| LIVRE VII |
| LES SAUVEURS SE SAUVERONT |
| IV |
| L'ÉGOUT DE ROME |
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Voici le trou. Voici | l'échelle. Descendez. |
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Tandis qu'au corps de garde | en face, on joue aux dés |
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En riant sous le nez | des matrones bourrues ; |
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Laissez le crieur rauque, | assourdissant les rues, |
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Proclamer le Numide | ou le Dace aux abois, |
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Et, groupés sous l'auvent | des échoppes de bois, |
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Les savetiers romains | et les marchandes d'herbes |
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De la Minerve étrusque | échanger les proverbes ; |
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Descendez. |
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Descendez. Vous voilà | dans un lieu monstrueux, |
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Enfer d'ombre et de boue | aux porches tortueux, |
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Où les murs ont la lèpre, | où, parmi les pustules, |
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Glissent les scorpions | mêlés aux tarentules. |
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Morne abîme ! |
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Morne abîme ! Au-dessus | de ce plafond fangeux, |
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Dans les cieux, dans le cirque | immense et plein de jeux, |
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Sur les pavés sabins, | dallages centenaires, |
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Roulent les chars, les bruits, | les vents et les tonnerres ; |
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b |
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Le peuple gronde et rit | dans le forum sacré ; |
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Le navire d'Ostie | au port est amarré, |
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L'arc triomphal rayonne, | et sur la borne agraire, |
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Tètent, nus et divins, | Rémus avec son frère |
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Romulus, louveteaux | de la louve d'airain ; |
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Non loin, le fleuve Tibre | épand son flot serein, |
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Et la vache au flanc roux | y vient boire, et les buffles |
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Laissent en fils d'argent | l'eau tomber de leurs mufles. |
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Le hideux souterrain | s'étend dans tous les sens ; |
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Il ouvre par endroits | sous les pieds des passants |
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Ses soupiraux infects | et flairés par les truies ; |
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Cette cave se change | en fleuve au temps des pluies ; |
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Vers midi, tout au bord | du soupirail vermeil, |
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Les durs barreaux de fer | découpent le soleil, |
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Et le mur apparaît | semblable au dos des zèbres ; |
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Tout le reste est miasme, | obscurité, ténèbres. |
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Par places le pavé, | comme chez les tueurs, |
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Paraît sanglant ; la pierre | a d'affreuses sueurs ; |
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Ici, l'oubli, la peste | et la nuit font leurs œuvres. |
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Le rat heurte en courant | la taupe ; les couleuvres |
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Serpentent sur le mur | comme de noirs éclairs ; |
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Les tessons, les haillons, | les piliers aux pieds verts, |
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Les reptiles laissant | des traces de salives, |
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La toile d'araignée | accrochée aux solives, |
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Des mares dans des coins, | effroyables miroirs, |
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Où nagent on ne sait | quels êtres lents et noirs, |
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Font un fourmillement | horrible dans ces ombres. |
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La vieille hydre chaos | rampe sous ces décombres. |
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On voit des animaux | accroupis et mangeant ; |
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La moisissure rose | aux écailles d'argent |
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Fait sur l'obscur bourbier | luire ses mosaïques, |
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L'odeur du lieu mettrait | en fuite des stoïques, |
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Le sol partout se creuse | en gouffres empestés ; |
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Et les chauves-souris | volent de tous côtés |
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Comme au milieu des fleurs | s'ébattent les colombes ; |
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On croit, dans cette brume | et dans ces catacombes, |
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Entendre bougonner | la mégère Atropos ; |
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Le pied sent dans la nuit | le dos mou des crapauds ; |
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L'eau pleure ; par moments | quelque escalier livide |
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Plonge lugubrement | ses marches dans le vide. |
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Tout est fétide, informe, | abject, terrible à voir. |
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Le charnier, le gibet, | le ruisseau, le lavoir, |
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Les vieux parfums rancis | dans les fioles persanes, |
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Le lavabo vidé | des pâles courtisanes, |
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L'eau lustrale épandue | aux pieds des dieux menteurs, |
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Le sang des confesseurs | et des gladiateurs, |
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Les meurtres, les festins, | les luxures hardies, |
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Le chaudron renversé | des noires Canidies, |
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Ce que Trimalcion | vomit sur le chemin, |
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Tous les vices de Rome, | égout du genre humain, |
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Suintent, comme en un crible, | à travers cette voûte, |
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Et l'immonde univers | y filtre goutte à goutte. |
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Là-haut, on vit, on teint | ses lèvres de carmin, |
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On a le lierre au front | et la coupe à la main, |
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Le peuple sous les fleurs | cache sa plaie impure |
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Et chante ; et c'est ici | que l'ulcère suppure. |
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Ceci, c'est le cloaque, | effrayant, vil, glacé. |
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Et Rome tout entière | avec tout son passé, |
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Joyeuse, souveraine, | esclave, criminelle, |
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Dans ce marais sans fond | croupit, fange éternelle. |
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C'est le noir rendez-vous | de l'immense néant ; |
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Toute ordure aboutit | à ce gouffre béant, |
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La vieille au chef branlant, | qui gronde et qui soupire, |
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Y vide son panier, | et le monde, l'empire. |
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L'horreur emplit cet antre, | infâme vision. |
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Toute l'impureté | de la création |
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Tombe et vient échouer | sur cette sombre rive. |
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Au fond, on entrevoit, | dans une ombre où n'arrive |
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Pas un reflet de jour, | pas un souffle de vent, |
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Quelque chose d'affreux | qui fut jadis vivant, |
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Des mâchoires, des yeux, | des ventres, des entrailles, |
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b |
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Des carcasses qui font | des taches aux murailles ; |
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b |
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On approche, et longtemps | on reste l'œil fixé |
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Sur ce tas monstrueux, | dans la bourbe enfoncé, |
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Jeté là par un trou | redouté des ivrognes, |
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b |
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Sans pouvoir distinguer | si ces mornes charognes |
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Ont une forme encor | visible en leurs débris, |
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Et sont des chiens crevés | ou des Césars pourris. |
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a |
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Jersey.
Avril 1853.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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