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Oh ! qui m’emportera | vers les tièdes rivages |
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Où l’Arno, couronné | de ses pâles ombrages, |
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Aux murs de Médicis | en sa course arrêté, |
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Réfléchit le palais | par un sage habité, |
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Et semble, au bruit flatteur | de son onde plus lente, |
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Murmurer les grands noms | de Pétrarque et du Dante ? |
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Ou plutôt que ne puis-je, | au doux tomber du jour, |
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Quand, le front soulagé | du fardeau de la cour, |
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Tu vas sous tes bosquets | chercher ton Égérie, |
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Suivre, en rêvant, tes pas | de prairie en prairie, |
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Jusqu’au modeste toit | par tes mains embelli, |
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Où tu cours adorer | le silence et l’oubli ! |
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J’adore aussi ces dieux : | depuis que la sagesse |
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Aux rayons du malheur | a mûri ma jeunesse, |
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Pour nourrir ma raison | des seuls fruits immortels, |
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J’y cherche en soupirant | l’ombre de leurs autels ; |
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Et s’il est au sommet | de la verte colline, |
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S’il est sur le penchant | du coteau qui s’incline, |
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S’il est aux bords déserts | du torrent ignoré |
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Quelque rustique abri, | de verdure entouré, |
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Dont le pampre arrondi | sur le seuil domestique |
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Dessine en serpentant | le flexible portique ; |
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Semblable à la colombe | errante sur les eaux, |
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Qui, des cèdres d’Arar | découvrant les rameaux, |
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Vola sur leur sommet | poser ses pieds de rose, |
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Soudain mon âme errante | y vole et s’y repose. |
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Aussi, pendant qu’admis | dans les conseils des rois, |
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Représentant d’un maître, | honoré par son choix, |
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Tu tiens un des grands fils | de la trame du monde, |
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Moi, parmi les pasteurs, | assis aux bords de l’onde, |
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Je suis d’un œil rêveur | les barques sur les eaux, |
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J’écoute les soupirs | du vent dans les roseaux ; |
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Nonchalamment couché | près du lit des fontaines, |
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Je suis l’ombre qui tourne | autour du tronc des chênes, |
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Ou je grave un vain nom | sur l’écorce des bois, |
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Ou je parle à l’écho | qui répond à ma voix, |
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b |
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Ou, dans le vague azur | contemplant les nuages, |
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Je laisse errer comme eux | mes flottantes images. |
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La nuit tombe, et le Temps, | de son doigt redouté, |
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Me marque un jour de plus | que je n’ai pas compté. |
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b |
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Quelquefois seulement, | quand mon âme oppressée |
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Sent en rhythmes nombreux | déborder ma pensée, |
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Au souffle inspirateur | du soir dans les déserts, |
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Ma lyre abandonnée | exhale encor des vers ! |
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J’aime à sentir ces fruits | d’une séve plus mûre |
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Tomber, sans qu’on les cueille, | au gré de la nature, |
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Comme le sauvageon | secoué par les vents, |
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Sur les gazons flétris, | de ses rameaux mouvants |
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Laisse tomber ses fruits | que la branche abandonne, |
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Et qui meurent au pied | de l’arbre qui les donne. |
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Il fut un temps peut-être | où mes jours mieux remplis, |
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Par la gloire éclairés, | par l’amour embellis, |
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Et fuyant loin de moi | sur des ailes rapides, |
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Dans la nuit du passé | ne tombaient pas si vides. |
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Aux douteuses clartés | de l’humaine raison, |
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Égaré dans les cieux | sur les pas de Platon, |
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Par ma propre vertu | je cherchais à connaître |
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Si l’âme est en effet | un souffle du grand Être ; |
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Si ce rayon divin, | dans l’argile enfermé, |
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Doit être par la mort | éteint ou rallumé ; |
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S’il doit, après mille ans | revivre sur la terre ; |
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Ou si, changeant sept fois | de destins et de sphère, |
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Et montant d’astre en astre | à son centre divin, |
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D’un but qui fuit toujours | il s’approche sans fin ; |
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Si dans ces changements | nos souvenirs survivent ; |
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Si nos soins, nos amours, | si nos vertus nous suivent ; |
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S’il est un juge assis | aux portes des enfers, |
