| IX |
| La Nature à l’Homme |
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Dans tout l'enivrement d'un orgueil sans mesure, |
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Ébloui des lueurs de ton esprit borné, |
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Homme, tu m'as crié : « Repose-toi, Nature ! |
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Ton œuvre est close : je suis né ! » ! |
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Quoi ! lorsqu'elle a l'espace et le temps devant elle, |
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Quand la matière est là sous son doigt créateur, |
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Elle s'arrêterait, l'ouvrière immortelle, |
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Dans l'ivresse de son labeur ? |
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Et c'est toi qui serais mes limites dernières ? |
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L'atome humain pourrait entraver mon essor ? |
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C'est à cet abrégé de toutes les misères |
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Qu'aurait tendu mon long effort ? |
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Non, tu n'es pas mon but, non, tu n'es pas ma borne |
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A te franchir déjà je songe en te créant ; |
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Je ne viens pas du fond de l'éternité morne. |
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Pour n'aboutir qu'à ton néant. |
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Ne me vois-tu donc pas, sans fatigue et sans trêve, |
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Remplir l'immensité des œuvres de mes mains ? |
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Vers un terme inconnu, mon espoir et mon rêve, |
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M'élancer par mille chemins, |
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Appelant, tour à tour patiente ou pressée, |
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Et jusqu'en mes écarts poursuivant mon dessein, |
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A la forme, à la vie et même à la pensée |
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La matière éparse en mon sein ? |
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J'aspire ! C'est mon cri, fatal, irrésistible. |
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Pour créer l'univers je n'eus qu'à le jeter ; |
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L'atome s'en émut dans sa sphère invisible, |
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L'astre se mit à graviter. |
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L'éternel mouvement n'est que l'élan des choses |
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Vers l'idéal sacré qu'entrevoit mon désir ; |
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Dans le cours ascendant de mes métamorphoses |
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Je le poursuis sans le saisir ; |
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Je le demande aux cieux, à l'onde, à l'air fluide, |
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Aux éléments confus, aux soleils éclatants ; |
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S'il m'échappe ou résiste à mon étreinte avide, |
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Je le prendrai des mains du Temps. |
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Quand j'entasse à la fois naissances, funérailles, |
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Quand je crée ou détruis avec acharnement, |
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Que fais-je donc, sinon préparer mes entrailles |
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Pour ce suprême enfantement ? |
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Point d'arrêt à mes pas, point de trêve à ma tâche ! |
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Toujours recommencer et toujours repartir. |
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Mais je n'engendre pas sans fin et sans relâche |
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Pour le plaisir d'anéantir. |
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J'ai déjà trop longtemps fait œuvre de marâtre, |
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J'ai trop enseveli, j'ai trop exterminé, |
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Moi qui ne suis au fond que la mère idolâtre |
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D'un seul enfant qui n'est pas né. |
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Quand donc pourrai-je enfin, émue et palpitante, |
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Après tant de travaux et tant d'essais ingrats, |
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A ce fils de mes vœux et de ma longue attente |
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Ouvrir éperdument les bras ? |
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De toute éternité, certitude sublime ! |
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Il est conçu ; mes flancs l'ont senti s'agiter. |
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L'amour qui couve en moi, l'amour que je comprime |
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N'attend que Lui pour éclater. |
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Qu'il apparaisse au jour, et, nourrice en délire, |
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Je laisse dans mon sein ses regards pénétrer. |
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— Mais un voile te cache. — Eh bien ! je le déchire : |
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Me découvrir c'est me livrer. |
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Surprise dans ses jeux, la Force est asservie. |
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Il met les Lois au joug. A sa voix, à son gré, |
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Découvertes enfin, les sources de la Vie |
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Vont épancher leur flot sacré. |
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Dans son élan superbe Il t'échappe, ô Matière ! |
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Fatalité, sa main rompt tes anneaux d'airain ! |
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Et je verrai planer dans sa propre lumière |
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Un être libre et souverain. |
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Où serez-vous alors, vous qui venez de naître, |
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Ou qui naîtrez encore, ô multitude, essaim, |
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Qui, saisis tout à coup du vertige de l'être, |
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Sortiez en foule de mon sein ? |
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Dans la mort, dans l'oubli. Sous leurs vagues obscures |
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Les âges vous auront confondus et roulés, |
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Ayant fait un berceau pour les races futures |
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De vos limons accumulés. |
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Toi-même qui te crois la couronne et le faîte |
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Du monument divin qui n'est point achevé, |
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Homme, qui n'es au fond que l'ébauche imparfaite |
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Du chef-d'œuvre que j'ai rêvé, |
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A ton tour, à ton heure, if faut que tu périsses. |
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Ah ! ton orgueil a beau s'indigner et souffrir, |
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Tu ne seras jamais dans mes mains créatrices |
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Que de l'argile à repétrir. |
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Nice,
novembre 1867
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