| LIVRE DEUXIÈME |
| LA NUIT DE PRINTEMPS |
If we shadows have offended,
Think but this, (and all is mended)
That you have but slumber'd here,
While these visions did appear;
And this weak and idle theme,
No more yiedling but a dream,
Gentles, do not reprehend;
If you pardon, we will mend. |
SHAKSPERE Midsummer-night's dream,
acte V, scène II.
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C'était la veille de mai, |
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Un soir souriant de fête, |
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Et tout semblait embaumé |
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D'une tendresse parfaite. |
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De son lit à baldaquin, |
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Le soleil sur son beau globe |
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Avait l'air d'un arlequin |
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Étalant sa garde-robe, |
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Et sa sœur au front changeant, |
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Mademoiselle la lune |
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Avec ses grands yeux d'argent |
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Regardait la terre brune, |
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Et du ciel, où, comme un roi, |
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Chaque astre vit de ses rentes, |
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Contemplait avec effroi |
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Le lac aux eaux transparentes ; |
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Comme, avec son air trompeur, |
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Colombine, qu'on attrape, |
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À la fin du drame a peur |
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De tomber dans une trappe. |
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Tous les jeunes séraphins, |
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À cheval sur mille nues, |
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Agaçaient de regards fins |
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Leurs comètes toutes nues. |
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Sur son trône, le bon Dieu, |
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Devant qui le lys foisonne, |
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Comme un seigneur de haut lieu |
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Que sa grandeur emprisonne, |
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À ces intrigues d'enfants |
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N'ayant pas daigné descendre, |
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Les laissait, tout triomphants, |
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Le tromper comme un Cassandre. |
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Or, en même temps qu'aux cieux, |
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C'était comme un grand remue |
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Ménage délicieux |
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Sur la pauvre terre émue. |
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Des sylphes, des chérubins, |
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S'occupaient de mille choses, |
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Et sous leurs fronts de bambins |
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Roulaient de gros yeux moroses. |
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Quel embarras, disaient-ils |
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Dans leurs langages superbes ; |
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À ces fleurs pas de pistils, |
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Pas de bleuets dans ces herbes ! |
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Dans ce ciel pas de saphirs, |
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a |
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Pas de feuilles à ces arbres ! |
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Où sont nos frères zéphyrs |
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Pour embaumer l'eau des marbres ? |
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b |
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Hélas ! Comment ferons-nous ? |
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Nous méritons qu'on nous tance ; |
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b |
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Le bon Dieu sur nos genoux |
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Va nous mettre en pénitence ! |
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b |
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Car hier au bal dansant, |
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Où, sorti pour ses affaires, |
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| 55 |
Il mariait en passant |
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Deux soleils avec leurs sphères, |
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Nous avons de notre main |
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a |
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Promis sur le divin cierge |
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Son mois de mai pour demain |
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À notre dame la vierge ! |
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Hélas ! Jamais tout n'ira |
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Comme à la saison dernière, |
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b |
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Bien sûr on nous punira |
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De l'école buissonnière. |
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Pour ce mai qu'on nous promet |
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Ils versent des pleurs de rage, |
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Et vite chacun se met |
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a |
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À commencer son ouvrage. |
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Penchés sur les arbrisseaux, |
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Les uns au milieu des prées, |
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Avec de petits pinceaux |
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Peignent les fleurs diaprées, |
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Et, de face ou de profil, |
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Après les branches ouvertes |
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Attachent avec un fil |
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De petites feuilles vertes. |
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Les autres au papillon |
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Mettent l'azur de ses ailes, |
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Qu'ils prennent sur un rayon |
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Peint des couleurs les plus belles. |
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Des ariels dans les cieux, |
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Assis près de leurs amantes, |
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Agitent des miroirs bleus |
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Au-dessus des eaux dormantes. |
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Sur la vague aux cheveux verts |
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a |
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Les ondins peignent la moire, |
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b |
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Et lui serinent des vers |
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a |
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Trouvés dans un vieux grimoire. |
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Les sylphes blonds dans son vol |
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Arrêtent l'oiseau qui chante, |
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b |
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Et lui disent : rossignol, |
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Apprends ta chanson touchante ; |
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b |
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Car il faut que pour demain |
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On ait la chanson nouvelle. |
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Puis le cahier d'une main, |
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a |
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De l'autre ils lui tiennent l'aile. |
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b |
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Et ceux-là, portant des fleurs |
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a |
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Et de jolis flacons d'ambre, |
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b |
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S'en vont, doux ensorceleurs, |
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a |
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Voir mainte petite chambre, |
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b |
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Où mainte enfant, lys pâli, |
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a |
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Écoute, endormie et nue, |
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b |
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Fredonner un bengali |
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Dans son âme d'ingénue. |
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b |
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Ils étendent en essaim |
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Mille roses sur sa lèvre, |
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b |
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Un peu de neige à son sein, |
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Dans son cœur un peu de fièvre. |
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b |
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Aucun ne sera puni, |
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La vierge sera contente ; |
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Car nous avons tout fourni, |
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a |
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Ce qui charme et ce qui tente ! |
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b |
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Et sylphes, et chérubins, |
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Ce joli torrent sans digue, |
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Vont se délasser aux bains |
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a |
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Du bruit et de la fatigue. |
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b |
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Dieu soit béni, disent-ils, |
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Nous avons fini la chose ! |
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Aux fleurs voici les pistils, |
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Des parfums, du satin rose ; |
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b |
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Au papillon bleu son vol, |
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a |
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Aux bois rajeunis leur ombre, |
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Son doux chant au rossignol |
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Caché dans la forêt sombre ! |
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Voici leur saphir aux cieux |
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Dans la lumière fleurie, |
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b |
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À l'herbe ses bleuets bleus, |
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a |
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Pour que la vierge sourie ! |
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Mais ce n'est pas tout encor, |
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Car ils me disent : poëte ! |
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b |
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Voilà mille rimes d'or, |
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a |
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Pour que tu sois de la fête. |
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b |
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Prends-les, tu feras des chants |
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a |
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Que nous apprendrons aux roses, |
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b |
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Pour les dire lorsque aux champs |
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a |
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Elles s'éveillent mi-closes. |
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b |
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Et certes mon rêve ailé |
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a |
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Eût fait une hymne bien belle |
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b |
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Si ce qu'ils m'ont révélé |
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Fût resté dans ma cervelle. |
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b |
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Ils murmuraient, Dieu le sait, |
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Des rimes si bien éprises. |
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b |
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Mais le zéphyr qui passait |
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a |
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En passant me les a prises ! |
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b |
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avril 1842.
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| mètre |
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