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Qui sépare à jamais | les justes des pervers ; |
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S’il est de saintes lois | qui, du ciel émanées, |
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Des empires mortels | prolongent les années, |
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Jettent un frein au peuple | indocile à leur voix, |
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Et placent l’équité | sous la garde des rois ; |
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Ou si d’un dieu qui dort | l’aveugle nonchalance |
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Laisse au gré du destin | trébucher sa balance, |
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Et livre, en détournant | ses yeux indifférents, |
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La nature au hasard | et la terre aux tyrans. |
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Mais, ainsi que des cieux, | où son vol se déploie, |
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L’aigle souvent trompé | redescend sans sa proie, |
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Dans ces vastes hauteurs | où mon œil s’est porté |
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Je n’ai rien découvert | que doute et vanité ; |
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Et, las d’errer sans fin | dans des champs sans limite, |
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Au seul jour où je vis, | au seul bord que j’habite |
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J’ai borné désormais | ma pensée et mes soins : |
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Pourvu qu’un dieu caché | fournisse à mes besoins ; |
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Pourvu que, dans les bras | d’une épouse chérie, |
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Je goûte obscurément | les doux fruits de ma vie ; |
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Que le rustique enclos, | par mes pères planté, |
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Me donne un toit l’hiver, | et de l’ombre l’été ; |
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Et que d’heureux enfants | ma table couronnée |
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D’un convive de plus | se peuple chaque année, |
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Ami, je n’irai plus | ravir si loin de moi, |
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Dans les secrets de Dieu, | ces comment, ces pourquoi, |
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Ni du risible effort | de mon faible génie |
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Aider péniblement | la Sagesse infinie. |
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Vivre est assez pour nous ; | un plus sage l’a dit : |
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Le soin de chaque jour | à chaque jour suffit. |
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Humble, et du Saint des Saints | respectant les mystères, |
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J’héritai l’innocence | et le Dieu de mes pères ; |
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En inclinant mon front, | j’élève à lui mes bras ; |
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Car la terre l’adore | et ne le comprend pas : |
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Semblable à l’alcyon, | que la mer dorme ou gronde, |
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Qui dans son nid flottant | s’endort en paix sur l’onde, |
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a |
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Me reposant sur Dieu | du soin de me guider |
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À ce port invisible | où tout doit aborder, |
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Je laisse mon esprit, | libre d’inquiétude, |
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D’un facile bonheur | faisant sa seule étude, |
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a |
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Et prêtant sans orgueil | la voile à tous les vents, |
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Les yeux tournés vers lui, | suivre le cours du temps. |
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b |
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Toi qui, longtemps battu | des vents et de l’orage, |
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Jouissant aujourd’hui | de ce ciel sans nuage, |
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a |
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Du sein de ton repos | contemples du même œil |
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b |
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Nos revers sans dédain, | nos erreurs sans orgueil ; |
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b |
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Dont la raison facile, | et chaste sans rudesse, |
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a |
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Des sages de son temps | n’a pris que la sagesse, |
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a |
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Et qui reçus d’en haut | ce don mystérieux |
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b |
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De parler aux mortels | dans la langue des dieux ; |
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b |
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De ces bords enchanteurs | où ta voix me convie, |
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a |
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Où s’écoule à flots purs | l’automne de ta vie, |
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a |
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Où les eaux et les fleurs, | et l’ombre et l’amitié, |
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b |
| 120 |
De tes jours nonchalants | usurpent la moitié, |
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b |
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Dans ces vers inégaux | que ta muse entrelace, |
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a |
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Dis-nous, comme autrefois | nous l’aurait dit Horace, |
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Si l’homme doit combattre | ou suivre son destin ; |
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b |
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Si je me suis trompé | de but ou de chemin ; |
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b |
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S’il est vers la sagesse | une autre route à suivre, |
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a |
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Et si l’art d’être heureux | n’est pas tout l’art de vivre ? |
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a |
