III |
Les Malheureux |
À Louise Read
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La trompette a sonné. Des tombes entr'ouvertes |
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Les pâles habitants ont tout à coup frémi. |
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Ils se lèvent, laissant ces demeures désertes |
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Où dans l'ombre et la paix leur poussière a dormi. |
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Quelques morts cependant sont restés immobiles ; |
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Ils ont tout entendu, mais le divin clairon |
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Ni l'ange qui les presse à ces derniers asiles |
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Ne les arracheront. |
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« Quoi ! renaître ! revoir le ciel et la lumière, |
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Ces témoins d'un malheur qui n'est point oublié, |
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Eux qui sur nos douleurs et sur notre misère |
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Ont souri sans pitié ! |
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Non, non ! Plutôt la Nuit, la Nuit sombre, éternelle ! |
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Fille du vieux Chaos, garde-nous sous ton aile. |
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Et toi, sœur du Sommeil, toi qui nous as bercés, |
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Mort, ne nous livre pas ; contre ton sein fidèle |
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Tiens-nous bien embrassés. |
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Ah ! l'heure où tu parus est à jamais bénie ; |
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Sur notre front meurtri que ton baiser fut doux ! |
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Quand tout nous rejetait, le néant et la vie, |
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Tes bras compatissants, ô notre unique amie ! |
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Se sont ouverts pour nous. |
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Nous arrivions à toi, venant d'un long voyage, |
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Battus par tous les vents, haletants, harassés. |
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L'Espérance elle-même, au plus fort de l'orage, |
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Nous avait délaissés. |
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Nous n'avions rencontré que désespoir et doute, |
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Perdus parmi les flots d'un monde indifférent ; |
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Où d'autres s'arrêtaient enchantés sur la route, |
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Nous errions en pleurant. |
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Près de nous la Jeunesse a passé, les mains vides, |
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Sans nous avoir fêtés, sans nous avoir souri. |
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Les sources de l'amour sous nos lèvres avides, |
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Comme une eau fugitive, au printemps ont tari. |
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Dans nos sentiers brûlés pas une fleur ouverte. |
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Si, pour aider nos pas, quelque soutien chéri |
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Parfois s'offrait à nous sur la route déserte, |
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Lorsque nous les touchions, nos appuis se brisaient : |
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Tout devenait roseau quand nos cœurs s'y posaient. |
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Au gouffre que pour nous creusait la Destinée |
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Une invisible main nous poussait acharnée. |
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Comme un bourreau, craignant de nous voir échapper, |
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A nos côtés marchait le Malheur inflexible. |
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Nous portions une plaie à chaque endroit sensible, |
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Et l'aveugle Hasard savait où nous frapper. |
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Peut-être aurions-nous droit aux célestes délices ; |
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Non ! ce n'est point à nous de redouter l'enfer, |
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Car nos fautes n'ont pas mérité de supplices : |
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Si nous avons failli, nous avons tant souffert ! |
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Eh bien, nous renonçons même à cette espérance |
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D'entrer dans ton royaume et de voir tes splendeurs, |
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Seigneur ! nous refusons jusqu'à ta récompense, |
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Et nous ne voulons pas du prix de nos douleurs. |
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Nous le savons, tu peux donner encor des ailes |
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Aux âmes qui ployaient sous un fardeau trop lourd ; |
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Tu peux, lorsqu'il te plaît, loin des sphères mortelles, |
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Les élever à toi dans la grâce et l'amour ; |
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Tu peux, parmi les chœurs qui chantent tes louanges, |
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A tes pieds, sous tes yeux, nous mettre au premier rang, |
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Nous faire couronner par la main de tes anges, |
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Nous revêtir de gloire en nous transfigurant. |
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Tu peux nous pénétrer d'une vigueur nouvelle, |
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Nous rendre le désir que nous avions perdu |
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Oui, mais le Souvenir, cette ronce immortelle |
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Attachée à nos cœurs, l'en arracheras-tu ? |
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Quand de tes chérubins la phalange sacrée |
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Nous saluerait élus en ouvrant les saints lieux, |
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Nous leur crierions bientôt d'une voix éplorée : |
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« Nous élus ? nous heureux ? Mais regardez nos yeux ! |
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Les pleurs y sont encor, pleurs amers, pleurs sans nombre. |
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Ah ! quoi que vous fassiez, ce voile épais et sombre |
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Nous obscurcit vos cieux. » ! |
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Contre leur gré pourquoi ranimer nos poussières ? |
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Que t'en reviendra-t-il ? et que t'ont-elles fait ? |
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Tes dons mêmes, après tant d'horribles misères, |
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Ne sont plus un bienfait. |
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Au ! tu frappas trop fort en ta fureur cruelle. |
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Tu l'entends, tu le vois ! la Souffrance a vaincu. |
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Dans un sommeil sans fin, ô puissance éternelle ! |
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Laisse-nous oublier que nous avons vécu. » |
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Nice,
1862
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