I |
Mon Livre |
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Je ne vous offre plus pour toutes mélodies |
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Que des cris de révolte et des rimes hardies. |
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Oui ! Mais en m'écoutant si vous alliez pâlir ? |
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Si, surpris des éclats de ma verve imprudente, |
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Vous maudissez la voix énergique et stridente |
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Qui vous aura fait tressaillir ? |
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Pourtant, quand je m'élève à des notes pareilles, |
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Je ne prétends blesser les cœurs ni les oreilles. |
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Même les plus craintifs n'ont point à s'alarmer ; |
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L'accent désespéré sans doute ici domine, |
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Mais je n'ai pas tiré ces sons de ma poitrine |
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Pour le plaisir de blasphémer. |
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Comment ? la Liberté déchaîne ses colères ; |
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Partout, contre l'effort des erreurs séculaires ; |
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La Vérité combat pour s'ouvrir un chemin ; |
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Et je ne prendrais pas parti de ce grand drame ? |
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Quoi ! ce cœur qui bat là, pour être un cœur de femme, |
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En est-il moins un cœur humain ? |
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Est-ce ma faute à moi si dans ces jours de fièvre |
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D'ardentes questions se pressent sur ma lèvre ? |
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Si votre Dieu surtout m'inspire des soupçons ? |
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Si la Nature aussi prend des teintes funèbres, |
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Et si j'ai de mon temps, le long de mes vertèbres, |
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Senti courir tous les frissons ? |
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Jouet depuis longtemps des vents et de la houle, |
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Mon bâtiment fait eau de toutes parts ; il coule. |
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La foudre seule encore à ses signaux répond. |
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Le voyant en péril et loin de toute escale, |
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Au lieu de m'enfermer tremblante à fond de cale, |
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J'ai voulu monter sur le pont. |
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À l'écart, mais debout, là, dans leur lit immense |
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J'ai contemplé le jeu des vagues en démence. |
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Puis, prévoyant bientôt le naufrage et la mort, |
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Au risque d'encourir l'anathème ou le blâme, |
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À deux mains j'ai saisi ce livre de mon âme, |
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Et j'ai lancé par-dessus bord. |
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C'est mon trésor unique, amassé page à page. |
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À le laisser au fond d'une mer sans rivage |
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Disparaître avec moi je n'ai pu consentir. |
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En dépit du courant qui l'emporte ou l'entrave, |
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Qu'il se soutienne donc et surnage en épave |
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Sur ces flots qui vont m'engloutir ! |
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Paris,
7 janvier 1874
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