XV |
Pascal |
À Ernest Havet
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I |
LE SPHINX |
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Lorsque Pascal, rempli de puissance et d'audace, |
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Jusque devant le Sphinx par sa fougue entraîné, |
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S'écriait, lui jetant sa réponse à la face : |
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« Il est vaincu, j'ai deviné ! » ! |
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5 |
Il le voyait déjà, son horrible adversaire, |
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Couché dans la poussière, au moment d'expirer. |
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En effet, du rocher dont il faisait son aire |
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Le monstre vint tomber aux pieds du téméraire, |
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Mais c'était pour le dévorer. |
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Au tour du Sphinx alors de manquer sa victime. |
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Dans ce pâle chrétien qu'il croyait sous sa dent |
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Il trouvait un athlète héroïque, sublime, |
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Et qui le menaçait tout en se défendant. |
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Au lieu de reculer, regardez ! il assaille. |
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En vain son sang jaillit, en vain sa chair tressaille, |
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Dans leur extrême effort ses membres sont roidis, |
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Pas sa témérité sa fureur se décèle ; |
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Le danger l'exaspère, et c'est quand il chancelle |
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Qu'il porte à l'ennemi ses coups les plus hardis. |
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20 |
Quels assauts ! quels élans ! Jamais lutte pareille |
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Ne s'était engagée à la clarté des cieux. |
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Nous les avons toujours dans l'âme et dans l'oreille |
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Ces cris et ces défis du jeune audacieux. |
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N'était-il pas vainqueur ? A l'instant, ici même |
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25 |
N'a-t-il point prononcé la parole suprême, |
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Et résolu d'un mot l'énigme d'ici-bas ? |
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Un tel aveuglement nous trouble et nous étonne. |
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Non, non, pauvre Pascal, tu n'as vaincu personne ; |
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Ta réponse est absurde, et le Sphinx n'en veut pas. |
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30 |
Impassible et muet, que tu frappes ou railles, |
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Il le garde enfoui dans ses mornes entrailles, |
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Ce terrible secret que tu crus pénétrer, |
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Et pour le lui ravir il faudrait l'éventrer. |
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L'éventrer ! Cet espoir saisit ton âme ardente. |
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35 |
Mais ne sais-tu donc pas, créature imprudente, |
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Que le monstre éternel est comme un roc épais ? |
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C'est plutôt du granit que de la chair vivante. |
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Ce corps invulnérable, à ta grande épouvante, |
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Te renvoyait tes coups lorsque tu le frappais. |
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40 |
Il faut te voir alors redoubler de courage ; |
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Inutiles et vains, tes efforts sont navrants ; |
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Même à certains moments l'impuissance et la rage |
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T'arrachent malgré toi des accents déchirants. |
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Des spasmes convulsifs tordent tes lèvres pâles ; |
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45 |
La voix va te manquer ; à bout de cris, tu râles. |
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Un autre eût succombé ; toi, tu résisteras. |
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Mais si tu sors vivant d'une étreinte brutale, |
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C'est que tu sus à temps, dans la lutte inégale, |
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Appeler tout ton cœur au secours de ton bras. |
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50 |
