| IX |
| WILHELMSHŒHE |
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C'est un château galant, | trianon germanique, |
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Qu'un bottier de Cassel, | laissant là sa manique, |
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Construisit en l'honneur | des grâces et des ris. |
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Les fourrés sont épais, | les sentiers sont fleuris ; |
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L'ombre est douce, l'eau court | dans le parc, les statues |
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Agacent le regard, | blanches et court-vêtues. |
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On voit bondir parfois | de beaux cerfs familiers, |
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Et les roses, lançant | leurs parfums par milliers, |
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Ignorent que l'on parle | allemand autour d'elles ; |
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Les oiseaux au soleil | font un charmant bruit d'ailes. |
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On rêve en ce retrait, | dans un frais demi-jour, |
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Quelque jeune margrave, | aux airs de Pompadour, |
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Devant un grand miroir | ajustant une mouche… |
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Non ! C'est un vieux soudard, | au front bas, à l'œil louche, |
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Qui bâille en regardant | les panneaux de Lancret. |
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Bazile, en le voyant | rire, se convaincrait |
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Que sa race hideuse | est encor de ce monde ; |
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Car s'il a dépouillé | la souquenille immonde |
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Du vieux maître de chant, | pour se chamarrer d'or, |
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Ce cuistre n'a pas su | se défroquer encor |
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De son masque à soufflets | et de son œil atone, |
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Qu'un rayon de soleil | ou de franchise étonne. |
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Ce fantoche cassé | que, dans ses doigts étroits, |
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La démence a saisi, | c'est Napoléon Trois. |
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La honte ne rougit | pas même sa pommette. |
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Il mange. Il est heureux | pourvu qu'on lui permette |
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De s'habiller en chien | savant. Il est d'un sang |
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Où l'on aime à l'excès | les plaques de fer-blanc. |
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Que de croix ! Il en a | jusques aux jarretières ! |
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Et pour jouer avec | met des heures entières. |
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Il a pour ces hochets | un sourire enfantin : |
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On les met dans sa couche, | afin que le matin |
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Il ne pleure pas trop. | |
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Il ne pleure pas trop. Il rumine, il digère ; |
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Sa conscience est nulle, | et son âme est légère ; |
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Et cependant, le vent | dans les arbres, le soir, |
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Gémit lugubrement, | et l'homme pourrait voir |
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Les morts de Wissembourg | et les morts de décembre |
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Coller leur face pâle | aux vitres de la chambre… |
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Il en vient de Cayenne, | il en vient des pontons, |
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Soldats, proscrits, martyrs, | ceux dont nous racontons |
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Dans les veilles d'hiver | l'histoire épouvantable… |
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Alors il se réveille, | il s'accroche à la table, |
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Et tremblant, effaré, | s'écrie avec stupeur : |
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« Apportez des flambeaux ! | Piétri ! Piétri ! J'ai peur ! » |
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5 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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