| POÉSIES DIVERSES |
| UNE MÈRE |
| IMITATION DE SHAKSPEARE |
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On accourt, on veut voir | la mère infortunée |
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D’Arthur ; et la Pitié | muette, consternée, |
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Pleure, et n’ose répondre | à ses profonds sanglots ; |
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Et la prison mobile | emporte sur les flots |
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Arthur, le jeune Arthur, | l’espoir de son veuvage, |
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Cet enfant-roi | tombé dans l’esclavage. |
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Inconsolable, errante | aux rivages déserts, |
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De longs gémissements | elle frappe les airs, |
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Comme un aigle éperdu | à son nid enlevée, |
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Quand le lâche vautour, | usurpateur affreux, |
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Cherchant un festin ténébreux, |
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Dans l’ombre a dévoré | la royale couvée. |
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Sur le sable où la nuit | répand un voile obscur |
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L’Écho mourant répond : | Arthur ! mon cher Arthur !… |
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Un heureux de la terre, | un sage, un insensible, |
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Ne voit dans ses clameurs | qu’un fol égarement ; |
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Pâle, elle ouvre les yeux, | le regarde un moment, |
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Et repousse en ces mots | cette voix inflexible : |
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« Il me parle ! et jamais | il n’a connu mon fils ; |
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Il n’entend pas mon âme, | il me croit insensée. |
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Eh ! que me rendra-t-il | pour tous mes biens ravis ? |
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Que dit-il ?… Je ne sais, | mais sa voix m’a blessée. |
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Oh ! tais-toi ! J’aime mieux | écouter ma douleur ; |
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Elle parle d’Arthur, | elle a ses jeunes charmes, |
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Elle a ses derniers cris, | ses sanglots et ses larmes, |
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Ses suppliantes mains, | son effroi, sa pâleur ; |
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Elle est… ce qu’il était ! | Oui, cette ombre fidèle |
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Au milieu de la nuit | me réveille, m’appelle, |
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M’embrasse et m’apparaît | avec ses traits chéris. |
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Laisse-moi l’adorer, | elle me rend mon fils ; |
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Elle me rend sa voix ! | Je l’écoute, je pleure ; |
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Je la suis comme Arthur, | au son triste de l’heure ; |
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Et sous son vêtement, | quand je l’ai rencontré, |
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Elle m’en a fait voir | le fantôme adoré. |
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« Toi, tu n’as pas de fils, | je le vois, j’en suis sûre : |
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Effrayé pour toi-même | et plaignant ma blessure, |
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Tu te fondrais en pleurs, | tu ne pourrais parler. |
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Non ! tu n’as pas de fils ! |… peux-tu me consoler ? |
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Toi seul n’es pas ému | de mes plaintes amères ; |
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Quand je parle d’Arthur, | tout m’entend, tout frémit. |
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Les Anges attentifs | pleurent aux cris des mères ; |
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Dieu même en les frappant | les regarde et gémit ; |
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Il est père ! il est Dieu. | Dans sa miséricorde, |
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Il forme de nos pleurs | l’espoir qu’il nous accorde : |
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On m’a volé mon fils, | et Dieu me le rendra. |
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Mais ici… plus jamais | nous n’y serons ensemble. |
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On m’a volé mon fils, | on l’emmène… il mourra… |
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Et je ne verrai plus | d’enfant qui lui ressemble ! |
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« Que ne suis-je insensée ! |… en mes rêves confus |
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Je serais, comme toi, | froide, austère, farouche ; |
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Et le doux nom d’Arthur, | exilé de ma bouche, |
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Fuirait de ma mémoire, | et je n’aimerais plus ! |
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Je préfère la mort | à ce songe immobile ; |
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Je veux aimer toujours | ce que j’ai tant aimé, |
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Arthur, mon cher Arthur, | qu’en ta pitié stérile |
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Tu ne m’as pas nommé ! |
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« Oh parle-moi d’Arthur ! |… Mais tu ne peux m’entendre. |
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Hélas ! ce que le ciel | a formé de plus tendre, |
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Son miracle d’amour, | est-il connu de toi ? |
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C’est le cœur d’une mère, | et je le porte en moi, |
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Et je n’ai plus d’enfant ! | et sa grâce enchaînée, |
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Et ses pas inégaux, | que je guidais encore, |
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Loin de ma destinée, |
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Ont emporté son sort ! |
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Et ce bel arbrisseau, | dont la tige brisée |
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Promettait à ma vie | un ombrage si beau, |
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Va languir sans amour, | sans soleil, sans rosée, |
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Sans fleur pour mon tombeau !… |
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Va ! je ne suis pas insensée ! |
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« Ma raison tout entière | éclate dans mes pleurs ; |
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Elle approuve, elle ordonne, | elle accroît mes douleurs, |
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Et c’est un crime à toi | de la dire éclipsée. |
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Qui donc était sa mère ? |… Oh ! moi !… c’était bien moi ; |
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Ces pleurs… ce sont mes pleurs | qui tombent devant toi ; |
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Peux-tu les démentir ? | Sans joie et sans parure |
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Comme un saule mourant | traîne sa chevelure, |
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Vois mon front se courber : | sous ce voile de deuil, |
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C’est la mère d’Arthur | qui se traîne au cercueil. |
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Suis-je insensée ? Eh bien ! | à ce nom qu’on lui donne, |
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C’est la mère d’Arthur | qui meurt et qui pardonne ; |
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Et si tu n’es ému, | si ton cœur est glacé, |
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Va, c’est toi qu’il faut plaindre | et nommer insensé ! |
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« Et vous qui me disiez, | dans vos leçons pieuses, |
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Qu’au delà du tombeau | Dieu nous rend nos amours, |
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Ma mère, ouvrez les cieux, | vos mains religieuses |
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Vont recevoir mon fils ; | gardez-le moi toujours ! |
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J’irai bientôt, bientôt… | Mais si l’affreuse envie |
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Veut le faire périr, |
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Souffrant, décoloré, | détruit, il va mourir ; |
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Je méconnaîtrai donc | mon sang, ma propre vie ! |
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a |
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Arrachez-moi le cœur, | ou cet horrible effroi ; |
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a |
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Vous tous qui m’écoutez, | sauvez-le, sauvez-moi ! |
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a |
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Otez-moi ces bandeaux | qui pèsent sur ma tête ; |
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a |
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Je veux m’enfuir… Laissez… | Non, que rien ne m’arrête, |
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a |
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Laissez-moi l’appeler, | n’étouffez pas mes cris ; |
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a |
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Mon Arthur ! mon enfant ! | mon univers ! mon fils !…» |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6, (4+6)
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