XI |
La Guerre |
À la mémoire de mon neveu |
Le lieutenant Victor Fabrègue |
Tué à Gravelotte. |
I |
|
Du fer, du feu, du sang ! C'est elle ! c'est la Guerre |
12 |
|
Debout, le bras levé, superbe en sa colère, |
12 |
|
Animant le combat d'un geste souverain. |
12 |
|
Aux éclats de sa voix s'ébranlent les armées ; |
12 |
5 |
Autour d'elle traçant des lignes enflammées, |
12 |
|
Les canons ont ouvert leurs entrailles d'airain. |
12 |
|
|
Partout chars, cavaliers, chevaux, masse mouvante ! |
12 |
|
En ce flux et reflux, sur cette mer vivante, |
12 |
|
A son appel ardent l'épouvante s'abat. |
12 |
10 |
Sous sa main qui frémit, en ses desseins féroces, |
12 |
|
Pour aider et fournir aux massacres atroces |
12 |
|
Toute matière est arme, et tout homme soldat. |
12 |
|
|
Puis, quand elle a repu ses yeux et ses oreilles |
12 |
|
De spectacles navrants, de rumeurs sans pareilles, |
12 |
15 |
Quand un peuple agonise en son tombeau couché, |
12 |
|
Pâle sous ses lauriers, l'âme d'orgueil remplie, |
12 |
|
Devant l'œuvre achevée et la tâche accomplie, |
12 |
|
Triomphante elle crie à la Mort : « Bien fauché ! » ! |
12 |
|
|
Oui, bien fauché ! Vraiment la récolte est superbe ; |
12 |
20 |
Pas un sillon qui n'ait des cadavres pour gerbe ! |
12 |
|
Les plus beaux, les plus forts sont les premiers frappés. |
12 |
|
Sur son sein dévasté qui saigne et qui frissonne |
12 |
|
L'Humanité, semblable au champ que l'on moissonne, |
12 |
|
Contemple avec douleur tous ces épis coupés. |
12 |
|
25 |
Hélas ! au gré du vent et sous sa douce haleine |
12 |
|
Ils ondulaient au loin, des coteaux à la plaine, |
12 |
|
Sur la tige encor verte attendant leur saison. |
12 |
|
Le soleil leur versait ses rayons magnifiques ; |
12 |
|
Riches de leur trésor, sous les cieux pacifiques, |
12 |
30 |
Ils auraient pu mûrir pour une autre moisson. |
12 |
|
|
II |
|
Si vivre c'est lutter, à l'humaine énergie |
12 |
|
Pourquoi n'ouvrir jamais qu'une arène rougie ? |
12 |
|
Pour un prix moins sanglant que les morts que voilà |
12 |
|
L'homme ne pourrait-il concourir et combattre ? |
12 |
35 |
Manque-t-il d'ennemis qu'il serait beau d'abattre ? |
12 |
|
Le malheureux ! il cherche, et la Misère est là ! |
12 |
|
|
Qu'il lui crie : « A nous deux ! » et que sa main virile |
12 |
|
S'acharne sans merci contre ce flanc stérile |
12 |
|
Qu'il s'agit avant tout d'atteindre et de percer. |
12 |
40 |
A leur tour, le front haut, l'Ignorance et le Vice, |
12 |
|
L'un sur l'autre appuyé, l'attendent dans la lice : |
12 |
|
Qu'il y descende donc, et pour les terrasser. |
12 |
|
|
A la lutte entraînez les nations entières. |
12 |
|
Délivrance partout ! effaçant les frontières, |
12 |
45 |
Unissez vos élans et tendez-vous la main. |
12 |
|
Dans les rangs ennemis et vers un but unique, |
12 |
|
Pour faire avec succès sa trouée héroïque, |
12 |
|
Certes ce n'est pas trop de tout l'effort humain. |
12 |
|
|
L'heure semblait propice, et le penseur candide |
12 |
50 |
Croyait, dans le lointain d'une aurore splendide, |
12 |
|
Voir de la Paix déjà poindre le front tremblant. |
12 |
|
On respirait. Soudain, la trompette à la bouche, |
12 |
|
Guerre, tu reparais, plus âpre, plus farouche, |
12 |
|
Écrasant le progrès sous ton talon sanglant. |
12 |
|
55 |
C'est à qui le premier, aveuglé de furie, |
12 |
|
Se précipitera vers l'immense tuerie. |
12 |
|
A mort ! point de quartier ! L'emporter ou périr ! |
