| LE MARTYRE |
| I |
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Par de cruels enfants une femme suivie |
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Se traînait. En ses yeux la mort avec la vie, |
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Hagardes, s’éteignaient, se rallumaient toujours. |
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Les enfants la heurtaient au choc de leurs batailles ; |
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Elle, pour se venger, déchirait ses entrailles, |
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Folle, qui s’arrachait à son propre secours. |
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Or, la France a jadis souffert cette souffrance ; |
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L’Anglais la dépeçait longuement. Pauvre France ! |
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Elle-même mordait ses bras, crevait son sein, |
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Et tandis que, tombée, elle rendait son râle, |
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Le roi dansait au bruit d’une chanson banale, |
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Froid complice de l’assassin. |
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Et parmi les enfants de la mère-patrie |
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Pas un qui se levât, fier, et l’âme attendrie, |
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Chassant le léopard vil qui la dévorait. |
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Sentant plus de pitié que ses frères dans l’âme, |
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Ne voyant que des cœurs efféminés, la femme |
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Se fait homme — et soudain Jeanne Darc apparaît. |
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Vous la connaissez tous, cette figure étrange, |
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Cette vierge domptant les vieux guerriers, — cet ange, |
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Qui, l’auréole au front, traverse, tout-puissant, |
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Les livides lueurs de l’orage des armes, |
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Et, faible enfant, parfois se prend à fondre en larmes |
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Devant tant d’horreur et de sang ! |
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De la France vaincue elle est le bon génie, |
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Et quand, vainqueur lassé dont la tâche est finie, |
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Elle voudrait revoir sa chaumière et ses bois, |
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On la jette aux bourreaux en repoussant sa mère !… |
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Oh ! tandis qu’on la brûle aux longs cris de : sorcière ! |
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Grand Dieu, que faites-vous ? et toi, peuple ? et vous, rois ? |
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