V |
À une Artiste |
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Puisque les plus heureux ont des douleurs sans nombre, |
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Puisque le sol est froid, puisque les cieux sont lourds, |
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Puisque l’homme ici-bas promène son cœur sombre |
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Parmi les vains regrets et les courtes amours, |
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Que faire de la vie ? Ô notre âme immortelle, |
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Où jeter tes désirs et tes élans secrets ? |
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Tu voudrais posséder, mais ici tout chancelle ; |
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Tu veux aimer toujours, mais la tombe est si près ! |
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Le meilleur est encore en quelque étude austère |
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De s’enfermer, ainsi qu’en un monde enchanté, |
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Et dans l’art bien aimé de contempler sur terre, |
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Sous un de ses aspects, l’éternelle beauté. |
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Artiste au front serein, vous l’avez su comprendre, |
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Vous qu’entre tous les arts le plus doux captiva, |
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Qui l’entourez de foi, de culte, d’amour tendre, |
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Lorsque la foi, le culte et l’amour, tout s’en va. |
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Ah ! tandis que pour nous, qui tombons de faiblesse |
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Et manquons de flambeau dans l’ombre de nos jours, |
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Chaque pas à sa ronce où notre pied se blesse, |
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Dans votre frais sentier marchez, marchez toujours. |
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Marchez ! pour que le ciel vous aime et vous sourie, |
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Pour y songer vous-même avec un saint plaisir, |
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Et tromper, le cœur plein de votre idolâtrie, |
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L’éternelle douleur et l’immense désir. |
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Paris,
1840
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