| VII |
| Prométhée |
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À Daniel Stern
Ὀρᾶτε δεσμώτην με δύσποτμον θεὸν,
τὸν Διὸς ἐχθρὸν . . . . . .
διὰ τὴν λίαν φιλότητα βροτῶν.
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Eschyle, Prométhée.
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Frappe encor, Jupiter, accable-moi, mutile |
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L'ennemi terrassé que tu sais impuissant ! |
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Écraser n'est pas vaincre, et ta foudre inutile |
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S'éteindra dans mon sang, |
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Avant d'avoir dompté l'héroïque pensée |
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Qui fait du vieux Titan un révolté divin ; |
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C'est elle qui te brave, et ta rage insensée |
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N'a cloué sur ces monts qu'un simulacre vain. |
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Tes coups n'auront porté que sur un peu d'argile ; |
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Libre dans les liens de cette chair fragile, |
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L'âme de Prométhée échappe à ta fureur. |
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Sous l'ongle du vautour qui sans fin me dévore, |
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Un invisible amour fait palpiter encore |
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Les lambeaux de mon cœur. |
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Si ces pics désolés que la tempête assiège |
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Ont vu couler parfois sur leur manteau de neige |
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Des larmes que mes yeux ne pouvaient retenir, |
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Vous le savez, rochers, immuables murailles |
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Que d'horreur cependant je sentais tressaillir, |
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La source de mes pleurs était dans mes entrailles ; |
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C'est la compassion qui les a fait jaillir. |
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Ce n'était point assez de mon propre martyre ; |
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Ces flancs ouverts, ce sein qu'un bras divin déchire |
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Est rempli de pitié pour d'autres malheureux. |
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Je les vois engager une lutte éternelle ; |
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L'image horrible est là ; j'ai devant la prunelle |
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La vision des maux qui vont fondre sur eux. |
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Ce spectacle navrant m'obsède et m'exaspère. |
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Supplice intolérable et toujours renaissant, |
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Mon vrai, mon seul vautour, c'est la pensée amère |
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Que rien n'arrachera ces germes de misère |
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Que ta haine a semés dans leur chair et leur sang. |
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Pourtant, ô Jupiter, l'homme est ta créature ; |
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C'est toi qui l'as conçu, c'est toi qui l'as formé, |
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Cet être déplorable, infirme, désarmé, |
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Pour qui tout est danger, épouvante, torture, |
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Qui, dans le cercle étroit de ses jours enfermé, |
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Étouffe et se débat, se blesse et se lamente. |
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Ah ! quand tu le jetas sur la terre inclémente, |
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Tu savais quels fléaux l'y devaient assaillir, |
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Qu'on lui disputerait sa place et sa pâture, |
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Qu'un souffle l'abattrait, que l'aveugle Nature |
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Dans son indifférence allait l'ensevelir. |
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Je l'ai trouvé blotti sous quelque roche humide, |
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Ou rampant dans les bois, spectre hâve et timide |
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Qui n'entendait partout que gronder et rugir, |
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Seul affamé, seul triste au grand banquet des êtres, |
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Du fond des eaux, du sein des profondeurs champêtres |
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Tremblant toujours de voir un ennemi surgir. |
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Mais quoi ! sur cet objet de ta haine immortelle, |
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Imprudent que j'étais, je me suis attendri ; |
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J'allumai la pensée et jetai l'étincelle |
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Dans cet obscur limon dont tu l'avais pétri. |
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Il n'était qu'ébauché, j'achevai ton ouvrage. |
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Plein d'espoir et d'audace, en mes vastes desseins |
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J'aurais sans hésiter mis les cieux au pillage, |
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Pour le doter après du fruit de mes larcins. |
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Je t'ai ravi le feu ; de conquête en conquête |
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J'arrachais de tes mains ton sceptre révéré. |
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Grand Dieu ! ta foudre à temps éclata sur ma tête ; |
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Encore un attentat, l'homme était délivré ! |
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La voici donc ma faute, exécrable et sublime. |
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Compatir, quel forfait ! Se dévouer, quel crime ! |
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Quoi ! j'aurais, impuni, défiant tes rigueurs, |
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Ouvert aux opprimés mes bras libérateurs ? |
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Insensé ! m'être ému quand la pitié s'expie ! |
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Pourtant c'est Prométhée, oui, c'est ce même impie |
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Qui naguère t'aidait à vaincre les Titans. |
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J'étais à tes côtés dans l'ardente mêlée ; |
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Tandis que mes conseils guidaient les combattants, |
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Mes coups faisaient trembler la demeure étoilée. |
