| XVII |
| Endymion |
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À Daniel Stern
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Endymion s'endort sur le mont solitaire, |
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Lui que Phœbé la nuit visite avec mystère, |
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Qu'elle adore en secret, un enfant, un pasteur. |
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Il est timide et fier, il est discret comme elle ; |
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Un charme grave au choix d'une amante immortelle |
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A désigné son front rêveur. |
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C'est lui qu'elle cherchait sur la vaste bruyère |
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Quand, sortant du nuage où tremblait sa lumière, |
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Elle jetait au loin un regard calme et pur, |
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Quand elle abandonnait jusqu'à son dernier voile, |
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Tandis qu'à ses côtés une pensive étoile |
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Scintillait dans l'éther obscur. |
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Ô Phœbé ! le vallon, les bois et la colline |
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Dorment enveloppés dans ta pâleur divine ; |
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À peine au pied des monts flotte un léger brouillard. |
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Si l'air a des soupirs, ils ne sont point sensibles ; |
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Le lac dans le lointain berce ses eaux paisibles |
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Qui s'argentent sous ton regard. |
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Non, ton amour n'a pas cette ardeur qui consume. |
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Si quelquefois, le soir, quand ton flambeau s'allume, |
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Ton amant te contemple avant de s'endormir, |
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Nul éclat qui l'aveugle, aucun feu qui l'embrase ; |
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Rien ne trouble sa paix ni son heureuse extase ; |
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Tu l'éclaires sans l'éblouir. |
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Tu n'as pour le baiser que ton rayon timide, |
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Qui vers lui mollement glisse dans l'air humide, |
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Et sur sa lèvre pâle expire sans témoin. |
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Jamais le beau pasteur, objet de ta tendresse, |
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Ne te rendra, Phœbé, ta furtive caresse, |
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Qu'il reçoit, mais qu'il ne sent point. |
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Il va dormir ainsi sous la voûte étoilée |
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Jusqu'à l'heure où la nuit, frissonnante et voilée, |
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Disparaîtra des cieux t'entraînant sur ses pas. |
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Peut-être en s'éveillant te verra-t-il encore |
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Qui, t'effaçant devant les rougeurs de l'aurore, |
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Dans ta fuite lui souriras. |
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