| XXII |
| L'Abeille |
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À la mémoire de Henri-Charles Read
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Quand l'abeille, au printemps, confiante et charmée, |
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Sort de la ruche et prend son vol au sein des airs, |
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Tout l'invite et lui rit sur sa route embaumée. |
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L'églantier berce au vent ses boutons entr'ouverts ; |
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La clochette des prés incline avec tendresse |
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Sous le regard du jour son front pâle et léger. |
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L'abeille cède émue au désir qui la presse ; |
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Elle aperçoit un lis et descend s'y plonger. |
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Une fleur est pour elle une mer de délices. |
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Dans son enchantement, du fond de cent calices |
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Elle sort trébuchant sous une poudre d'or. |
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Son fardeau l'alourdit, mais elle vole encor. |
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Une rose est là-bas qui s'ouvre et la convie ; |
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Sur ce sein parfumé tandis qu'elle s'oublie, |
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Le soleil s'est voilé. Poussé par l'aquilon, |
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Un orage prochain menace le vallon. |
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Le tonnerre a grondé. Mais dans sa quête ardente |
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L'abeille n'entend rien, ne voit rien, l'imprudente ! |
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Sur les buissons en fleur l'eau fond de toute part ; |
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Pour regagner la ruche il est déjà trop tard. |
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La rose si fragile, et que l'ouragan brise, |
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Referme pour toujours son calice odorant ; |
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La rose est une tombe, et l'abeille surprise |
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Dans un dernier parfum s'enivre en expirant. |
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Qui dira les destins dont sa mort est l'image ? |
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Ah ! combien parmi nous d'artistes inconnus, |
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Partis dans leur espoir par un jour sans nuage, |
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Des champs qu'ils parcouraient ne sont pas revenus ! |
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Une ivresse sacrée aveuglait leur courage ; |
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Au gré de leurs désirs, sans craindre les autans, |
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Ils butinaient au loin sur la foi du printemps. |
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Quel retour glorieux l'avenir leur apprête ! |
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À ces mille trésors épars sur leur chemin |
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L'amour divin de l'art les guide et les arrête : |
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Tout est fleur aujourd'hui, tout sera miel demain. |
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Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle ; |
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Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever. |
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Au milieu des parfums la Mort brise leur aile ; |
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Chargés comme l'abeille, ils périssent comme elle |
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Sur le butin doré qu'ils n'ont pas pu sauver. |
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