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Il s'agissait pour moi du sort de l'univers : |
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Je voulais en finir avec les dieux pervers. |
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Ton règne allait m'ouvrir cette ère pacifique |
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Que mon cœur transporté saluait de ses vœux. |
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En son cours éthéré le soleil magnifique |
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N'aurait plus éclairé que des êtres heureux. |
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La Terreur s'enfuyait en écartant les ombres |
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Qui voilaient ton sourire ineffable et clément, |
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Et le réseau d'airain des Nécessités sombres |
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Se brisait de lui-même aux pieds d'un maître aimant. |
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Tout était joie, amour, essor, efflorescence ; |
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Lui-même Dieu n'était que le rayonnement |
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De la toute-bonté dans la toute-puissance. |
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O mes désirs trompés ! O songe évanoui ! |
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Des splendeurs d'un tel rêve, encor l'œil ébloui, |
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Me retrouver devant l'iniquité céleste. |
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Devant un Dieu jaloux qui frappe et qui déteste, |
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Et dans mon désespoir me dire avec horreur : |
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« Celui qui pouvait tout a voulu la douleur ! » ! |
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Mais ne t'abuse point ! Sur ce roc solitaire |
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Tu ne me verras pas succomber en entier. |
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Un esprit de révolte a transformé la terre, |
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Et j'ai dès aujourd'hui choisi mon héritier. |
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Il poursuivra mon œuvre en marchant sur ma trace, |
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Né qu'il est comme moi pour tenter et souffrir. |
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Aux humains affranchis je lègue mon audace, |
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Héritage sacré qui ne peut plus périr. |
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La raison s'affermit, le doute est prêt à naître. |
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Enhardis à ce point d'interroger leur maître, |
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Des mortels devant eux oseront te citer : |
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Pourquoi leurs maux ? Pourquoi ton caprice et ta haine ? |
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Oui, ton juge t'attend, — la conscience humaine ; |
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Elle ne peut t'absoudre et va te rejeter. |
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Le voilà, ce vengeur promis à ma détresse ! |
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Ah ! quel souffle épuré d'amour et d'allégresse |
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En traversant le monde enivrera mon cœur |
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Le jour où, moins hardie encor que magnanime, |
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Au lieu de l'accuser, ton auguste victime |
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Niera son oppresseur ! |
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Délivré de la Foi comme d'un mauvais rêve, |
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L'homme répudiera les tyrans immortels, |
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Et n'ira plus, en proie à des terreurs sans trêve, |
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Se courber lâchement au pied de tes autels. |
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Las de le trouver sourd, il croira le ciel vide. |
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Jetant sur toi son voile éternel et splendide, |
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La Nature déjà te cache à son regard ; |
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Il ne découvrira dans l'univers sans borne, |
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Pour tout Dieu désormais, qu'un couple aveugle et morne, |
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La Force et le Hasard. |
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Montre-toi, Jupiter, éclate alors, fulmine, |
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Contre ce fugitif à ton joug échappé ! |
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Refusant dans ses maux de voir ta main divine, |
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Par un pouvoir fatal il se dira frappé. |
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Il tombera sans peur, sans plainte, sans prière ; |
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Et quand tu donnerais ton aigle et ton tonnerre |
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Pour l'entendre pousser, au fort de son tourment, |
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Un seul cri qui t'atteste, une injure, un blasphème, |
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Il restera muet : ce silence suprême |
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Sera ton châtiment. |
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Tu n'auras plus que moi dans ton immense empire |
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Pour croire encore en toi, funeste Déité. |
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Plutôt nier le jour ou l'air que je respire |
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Que ta puissance inique et que ta cruauté. |
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Perdu dans cet azur, sur ces hauteurs sublimes, |
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Ah ! j'ai vu de trop près tes fureurs et tes crimes ; |
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J'ai sous tes coups déjà trop souffert, trop saigné ; |
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Le doute est impossible à mon cœur indigné. |
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Oui ! tandis que du Mal, œuvre de ta colère, |
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Renonçant désormais à sonder le mystère, |
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L'esprit humain ailleurs portera son flambeau, |
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Seul je saurai le mot de cette énigme obscure, |
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Et j'aurai reconnu, pour comble de torture, |
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Un Dieu dans mon bourreau. |
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Nice,
30 novembre 1865
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