’horreur, la trahison ; |
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Et sur la vierge qu’on insulte, |
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Après la guerre et son tumulte, |
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La solitude et la prison ! |
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Le roi dort dans sa nonchalance ; |
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Tes chevaliers vont accourir ; |
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Tu ne peux, sous tant de souffrance, |
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Fille de Dieu, vivre et périr ! |
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Ah ! ton peuple grandi se lève ; |
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Il va broyer ces murs !… vain rêve ! |
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Roi, Chevaliers, Peuple, — tout dort. |
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À quoi bon te fier aux hommes ? |
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Tu ne sais quels ingrats nous sommes ! |
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Ta délivrance, c’est la mort ! |
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Un conseil de prêtres s’assemble ; |
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Les Anglais tiennent leur vainqueur. |
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La Pucelle s’avance et tremble |
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Timide, la main sur le cœur. |
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Meurtrissant son âme meurtrie : |
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« Il faut renier ta patrie, |
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Ton roi, criaient-ils, et ton Dieu ! ». |
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« Non ! » répond-elle, faible et forte, |
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Et du cachot passant la porte, |
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Sublime, elle se livre au feu ! |
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Avec tous ses rayons, ta gloire |
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Ici nous apparaît, enfant ! |
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Ce n’est point ta longue victoire, |
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Reims, ni le sacre triomphant ; |
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C’est de faire pâlir ces traîtres, |
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D’effrayer ces bourreaux, tes maîtres ; |
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D’avilir leur orgueil brutal ; |
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Par ta mort ta vie est complète ! |
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C’est un triomphe, ta défaite ! |
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Ton bûcher, c’est un piédestal ! |
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Tout est consommé : le supplice |
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L’a prise à la face des cieux ; |
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Son grandiose sacrifice |
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S’efface des cœurs oublieux. |
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Avec son échafaud s’écroule |
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Le souvenir, — et de la foule |
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S’éteint la honte et le remord ; |
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Sur ces cendres, nulle statue, |
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Magnifique, ne perpétue |
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Cette existence et cette mort ! |
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Mais Quelqu’un a veillé, qui laisse, |
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Lorsque le temps écrase tout, |
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Telle qu’une ombre vengeresse, |
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La Prison de Jeanne debout. |
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Voilà le monument, ô France ! |
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Voilà le piédestal immense ! |
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Et quand tu l’auras acheté, |
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Consolidant cette ruine, |
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Rouen, tombeau de l’héroïne, |
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Sera son immortalité ! |
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