12 |
|
Cet inconnu qui vient des champs ou de la forge |
12 |
|
Est un frère ; il fallait l'embrasser, — on l'égorge. |
12 |
60 |
Quoi ! lever pour frapper des bras faits pour s'ouvrir ! |
12 |
|
|
Les hameaux, les cités s'écroulent dans les flammes. |
12 |
|
Les pierres ont souffert ; mais que dire des âmes ? |
12 |
|
Près des pères les fils gisent inanimés. |
12 |
|
Le Deuil sombre est assis devant les foyers vides, |
12 |
65 |
Car ces monceaux de morts, inertes et livides, |
12 |
|
Étaient des cœurs aimants et des êtres aimés. |
12 |
|
|
Affaiblis et ployant sous la tâche infinie, |
12 |
|
Recommence, Travail ! rallume-toi, Génie ! |
12 |
|
Le fruit de vos labeurs est broyé, dispersé. |
12 |
70 |
Mais quoi ! tous ces trésors ne formaient qu'un domaine ; |
12 |
|
C'était le bien commun de la famille humaine, |
12 |
|
Se ruiner soi-même, ah ! c'est être insensé ! |
12 |
|
|
Guerre, au seul souvenir des maux que tu déchaînes, |
12 |
|
Fermente au fond des cœurs le vieux levain des haines ; |
12 |
75 |
Dans le limon laissé par tes flots ravageurs |
12 |
|
Des germes sont semés de rancune et de rage, |
12 |
|
Et le vaincu n'a plus, dévorant son outrage, |
12 |
|
Qu'un désir, qu'un espoir : enfanter des vengeurs. |
12 |
|
|
Ainsi le genre humain, à force de revanches, |
12 |
80 |
Arbre découronné, verra mourir ses branches, |
12 |
|
Adieu, printemps futurs ! Adieu, soleils nouveaux ! |
12 |
|
En ce tronc mutilé la sève est impossible. |
12 |
|
Plus d'ombre, plus de fleurs ! et ta hache inflexible, |
12 |
|
Pour mieux frapper les fruits, a tranché les rameaux. |
12 |
|
|
III |
85 |
Non, ce n'est point à nous, penseur et chantre austère, |
12 |
|
De nier les grandeurs de la mort volontaire ; |
12 |
|
D'un élan généreux il est beau d'y courir. |
12 |
|
Philosophes, savants, explorateurs, apôtres, |
12 |
|
Soldats de l'Idéal, ces héros sont les nôtres : |
12 |
90 |
Guerre ! ils sauront sans toi trouver pour qui mourir. |
12 |
|
|
Mais à ce fier brutal qui frappe et qui mutile, |
12 |
|
Aux exploits destructeurs, au trépas inutile, |
12 |
|
Ferme dans mon horreur, toujours je dirai : « Non ! » |
12 |
|
O vous que l'Art enivre ou quelque noble envie, |
12 |
95 |
Qui, débordant d'amour, fleurissez pour la vie, |
12 |
|
On ose vous jeter en pâture au canon ! |
12 |
|
|
Liberté, Droit, Justice, affaire de mitraille ! |
12 |
|
Pour un lambeau d'État, pour un pan de muraille, |
12 |
|
Sans pitié, sans remords, un peuple est massacré. |
12 |
100 |
— Mais il est innocent ! — Qu'importe ? On l'extermine. |
12 |
|
Pourtant la vie humaine est de source divine : |
12 |
|
N'y touchez pas, arrière ! Un homme, c'est sacré ! |
12 |
|
|
Sous des vapeurs de poudre et de sang, quand les astres |
12 |
|
Pâlissent indignés parmi tant de désastres, |
12 |
105 |
Moi-même à la fureur me laissant emporter, |
12 |
|
Je ne distingue plus les bourreaux des victimes ; |
12 |
|
Mon âme se soulève, et devant de tels crimes |
12 |
|
Je voudrais être foudre et pouvoir éclater. |
12 |
|
|
Du moins te poursuivant jusqu'en pleine victoire, |
12 |
110 |
A travers tes lauriers, dans les bras de l'Histoire |
12 |
|
Qui, séduite, pourrait t'absoudre et te sacrer, |
12 |
|
O Guerre, Guerre impie, assassin qu'on encense, |
12 |
|
Je resterai, navrée et dans mon impuissance, |
12 |
|
Bouche pour te maudire, et cœur pour t'exécrer ! |
12 |
|
Paris,
8 février 1871
|
|