| VI |
| LA DÉFAITE |
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Ah ! quel frémissement | dans le corps d'une armée |
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Qui marche au premier feu, | sous des flots de fumée, |
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Dans ce premier élan, | oh ! comme il bat le cœur, |
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Personne n'est vaincu, | personne n'est vainqueur ! |
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La victoire apparaît | comme un lointain mirage |
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Entre le ciel et vous, | soutenant le courage. |
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On s'en remet à Dieu | qui peut nous secourir. |
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On est bien résolu | de vaincre ou de mourir. |
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Chacun marche, obéit | au signal des batailles, |
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Et suit son général, | son drapeau ! — Les broussailles, |
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Les torrens, les ruisseaux, | on les franchit toujours. |
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Mais j'entends la trompette | et des roulemens sourds… |
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Le sol soudain vacille ! | Et la terre tremblante |
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Frémit de toute part | d'horreur et d'épouvante ; |
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Une voix formidable | éclate dans les airs |
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Elle gronde, elle tonne, | au milieu des éclairs ! |
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La foudre est déchaînée ; | elle tombe, elle frappe, |
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Elle abat les soldats ! | — Telle on voit une grappe |
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Écrasée à moitié | sous le choc des grêlons ; |
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Tels encor des épis | couchés sur les sillons ! |
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Là-bas, les lourds affûts, | les caissons qu'on amène, |
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A force de chevaux, | tous harassés de peine. |
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Le feu va redoubler ; | et des monceaux de morts |
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Témoigneront demain | de ces nouveaux efforts. |
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Regardez-la crouler | la vivante muraille |
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Qui s'effondre en criant | sous un coup de mitraille. |
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Le courage est vaincu ! | les drapeaux déchirés ! |
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La foudre des combats | a détruit les carrés ! |
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En vain ramène-t-on | les fuyards sur la route : |
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« Sauve, sauve qui peut ! | » c'est plus qu'une déroute ! |
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Un souffle d'épouvante | avait passé sur eux ; |
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Ils couraient, ils hurlaient, | sur les chemins poudreux, |
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Jetant dans les fossés, | dans les blés, dans les herbes, |
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Leurs sabres, leurs fusils | et leurs drapeaux superbes ! |
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« Sauve, sauve qui peut ! | » et bientôt les fuyards |
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Sont arrêtés au loin | et pris par les hussards. |
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Sonnez, sonnez clairons, | annoncez la victoire, |
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Allez et recueillez | les lauriers de la gloire ; |
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Emmenez dans vos forts | des chaînes de captifs ; |
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Ils marchent abattus, | consternés et pensifs ! |
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A Metz, comme à Sédan, | partout on capitule ! |
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Et l'on trahit peut-être ? | — En tout cas on recule. — |
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Pauvres femmes, où sont | vos frères, vos maris ? |
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— Dans ce cercle étouffant | qui resserre Paris ! |
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Les autres prisonniers | dans un fort de Bavière, |
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Ou bien à l'hôpital, | ou bien sur la civière ! |
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Que savons-nous, hélas ! | Que savons-nous d'ailleurs ? |
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Non, nous ne savons rien | et de là tous nos pleurs ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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