Ton cœur lui seul, Pascal, en ce péril extrême, |
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Prête à ce même bras la force et le ressort, |
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Et lorsque l'instant vint, décisif et suprême, |
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Il changea tout à coup ton angoisse en essor. |
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Bien plus, il t'apportait un renfort invincible : |
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55 |
L'Amour qui peut tout croire, et veut tout affirmer. |
12 |
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Appuyé désormais sur ton dogme inflexible, |
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Tu verrais sans trembler l'univers s'abîmer. |
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Qu'importe qu'en toi l'homme ait ses moments de transe ? |
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Le chrétien jusqu'au bout demeure inébranlé. |
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60 |
Parfois le Sphinx, outré d'une telle assurance, |
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Tentait de t'arracher un rêve, une espérance, |
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Tu ne lâchas point prise, et l'animal ailé |
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De ses ongles en vain labourait ta poitrine ; |
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Tu regardais couler ton sang avec transport, |
12 |
65 |
Dans tes bras déchirés pressant la Foi divine, |
12 |
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Et tu livrais tes flancs pour sauver ton trésor. |
12 |
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II |
LA CROIX |
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Au retour du combat, tout couvert de morsures, |
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Et songeant au danger qu'il venait de courir, |
12 |
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Quand le lutteur comptait ou sondait ses blessures |
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70 |
Et qu'il se demandait s'il n'allait pas mourir, |
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Il lui semblait alors, vers la hauteur céleste |
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S'il venait à lever son regard attristé, |
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Qu'aussitôt tant de trouble et de langueur funeste |
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Se changeait en espoir, en ivresse, en clarté. |
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75 |
Comme un point lumineux qu'en vain le brouillard voile, |
12 |
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Pascal, dans le lointain, sous un ciel sans étoile, |
12 |
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Tu t'imaginais voir un phare ensanglanté, |
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La Croix ! Elle élevait de loin ses bras funèbres |
12 |
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Où, livide, pendait ton Dieu même immolé. |
12 |
80 |
Pour l'avoir aperçue à travers les ténèbres, |
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Tu te dis éclairé ; tu n'étais qu'aveuglé. |
12 |
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En proie aux visions d'une peur insensée, |
12 |
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Tu t'élances vers Elle, implorant ton salut ; |
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Gloire, plaisirs, travaux, ta vie et ta pensée, |
12 |
85 |
Tu jettes tout au pied d'un gibet vermoulu. |
12 |
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Nous te surprenons là, spectacle qui nous navre, |
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Te consumant d'amour dans les bras d'un cadavre, |
12 |
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Et croyant sur son sein trouver ta guérison. |
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Mais tu n'étreins, hélas ! qu'une forme insensible, |
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90 |
Et, bien loi d'obtenir un miracle impossible, |
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Dans cet embrassement tu laissas ta raison. |
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La Croix a triomphé ; ta défaite est complète ; |
12 |
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Oui ! te voilà vaincu, subjugué, prosterné. |
12 |
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Au lieu comme autrefois d'un héroïque athlète, |
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95 |
Nous n'avons sous les yeux qu'un pauvre halluciné. |
12 |
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Comment ? tant de faiblesse après tant de vaillance ! |
12 |
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Puisqu'entre ces trépas tu pouvais faire un choix, |
12 |
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N'eût-il pas mieux valu périr sans défaillance |
12 |
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Dévoré par le Sphinx qu'écrasé sous la Croix ? |
