| ROSACE EN VITRAIL |
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Vraiment ! tout ce qu'un Cœur, | trop solitaire, amasse |
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De remords de la vie | et d'adoration, |
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Flambe, brûle, pourrit, | saigne en cette rosace |
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Et ruisselle à jamais | de consolation. |
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Oh ! plus que dans les fleurs | de fard de Baudelaire, |
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Plus que dans les refrains | d'automne de Chopin, |
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Plus qu'en un Rembrandt roux | qu'un rayon jaune éclaire. |
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Seuls aussi bons aux spleens | sont les couchants de juin |
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Vaste rosace d'or, | d'azur et de cinabre |
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Pour ce coin recueilli | mysticisant le jour, |
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Tu dis bien notre vie | et splendide et macabre, |
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Et je veux me noyer | en toi, crevé d'amour ! |
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D'abord, ton Cœur, calice | ouvré de broderies, |
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Semble, dans son ardeur | d'âme de reposoir, |
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Un lac de sang de vierge, | où mille pierreries |
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Brûlent mystiquement, | nuit et jour, sans espoir ! |
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De ce foyer d'essors, | féerique apothéose, |
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Jaillissent huit rayons, | échelle de couleurs, |
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Où des tons corrompus, | mourants, se décomposent, |
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Symboles maladifs | de subtiles douleurs. |
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O blancs neigeux et purs, | ô pétales d'aurore, |
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Blancs rosés, lilas blanc, | fleurs des vierges écrins, |
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N'êtes-vous pas l'enfance, | où le remords encore |
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Et les spleens furieux | n'ont pas cassé nos reins ? |
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Et vous, l'âpre jeunesse | éclatant en vingt gerbes |
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D'ivresse, vers le calme | éternel du soleil, |
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Bleus francs, verts des juillets, | écarlates superbes, |
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Lits chauds de tresses d'or, | braises de rut vermeil ? |
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Alors, le grand bouquet | tragique de la Vie ! |
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Les mornes violets | des désillusions, |
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Les horizons tout gris | de l'ornière suivi , |
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Et les tons infernaux | Je nos corruptions ! |
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Ah ! quel riche trésor | l'artiste Amour étale ! |
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Orangés sulfureux, | or roux, roses meurtris, |
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Blancs de cold-cream ; et la | splendeur orientale |
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Des verts, des lilas noirs | et des jaunes pourris ! |
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L'alcool, les cuivres chauds | des alambics ; les bières, |
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Gamme de blonds ; les ors | liquides et vermeils, |
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Les verts laiteux, les blancs, | les bleus incendiaires, |
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L'opale des crachats | et le plomb des réveils. |
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Toussez, ô gris du spleen, | défilé monotone |
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Des tons neutres, plâtreux, | enfumés, endeuillés ; |
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Sépias, roux déteints, | averses, ciels d'automne ; |
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Soleils soufrés croulant | dans les bois dépouillés ; |
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C'est la mort, la câlin | en cire, aux fards malades ; |
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Et son clavier de verts, | des algues au fiel ; |
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Ses jaunes luxueux, | ses roses de pommades, |
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Ses bitumes fondant | dans le noir éternel ! |
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Chaste rosace d'or, | d'azur et de cinabre, |
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Va, je viendrai souvent | lire en toi, loin du jour, |
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L'illusion, plus morne | en son chahut macabre, |
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Et me noyer en toi, | crevé, crevé d'amour ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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