| VI |
| Le Nuage |
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À Alfred Holmes
| I change, but I cannot die. |
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Shelley, the Cloud.
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Levez les yeux ! C'est moi qui passe sur vos têtes, |
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Diaphane et léger, libre dans le ciel pur ; |
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L'aile ouverte, attendant le souffle des tempêtes, |
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Je plonge et nage en plein azur. |
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Comme un mirage errant, je flotte et je voyage. |
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Coloré par l'aurore et le soir tour à tour, |
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Miroir aérien, je reflète au passage |
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Les sourires changeants du jour. |
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Le soleil me rencontre au bout de sa carrière |
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Couché sur l'horizon dont j'enflamme le bord ; |
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Dans mes flancs transparents le roi de la lumière |
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Lance en fuyant ses flèches d'or. |
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Quand la lune, écartant son cortège d'étoiles, |
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Jette un regard pensif sur le monde endormi, |
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Devant son front glacé je fais courir mes voiles, |
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Ou je les soulève à demi. |
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On croirait voir au loin une flotte qui sombre, |
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Quand, d'un bond furieux fendant l'air ébranlé, |
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L'ouragan sur ma proue inaccessible et sombre |
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S'assied comme un pilote ailé. |
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Dans les champs de l'éther je livre des batailles ; |
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La ruine et la mort ne sont pour moi qu'un jeu. |
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Je me charge de grêle, et porte en mes entrailles |
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La foudre et ses hydres de feu. |
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Sur le sol altéré je m'épanche en ondées. |
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La terre rit ; je tiens sa vie entre mes mains. |
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C'est moi qui gonfle, au sein des terres fécondées, |
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L'épi qui nourrit les humains. |
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Où j'ai passé, soudain tout verdit, tout pullule ; |
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Le sillon que j'enivre enfante avec ardeur. |
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Je suis onde et je cours, je suis sève et circule, |
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Caché dans la source ou la fleur. |
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Un fleuve me recueille, il m'emporte, et je coule |
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Comme une veine au cœur des continents profonds. |
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Sur les longs pays plats ma nappe se déroule, |
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Ou s'engouffre à travers les monts. |
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Rien ne m'arrête plus ; dans mon élan rapide |
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J'obéis au courant, par le désir poussé, |
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Et je vole à mon but comme un grand trait liquide |
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Qu'un bras invisible a lancé. |
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Océan, ô mon père ! Ouvre ton sein, j'arrive ! |
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Tes flots tumultueux m'ont déjà répondu ; |
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Ils accourent ; mon onde a reculé, craintive, |
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Devant leur accueil éperdu. |
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En ton lit mugissant ton amour nous rassemble. |
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Autour des noirs écueils ou sur le sable fin |
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Nous allons, confondus, recommencer ensemble |
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Nos fureurs et nos jeux sans fin. |
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Mais le soleil, baissant vers toi son œil splendide, |
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M'a découvert bientôt dans tes gouffres amers. |
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Son rayon tout puissant baise mon front limpide : |
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J'ai repris le chemin des airs ! |
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Ainsi, jamais d'arrêt. L'immortelle matière |
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Un seul instant encor n'a pu se reposer. |
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La Nature ne fait, patiente ouvrière, |
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Que dissoudre et recomposer. |
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Tout se métamorphose entre ses mains actives ; |
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Partout le mouvement incessant et divers, |
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Dans le cercle éternel des formes fugitives, |
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Agitant l'immense univers. |
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Nice,
1871
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