12 |
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III |
L'INCONNUE |
100 |
Le dernier acte est clos, l'éternel rideau tombe. |
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C'est un héros réel qui sous nos yeux succombe. |
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Rien n'est fictif ici, le théâtre est vivant ; |
12 |
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L'ardente passion l'anime et le décore. |
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Spectateurs éloignés, nous ne pouvons encore |
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105 |
Détacher nos regards de ce drame émouvant. |
12 |
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Eh bien ! qui le croirait ? cette même existence |
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Qui jusqu'à la démence exalta le tourment, |
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Loin d'elle rejetant cilice et pénitence, |
12 |
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A pris sur ses douleurs un court enchantement. |
12 |
110 |
Elle eut sa fleur aussi ; c'était un lys candide. |
12 |
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Qui tendait aux rayons naissants du jour splendide, |
12 |
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Comme une blanche coupe, un pur calice ouvert ; |
12 |
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L'Aurore lui prêtait son charme et son prestige, |
12 |
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Et, lui, ne demandait qu'à balancer sa tige |
12 |
115 |
Et verser ses parfums sur le vallon désert. |
12 |
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Oui, l'amour a fleuri dans cette vie austère, |
12 |
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L'amour humain, Pascal ; ton cœur a touché terre. |
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Toi qu'appelait d'en haut la voix du Dieu jaloux, |
12 |
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Comment ! te voilà pris au piège d'un sourire, |
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120 |
Et devant la Beauté qui t'engage et t'attire, |
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Comme un simple mortel tu tombes à genoux ! |
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Quelle était cette femme assez noble, assez belle, |
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Pour soumettre à son joug ce cœur fier et rebelle ? |
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Les hommes ici-bas jamais ne le sauront. |
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125 |
L'image fugitive à peine se dessine ; |
12 |
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C'est un fantôme, une ombre, et la forme divine, |
12 |
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En passant devant nous, garde son voile au front. |
12 |
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Autour d'elle ce n'est que silence et mystère ; |
12 |
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Son amant le premier se résigne à se taire, |
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130 |
Et peut-être fut-elle aimée à son insu. |
12 |
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Quoi ! séduire un Pascal et n'en avoir rien su ! |
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Si, si, tu le savais. L'Amour a son langage. |
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Oh ! comme on l'entend vite et sans l'avoir appris ! |
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Tout parle, le regard, les teintes du visage |
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135 |
Hélas ! n'aurais-tu pas plutôt trop bien compris ? |
12 |
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Nous te soupçonnons d'être une âme tendre et douce, |
12 |
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Craignant tout choc soudain et prompte à se troubler, |
12 |
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Ton amant, prodiguant l'éclair et la secousse, |
12 |
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N'a pu que t'éblouir sans doute et t'ébranler. |
12 |
140 |
Il nous semble ici voir vers un mont qui surplombe, |
12 |
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Au-dessus de l'abîme emportant sa colombe, |
12 |
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Un grand aigle éperdu s'élever dans les cieux. |
12 |
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Le cher et faible oiseau tremble et ferme les yeux. |
12 |
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Elle ne savait pas, cette serre puissante, |
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145 |
Qu'en l'enlevant si haut elle allait le meurtrir. |
12 |
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Triste et chaste inconnue, ô colombe innocente ! |
12 |
|
Combien ton aigle a dû te faire aussi souffrir ! |
12 |
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Il est des cœurs de feus, foyers d'ardeur intense : |
12 |
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Pour s'embraser soi-même il suffit d'y toucher. |
