| XIV |
| De la Lumière |
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Mehr Licht ! mehr Licht !
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| (Dernières paroles de Gœthe.) |
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Quand le vieux Gœthe un jour cria : « De la lumière ! » |
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Contre l'obscurité luttant avec effort, |
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Ah ! Lui du moins déjà sentait sur sa paupière |
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Peser le voile de la mort. |
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Nous, pour le proférer ce même cri terrible, |
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Nous avons devancé les affres du trépas ; |
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Notre œil perçoit encore, oui ! Mais, supplice horrible ! |
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C'est notre esprit qui ne voit pas. |
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Il tâtonne au hasard depuis des jours sans nombre, |
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A chaque pas qu'il fait forcé de s'arrêter ; |
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Et, bien loin de percer cet épais réseau d'ombre, |
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Il peut à peine l'écarter. |
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Parfois son désespoir confine à la démence. |
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Il s'agite, il s'égare au sein de l'Inconnu, |
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Tout prêt à se jeter, dans son angoisse immense, |
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Sur le premier flambeau venu. |
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La Foi lui tend le sien en lui disant : « J'éclaire ! |
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Tu trouveras en moi la fin de tes tourments. » |
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Mais lui, la repoussant du geste avec colère, |
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A déjà répondu : « Tu mens ! » ! |
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« Ton prétendu flambeau n'a jamais sur la terre |
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Apporté qu'un surcroît d'ombre et de cécité ; |
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Mais réponds-nous d'abord : est-ce avec ton mystère |
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Que tu feras de la clarté ? » ! |
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La Science à son tour s'avance et nous appelle. |
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Ce ne sont entre nous que veilles et labeurs. |
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Eh bien ! Tous nos efforts à sa torche immortelle |
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N'ont arraché que les lueurs. |
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Sans doute elle a rendu nos ombres moins funèbres ; |
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Un peu de jour s'est fait où ses rayons portaient ; |
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Mais son pouvoir ne va qu'à chasser des ténèbres |
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Les fantômes qui les hantaient. |
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Et l'homme est là, devant une obscurité vide, |
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Sans guide désormais, et tout au désespoir |
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De n'avoir pu forcer, en sa poursuite avide, |
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L'Invisible à se laisser voir. |
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Rien ne le guérira du mal qui le possède ; |
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Dans son âme et son sang il est enraciné, |
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Et le rêve divin de la lumière obsède |
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A jamais cet aveugle-né. |
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Qu'on ne lui parle pas de quitter sa torture. |
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S'il en souffre, il en vit ; c'est là son élément ; |
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Et vous n'obtiendrez pas de cette créature |
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Qu'elle renonce à son tourment. |
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De la lumière donc ! Bien que ce mot n'exprime |
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Qu'un désir sans espoir qui va s'exaspérant. |
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A force d'être en vain poussé, ce cri sublime |
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Devient de plus en plus navrant. |
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Et, quand il s'éteindra, le vieux Soleil lui-même |
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Frissonnera d'horreur dans son obscurité, |
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En l'entendant sortir, comme un adieu suprême, |
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Des lèvres de l'Humanité. |
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