| GAZETTE RIMÉE |
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Paris, le 28 août.
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Muse préférée, | ô jeune compagne, |
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Trop longtemps parmi | les fleurs du chemin |
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Nous avons couru | la verte campagne, |
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Les yeux dans les yeux, | la main dans la main. |
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Trop longtemps selon | le vol du nuage, |
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Trop longtemps au gré | du fleuve qui va, |
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Nous fîmes à deux | le joli voyage |
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Que tout écolier | de vingt ans rêva. |
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Il faut revenir | à Paris, ma chère, |
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Car je connais seul, | maussade prêcheur, |
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Ce que coûtent tes | chapeaux de bergère |
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Et tes robes d'une | entière blancheur. |
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Cesse ton charmant | ramage de pie. |
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Tu dois, en dépit | du beau soleil d'août, |
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Me laisser en paix | faire ma copie, |
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Si tu veux aller à Saint-Cloud. |
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Or donc racontons, | malgré notre envie, |
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De faire un métier | un peu moins' banal, |
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Les événements | de la Haute vie |
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À l'ami lecteur | de notre journal. |
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On dit qu'aujourd'hui, | près de la Roquette, |
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Le vieil impotent | qui surveillait Mob, |
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Ainsi qu'un enfant | joue à la raquette, |
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Et cela grâce au | zouave Jacob. |
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Ce magnétiseur | fait de maint podagre |
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Un pur Léotard, | et même l'on dit |
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Que, rendus légers | plus que Méléagre, |
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Viennet s'émancipe | et Forey bondit. |
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Il bondit, mais moins | qu'Azella qui pèse |
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Le poids des oiseaux | et des papillons, |
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Et qu'à l'Hippodrome | emporte un trapèze |
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Vers le soleil qui | dore ses paillons. |
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Mais l'Homme masqué, | Muse, nous réclame : |
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Il demande un hymne, | il l'a mérité. |
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Car le Porte-Lyre | a toujours dans l'âme |
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L'amour de la force | et de la beauté. |
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Que Marseille aîné, | maigre par le jeûne |
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Et par le dépit, | verse des pleurs sur |
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Le désastre de Marseille jeune. |
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L'autre l'a tombé | carrément, c'est sûr! |
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Mais, ainsi que dans | l'Opéra-Comique. |
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Où tout récemment | Achard excella, |
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La foule devant | cette polémique |
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Veut savoir quel est | ce mystère-là. |
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Serait-ce Vallès, | fatal aux Homères, |
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Albert Wolff ou bien | Ernest Legouvé, |
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Ou le vieux Barbey | banni des grammaires, |
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Ou Monsieur Jouvin, | si bien élevé ? |
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Cependant, tu viens | me tirer la manche, |
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Muse, et tu me dis | qu'il faut m'habiller, |
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Et, pour le début | de ta robe blanche, |
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Que je t'ai promis | d'aller à Bullier. |
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Hélas ! ces bosquets | où courent les biches |
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Et les crevés bras | dessus bras dessous, |
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Sont aujourd'hui pleins | d'étrangers très riches |
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Que proclame un bruit | de pièces-cent-sous. |
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Tu vas me quitter | à leur moindre signe. |
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De cela vos cœurs | sont bien coutumiers ; |
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Mais tu reviendras, | et je me résigne. |
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— Messieurs les Anglais, | tirez les premiers ! |
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Éliséo.
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| mètre |
profils métriques : 5−5, (8), (9)
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