12 |
150 |
Résistez à l'attrait, tenez-vous à distance, |
12 |
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Car c'est vouloir périr que de s'en approcher. |
12 |
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Si par un soi d'été la phalène imprudente |
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Voit dans l'obscurité luire une lampe ardente, |
12 |
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Affolée, elle court vers l'éclatant flambeau ; |
12 |
155 |
Mais qu'elle effleure au vol la flamme de son aile, |
12 |
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Son trépas est certain ; hélas ! c'en est fait d'elle ; |
12 |
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Elle meurt consumée en ce brûlant tombeau. |
12 |
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Ton cœur eut donc son jour d'éclaircie et de trêve, |
12 |
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Pascal, puis, effrayé, ton pauvre amour en sort, |
12 |
160 |
Se croyant un péché, lui qui n'était qu'un rêve. |
12 |
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Mais voici le réveil ; au combat ! à l'essor ! |
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Fi des bas-fonds humains ! que le ciel seul te tente ! |
12 |
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Là du moins tu pourras aimer sans t'avilir, |
12 |
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Et, s'il est dans ton cœur une place d'attente, |
12 |
165 |
Trouver l'unique objet digne de le remplir. |
12 |
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D'un élan plus fougueux sur ta noble victime |
12 |
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Tu reviens à l'assaut, âpre et tenace Foi ! |
12 |
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Plus d'espoir, l'amant cède et le savant s'abîme ; |
12 |
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Car c'est s'anéantir que de se rendre à toi. |
12 |
170 |
Dans ton avidité, désastreuse, infinie, |
12 |
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Tu ne lui laissas rien qu'une croix et la mort ; |
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Oui, tu lui ravis tout, et trésor à trésor : |
12 |
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Après son chaste amour, tu lui pris son génie. |
12 |
|
Sacrifice complet ! Jamais être mortel |
12 |
175 |
N'avait encor livré tant de dons à ta flamme. |
12 |
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Ton rayon devint foudre en tombant sur cette âme ; |
12 |
|
Il a tout dévoré, l'holocauste et l'autel ! |
12 |
|
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IV |
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Tu nous en fait l'aveu : si quelque chose au monde |
12 |
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T'a jamais irrité, Pascal, et confondu, |
12 |
180 |
C'est que l'on pût dormir en une paix profonde, |
12 |
|
Lorsque sur un abîme on se sait suspendu ; |
12 |
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C'est un monstre pour toi que cette indifférence. |
12 |
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Quoi ! ne point s'enquérir du suprême secret |
12 |
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Qui doit remplir nos cœurs d'horreur ou d'espérance ; |
12 |
185 |
Rester dans l'insouci du suprême intérêt ; |
12 |
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Aux choses d'ici-bas restreindre notre envie ; |
12 |
|
Sur des spectacles vains tenant fixés nos yeux, |
12 |
|
Passer sans demander autre chose à la vie |
12 |
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Que son voile d'un jour pour nous cacher les cieux ! |
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190 |
Tu voulais que la peur, l'espoir, l'inquiétude, |
12 |
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Nous enfonçât dans l'âme un aiguillon puissant, |
12 |
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Que notre éternité fût notre unique étude |
12 |
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Et que, dans les tourments d'un désir incessant, |
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L'homme, s'il ignorait, cherchât en gémissant. |
12 |
195 |
Et tu nous annonçais une heureuse nouvelle : |
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La destinée humaine éclairée au vrai jour, |
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Dans notre âme en ruine et pourtant immortelle |
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Des débris retrouvés de grandeur et d'amour. |
12 |
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Nous donc, qui n'avons pas à craindre ta colère, |
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200 |
Puisque dans l'inconnu nous ne saurions dormir, |
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Qui sondons et fouillons notre propre misère, |
12 |
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Et qui, selon tes vœux, cherchons, non sans gémir, |
12 |
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Nous sommes accourus à ta voix éclatante. |
12 |
|
