| XI |
| La Lyre d'Orphée |
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Quand Orphée autrefois, frappé par les Bacchantes, |
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Près de l'Hèbre tomba, sur les vagues sanglantes |
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On vit longtemps encor sa lyre surnager. |
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Le fleuve au loin chantait sous le fardeau léger. |
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Le gai zéphyr s'émut ; ses ailes amoureuses |
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Baisaient les cordes d'or, et les vagues heureuses ! |
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Comme pour l'arrêter, d'un effort doux et vain |
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S'empressaient à l'entour de l'instrument divin. |
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Les récifs, les îlots, le sable à son passage |
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S'est revêtu de fleurs, et cet âpre rivage |
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Voit soudain, pour toujours délivré des autans, |
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Au toucher de la lyre accourir le Printemps. |
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Ah ! que nous sommes loin de ces temps de merveilles ! |
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Les ondes, les rochers, les vents n'ont plus d'oreilles, |
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Les cœurs même, les cœurs refusent de s'ouvrir, |
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Et la lyre en passant ne fait plus rien fleurir. |
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