| X |
| L’Homme à la Nature |
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À Madame Juglar
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Eh bien ! reprends-le donc ce peu de fange obscure |
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Qui pour quelques instants s'anima sous ta main ; |
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Dans ton dédain superbe, implacable Nature, |
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Brise à jamais le moule humain. |
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De ces tristes débris quand tu verrais, ravie, |
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D'autres créations éclore à grands essaims, |
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Ton Idée éclater en des formes de vie |
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Plus dociles à tes desseins, |
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Est-ce à dire que Lui, ton espoir, ta chimère, |
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Parce qu'il fut rêvé, puisse un jour exister ? |
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Tu crois avoir conçu, tu voudrais être mère ; |
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A l'œuvre ! il s'agit d'enfanter. |
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Change en réalité ton attente sublime. |
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Mais quoi ! pour les franchir, malgré tous tes élans, |
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La distance est trop grande et trop profond l'abîme |
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Entre ta pensée et tes flancs. |
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La mort est le seul fruit qu'en tes crises futures |
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Il te sera donné d'atteindre et de cueillir ; |
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Toujours nouveaux débris, toujours des créatures |
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Que tu devras ensevelir. |
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Car sur ta route en vain l'âge à l'âge succède ; |
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Les tombes, les berceaux ont beau s'accumuler, |
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L'Idéal qui te fuit, l'Idéal qui t'obsède, |
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A l'infini pour reculer. |
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L'objet de ta poursuite éternelle et sans trêve |
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Demeure un but trompeur à ton vol impuissant |
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Et, sous le nimbe ardent du désir et du rêve, |
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N'est qu'un fantôme éblouissant. |
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Il resplendit de loin, mais reste inaccessible. |
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Prodigue de travaux, de luttes, de trépas, |
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Ta main me sacrifie à ce fils impossible ; |
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Je meurs, et Lui ne naîtra pas. |
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Pourtant je suis ton fils aussi ; réel, vivace, |
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Je sortis de tes bras des les siècles lointains ; |
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Je porte dans mon cœur, je porte sur ma face, |
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Le signe empreint des hauts destins. |
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Un avenir sans fin s'ouvrait ; dans la carrière |
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Le Progrès sur ses pas me pressait d'avancer ; |
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Tu n'aurais même encor qu'à lever la barrière : |
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Je suis là, prêt à m'élancer. |
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Je serais ton sillon ou ton foyer intense ; |
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Tu peux selon ton gré m'ouvrir ou m'allumer. |
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Une unique étincelle, ô mère ! une semence ! |
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Tout s'enflamme ou tout va germer. |
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Ne suis-je point encor seul à te trouver belle ? |
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J'ai compté tes trésors, j'atteste ton pouvoir, |
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Et mon intelligence, ô Nature éternelle ! |
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T'a tendu ton premier miroir. |
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En retour je n'obtiens que dédain et qu'offense. |
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Oui, toujours au péril et dans les vains combats ! |
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Éperdu sur ton sein, sans recours ni défense, |
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Je m'exaspère et me débats. |
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Ah ! si du moins ma force eût égalé ma rage, |
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Je l'aurais déchiré ce sein dur et muet : |
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Se rendant aux assauts de mon ardeur sauvage, |
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Il m'aurait livré son secret. |
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C'en est fait, je succombe, et quand tu dis : « J'aspire ! » |
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Je te réponds : « Je souffre ! » infirme, ensanglanté ; |
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Et par tout ce qui naît , par tout ce qui respire, |
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Ce cri terrible est répété. |
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Oui, je souffre ! et c'est toi, mère, qui m'extermines, |
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Tantôt frappant mes flancs, tantôt blessant mon cœur ; |
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Mon être tout entier, par toutes ses racines, |
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Plonge sans fond dans la douleur. |
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J'offre sous le soleil un lugubre spectacle. |
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Ne naissant, ne vivant que pour agoniser. |
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L'abîme s'ouvre ici, là se dresse l'obstacle : |
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Ou m'engloutir, ou me briser ! |
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Mais, jusque sous le coup du désastre suprême, |
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Moi, l'homme, je t'accuse à la face des cieux. |
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Créatrice, en plein front reçois donc l'anathème |
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De cet atome audacieux. |
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Sois maudite, ô marâtre ! en tes œuvres immenses, |
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Oui, maudite à ta source et dans tes éléments, |
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Pour tous tes abandons, tes oublis, tes démences, |
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Aussi pour tes avortements ! |
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Que la Force en ton sein s'épuise perte à perte ! |
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Que la Matière, à bout de nerf et de ressort, |
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Reste sans mouvement, et se refuse, inerte, |
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A te suivre dans ton essor ! |
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Qu'envahissant les cieux, l'Immobilité morne |
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Sous un voile funèbre éteigne tout flambeau, |
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Puisque d'un univers magnifique et sans borne |
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Tu n'as su faire qu'un tombeau ! |
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Paris,
février 1871
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