Par tant de passion nous laissant entraîner, |
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205 |
Nous sommes pleins d'espoir, de terreur et d'attente ; |
12 |
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Nous te suivons, Pascal ! où vas-tu nous mener ? |
12 |
|
Aux pieds d'un Dieu jaloux, déloyal, implacable, |
12 |
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Qui hait sa créature et l'aveugle à dessein, |
12 |
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Qui d'un péché lointain la fait naître coupable, |
12 |
210 |
Afin de lui fermer plus aisément son sein ; |
12 |
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D'un Dieu qui, s'acharnant sur sa moindre victime, |
12 |
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A des tourments sans fin pour un moment d'erreur, |
12 |
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Qui défend toute attache et qui nous fait un crime |
12 |
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De ces mêmes instincts qu'il nous a mis au cœur ; |
12 |
215 |
Qui, de tous les côtés, nous traque et nous opprime, |
12 |
|
Sourd aux vœux, sourd aux cris, que l'on implore en vain ; |
12 |
|
D'un Dieu dont la vengeance est la pensée unique, |
12 |
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Et qui va, couronnant ainsi son œuvre inique, |
12 |
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Jusqu'à verser un sang innocent et divin. |
12 |
220 |
A quel degré d'effroi, de désir, de démence, |
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Ton noble cœur, Pascal, était-il donc monté, |
12 |
|
Pour aux pieds d'un tel Dieu t'avoir précipité ? |
12 |
|
Et tu nous y poussais avec ta véhémence, |
12 |
|
Nous défiant ailleurs de trouver la clarté. |
12 |
225 |
L'absurde Foi, voilà ton unique lumière ; |
12 |
|
Tu t'es sur ce flambeau jeté de désespoir. |
12 |
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Croire ! aveu d'impuissance et ressource dernière |
12 |
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D'un pauvre être ignorant qui renonce à savoir. |
12 |
|
Nous n'y renonçons point. Puisqu'un doute invincible |
12 |
230 |
Sape en ses fondements jusqu'au dernier autel, |
12 |
|
Et que notre raison se heurte à l'impossible |
12 |
|
Lorsqu'elle croit saisir le fantôme immortel ; |
12 |
|
Puisqu'elle ne veut point, résignée à se taire, |
12 |
|
Pour résoudre un problème acceptant un mystère, |
12 |
235 |
Dans l'abêtissement lier l'essor humain ; |
12 |
|
Surtout puisque devant l'injustice infinie |
12 |
|
La conscience en nous, Pascal, s'indigne et nie, |
12 |
|
Nous chercherons sans toi sur un autre chemin. |
12 |
|
|
Nous voulons avant tout, pour la nacelle humaine, |
12 |
240 |
Un pilote plus sûr que le mensonge saint, |
12 |
|
Et nous repousserons toute chimère vaine |
12 |
|
Qui, comme rive ou port, nous offrirait son sein ; |
12 |
|
Car nous avons élu pour objet de conquête, |
12 |
|
Non une illusion, mais la réalité. |
12 |
245 |
Entre un gouffre et le ciel après avoir flotté, |
12 |
|
Rencontrant un mirage on s'abuse, on s'arrête. |
12 |
|
Nous, nous voulons aller jusqu'à la Vérité : |
12 |
|
Prêts à tout affronter, nous marchons droit sur elle. |
12 |
|
A notre appel ardent, s'empressant d'accourir, |
12 |
250 |
La Science nous ouvre une route nouvelle, |
12 |
|
Et du voile jeté sur la face éternelle |
12 |
|
Sa main lève les plis. Qu'allons-nous découvrir ? |
12 |
|
Peut-être, au lieu d'un père aimant sa créature, |
12 |
|
Une marâtre aveugle et sourde, la Nature, |
12 |
255 |
Et dans son vaste sein, perdu mais enchaîné, |
12 |
|
L'Homme qui souffre et meurt, esclave abandonné. |
12 |
|
Si tel est notre sort, eh bien ! qu'il s'accomplisse ! |
12 |
|
Sachons d'abord après ce n'est rien d'obéir. |
12 |
|
Délivrés d'ignorer, cet horrible supplice, |
12 |
260 |
Nous trouverons en nous la force de subir. |
12 |
|
|
O Résignation ! religion dernière, |
12 |
|
Seul culte que doit l'homme à l'ordre universel, |
12 |
|
Toi qu'il embrassera quand, malgré sa prière, |
12 |
|
Ses dieux l'un après l'autre auront quitté le ciel, |
12 |
265 |
Désapprends-lui les vœux et la plainte inutile ; |
12 |
|
Se taire et renoncer, c'est se sanctifier. |
12 |
|
Hélas ! tant que la Foi l'aveugle et le mutile, |
12 |
|
Il ne peut que trembler, gémir et supplier ; |
12 |
|
L'être faible devient alors un être lâche. |
12 |
270 |
Redonne-lui du cœur, et qu'il fasse sa tâche |
12 |
|
Bravement, jusqu'au bout, sous les yeux de destin. |
12 |
|
A la place ou trônait le caprice divin |
12 |
|
Quand il ne verra plus que des lois souveraines, |
12 |
|
Qu'il cesse d'adorer et de se prosterner, |
12 |
275 |
Et sache que devant ces inflexibles reines, |
12 |
|
Pour tout geste en passant, il n'a qu'à s'incliner. |
12 |
|
|
V |
DERNIER MOT |
|
Un dernier mot, Pascal ! A ton tour de m'entendre |
12 |
|
Pousser aussi ma plainte et mon cri de fureur. |
12 |
|
Je vais faire d'horreur frémir ta noble cendre, |
12 |
280 |
Mais du moins j'aurai dit ce que j'ai sur le cœur. |
12 |
|
|
A plaisir sous nos yeux lorsque ta main déroule |
12 |
|
Le tableau désolant des humaines douleurs, |
12 |
|
