| VIII |
| PARIS |
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Paris, comme toujours, | résume bien la France. |
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Aussi Paris n'est plus | qu'une grande souffrance. |
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C'est la tête ou le cœur ; | c'est l'incarnation |
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D'un peuple malheureux, | la grande nation ! |
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O fameuse cité, | brillante capitale, |
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Tu souriais naguère | au luxe qui s'étale, |
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Tu voyais dans tes murs | l'empereur et sa cour, |
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Les astres du pouvoir, | les idoles du jour ! |
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O ville qui régnais | sur toutes les provinces, |
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Qui donnais rendez-vous | aux peuples comme aux princes, |
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Veuve de tant d'éclat, | de gloire et de splendeur, |
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Tu surpasses encor | ton ancienne grandeur, — |
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Délaissant les plaisirs, | les théâtres, les fêtes, |
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Pour un suprême effort | maintenant tu t'apprêtes ! |
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N'es-tu pas, ô Paris, | le dernier boulevard |
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Où la France a planté | son dernier étendard ? |
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Faut-il s'abandonner | à la douce espérance ? |
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Croyez-vous qu'à Paris | se relève la France ? |
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Paris est bien léger ! | Oh, peuple de badauds |
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Qui courent sur les ponts | voir passer des radeaux ! |
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Peuple de niais, de sots | qu'un saltimbanque amuse, |
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Ou qui reste ébahi | devant la cornemuse ! |
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Peuple ignorant qui crie : | « à Berlin ! à Berlin ! » |
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Il lui faut des grelots : | drelin, drelin, drelin ! |
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Il lui faut des hochets | ou la fanfaronnade, |
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Des tours de passe passe | à la noix de muscade ! |
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Il lui faut la musique, | il lui faut les tambours, |
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Du tapage et du bruit, | ou bien… des calembours ! |
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Que ce peuple est enfant, | que ce peuple est frivole ! |
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Un rien peut le distraire, | une mouche qui vole ! |
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Il court au vaudeville, | il court à l'opéra, — |
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Ensuite c'est l'émeute | et j'entends : « Çà ira ! » |
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Un jour on brise un trône | et cela sans réplique, |
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C'était le bon plaisir | de vivre en république ! |
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Puis on s'incline après | devant un empereur, |
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Et de la république | on parle avec horreur ! |
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L'esprit parisien | se plaît aux pirouettes ; |
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Et tourne à tous les vents | comme les girouettes ; |
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On s'arme d'un fusil, | on l'on monte en ballon ; |
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Mais sans théâtre, enfin, | on trouve le temps long ! |
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Vous voulez des acteurs, | — je sais qu'on en réclame, — |
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Est-ce la comédie, | ou bien est-ce le drame ? |
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Voyons, que voulez-vous ? | — Vous n'en savez trop rien, |
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Pourtant, j'entends gronder | le fort Valérien ! — |
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De la Valeur française, | oh ! personne ne doute. |
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Vous saurez, s'il le faut, | mourir sur la redoute ! |
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Mais peuple versatile, | eussiez-vous des succès, |
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Ils n'empêcheront pas | que vous soyez Français ; — |
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C'est-à-dire inconstants, | sans règle, sans principe, |
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Sans respect du pouvoir, | — témoin Louis-Philippe ! |
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Les éléments de l'ordre | et de la liberté, |
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Où sont-ils donc chez vous ? | Et la moralité ? |
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Quoi ! vous vous insurgez | prenant l'Hôtel-de-Ville ! |
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Quoi ! devant l'ennemi, | c'est la guerre civile !!! |
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Vous acclamiez hier | le général Trochu, |
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Aujourd'hui pour plusieurs | il est déjà déchu : |
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Un parti l'emprisonne | et l'autre le délivre. |
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Ah ! ne dirait-on pas | que tout ce peuple est ivre ! |
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Et sa lanterne en main, | l'illustre Rochefort |
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Cherche en vain dans Paris | un homme1. Quel effort ! |
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On veut la république, | on veut la barricade, |
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Et le pouvoir s'en va | de cascade en cascade. |
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Paris fait le héros ; | il mange du cheval : |
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Paris, c'est le carême | et c'est le carnaval !… |
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Vous ne croyez donc pas ? | — Quoi ! vous êtes sceptique ? — |
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Je voudrais croire, hélas ! | — Mais la vertu civique, |
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Français, n'abonde pas | dans votre grand Paris ! |
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Vous pouvez résister, | mais Paris sera pris. |
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Sans doute, il est encor | des âmes généreuses, |
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Prêtes au sacrifice, | ardentes, valeureuses. |
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Mais comment triompher | de ces fléaux affreux |
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Conjurés aujourd'hui | pour s'abattre sur eux ? |
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Des ennemis partout : | dehors et dans la place ! |
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L'ennemi du dedans, | mais c'est la populace, |
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C'est, hélas ! l'anarchie | et toutes ses fureurs, |
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La discorde aux cent bras, | le crime et ses horreurs ! |
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Le danger du dedans, | c'est l'écume du bouge |
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Qui veut tous les drapeaux : | le blanc, le noir, le rouge. |
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Que de maux à la fois | sur la grande cité ! |
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Puis le bombardement, | oh ! quelle atrocité !!! |
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Oui, l'on trouve à Paris | de ces cœurs héroïques |
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Qui savent pratiquer | tous les devoirs civiques, |
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Et là, loin du commun | des niais et des badauds, |
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Ils portent dignement | leurs douloureux fardeaux ! |
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Hélas ! que devenir | dans cette dure enceinte, |
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Où de poignants malheurs | on sent la rude étreinte ? |
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L'on souffre et l'on s'immole | en tournant ses regards |
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Vers Celui que l'on sait | plus fort que les remparts ! |
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Aussi, que je vous plains, | nobles cœurs, belles âmes ! |
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L'amour de la patrie | allume en vous ses flammes ; |
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Ah ! si vous succombez, | gloire à votre trépas ! |
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Vous serez des martyrs | que l'on n'oublîra pas ! |
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Paris est assiégé | déjà par la famine. |
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Quand le chagrin nous ronge | et quand la faim nous mine, |
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A quoi sert donc vraiment | l'audace et la fierté |
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Il faudra, tôt ou tard, | perdre sa liberté : |
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Belle cité, Paris, | tu chancelles, tu tombes, |
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Le gouffre est là béant ; | ce sont tes catacombes ! |
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Tu tombes, mais bientôt | on te verra grandir ; |
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Car d'un nouvel éclat | tu sauras resplendir. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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