Nous montrant qu'en ce monde où tout s'effondre et croule |
12 |
|
L'homme lui-même n'est qu'une ruine en pleurs, |
12 |
285 |
Ou lorsque, nous traînant de sommets en abîmes, |
12 |
|
Entre deux infinis tu nous tiens suspendus, |
12 |
|
Que ta voix pénétrant en leurs fibres intimes, |
12 |
|
Frappe à cris redoublés sur nos cœurs éperdus, |
12 |
|
Tu crois que tu n'as plus dans ton ardeur fébrile, |
12 |
290 |
Tant déjà tu nous crois ébranlés, abêtis, |
12 |
|
Qu'à dévoiler la Foi, monstrueuse et stérile, |
12 |
|
Pour nous voir sur son sein tomber anéantis. |
12 |
|
A quoi bon le nier ? dans tes sombres peintures, |
12 |
|
Oui, tout est vrai, pascal, nous le reconnaissons : |
12 |
295 |
Voilà nos désespoirs, nos doutes, nos tortures, |
12 |
|
Et devant l'Infini ce sont là nos frissons. |
12 |
|
Mais parce qu'ici-bas par des maux incurables, |
12 |
|
Jusqu'en nos profondeurs, nous nous sentons atteints, |
12 |
|
Et que nous succombons, faibles et misérables, |
12 |
300 |
Sous le poids accablant d'effroyables destins, |
12 |
|
Il ne nous resterait, dans l'angoisse où nous sommes, |
12 |
|
Qu'à courir embrasser cette Croix que tu tiens ? |
12 |
|
Ah ! nous ne pouvons point nous défendre d'être hommes, |
12 |
|
Mais nous nous refusons à devenir chrétiens. |
12 |
305 |
Quand de son Golgotha, saignant sous l'auréole, |
12 |
|
Ton Christ viendrait à nous, tendant ses bras sacrés, |
12 |
|
Et quand il laisserait sa divine parole |
12 |
|
Tomber pour les guérir en nos cœurs ulcérés ; |
12 |
|
Quand il ferait jaillir devant notre âme avide |
12 |
310 |
Des sources d'espérance et des flots de clarté, |
12 |
|
Et qu'il nous montrerait dans son beau ciel splendide |
12 |
|
Nos trônes préparés de toute éternité, |
12 |
|
Nous nous détournerions du Tentateur céleste |
12 |
|
Qui nous offre son sang, mais veut notre raison. |
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315 |
Pour repousser l'échange inégal et funeste |
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Notre bouche jamais n'aurait assez de Non ! |
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Non à la Croix sinistre et qui fit de son ombre |
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Une nuit où faillit périr l'esprit humain, |
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Qui, devant le Progrès se dressant haute et sombre. |
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Au vrai libérateur a barré le chemin ; |
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Non à cet instrument d'un infâme supplice |
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Où nous voyons, auprès du divin Innocent |
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Et sous les mêmes coups, expirer la Justice ; |
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Non à notre salut s'il a coûté du sang ; |
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Puisque l'Amour ne peut nous dérober ce crime, |
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Tout en l'enveloppant d'un voile séducteur, |
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Malgré son dévoûment, Non ! même à la Victime, |
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Et Non par-dessus tout au Sacrificateur ! |
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Qu'importe qu'il soit Dieu si son œuvre est impie ? |
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Quoi ! c'est son propre fils qu'il a crucifié ? |
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Il pouvait pardonner, mais il veut qu'on expie ; |
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Il immole, et cela s'appelle avoir pitié ! |
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Pascal, à ce bourreau, toi, tu disais : « Mon Père. » |
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Son odieux forfait ne t'a point révolté ; |
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Bien plus, tu l'adorais sous le nom de mystère, |
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Tant le problème humain t'avait épouvanté. |
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Lorsque tu te courbais sous la Croix qui t'accable, |
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Tu ne voulais, hélas ! qu'endormir ton tourment, |
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Et ce que tu cherchais dans un dogme implacable, |
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Plus que la vérité, c'était l'apaisement, |
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Car ta Foi n'était pas la certitude encore ; |
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Aurais-tu tant gémi si tu n'avais douté ? |
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Pour avoir reculé devant ce mot : J'ignore, |
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Dans quel gouffre d'erreurs tu t'es précipité ! |
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Nous, nous restons au bord. Aucune perspective, |
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Soit Enfer, soit Néant, ne fait pâlir nos fronts, |
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Et s'il faut accepter ta sombre alternative, |
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Croire ou désespérer, nous désespérerons. |
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Aussi bien, jamais heure à ce point triste et morne |
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Sous le soleil des cieux n'avait encor sonné ; |
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Jamais l'homme, au milieu de l'univers sans borne, |
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Ne s'est senti plus seul et plus abandonné. |
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Déjà son désespoir se transforme en furie ; |
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Il se traîne au combat sur ses genoux sanglants, |
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Et se sachant voué d'avance à la tuerie, |
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Pour s'achever plus vite ouvre ses propres flancs. |
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Aux applaudissements de la plèbe romaine |
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Quand le cirque jadis se remplissait de sang, |
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Au-dessus des horreurs de la douleur humaine, |
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Le regard découvrait un César tout puissant. |
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Il était là, trônant dans sa grandeur sereine, |
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Tout entier au plaisir de regarder souffrir, |
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Et le gladiateur, en marchant vers l'arène, |
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Savait qui saluer quand il allait mourir. |
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Nous, qui saluerons-nous ? à nos luttes brutales |
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Qui donc préside, armé d'un sinistre pouvoir ? |
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Ah ! seules, si des Lois aveugles et fatales |
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Au carnage éternel nous livraient sans nous voir, |
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D'un geste résigné nous saluerions nos reines. |
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Enfermé dans un cirque impossible à franchir, |
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L'on pourrait néanmoins devant ces souveraines, |
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Tout roseau que l'on est, s'incliner sans fléchir. |
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Oui, mais si c'est un Dieu, maître et tyran suprême, |
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Qui nous contemple ainsi nous entre-déchirer, |
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Ce n'est plus un salut, non ! c'est un anathème |
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Que nous lui lancerons avant que d'expirer. |
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Comment ! ne disposer de la Force infinie |
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Que pour se procurer des spectacles navrants, |
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Imposer le massacre, infliger l'agonie, |
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Ne vouloir sous ses yeux que morts et que mourants ! |
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Devant ce spectateur de nos douleurs extrêmes |
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Notre indignation vaincra toute terreur ; |
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Nous entrecouperons nos râles de blasphèmes, |
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Non sans désir secret d'exciter sa fureur. |
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Qui sait ? nous trouverons peut-être quelque injure |
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Qui l'irrite à ce point que, d'un bras forcené, |
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Il arrache des cieux notre planète obscure, |
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Et brise en mille éclats ce globe infortuné. |
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Notre audace du moins vous sauverait de naître, |
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Vous qui dormez encore au fond de l'avenir, |
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Et nous triompherions d'avoir, en cessant d'être, |
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Avec l'Humanité forcé Dieu d'en finir. |
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Ah ! quelle immense joie après tant de souffrance ! |
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A travers les débris, par-dessus les charniers, |
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Pouvoir enfin jeter ce cri de délivrance : |
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« Plus d'hommes sous le ciel, nous sommes les derniers ! » ! |
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Nice,
1871.
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