| IV |
| LA FOSSE ET L'AMBULANCE |
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Tuer, tuer toujours,⎟ c'est là toute la guerre ; |
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Mais tous ces morts, hélas !⎟ il faut qu'on les enterre. |
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Aussi, loin du bivac,⎟ on creusait, dans un champ, |
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Un énorme fossé.⎟ Dans ce lieu point de chant, |
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Point de cri, non pas un ;⎟ mais un morne silence. |
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Au sentier, près d'ici,⎟ se trouve une ambulance. |
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On creuse le fossé⎟ bien large et bien profond ; |
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Les soldats travailleurs⎟ disparaissent au fond. |
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Serviteurs de la mort,⎟ ils vont à coups de bèche |
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Fouillant, sans s'arrêter,⎟ dans une terre sèche. |
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Quel immense sépulcre !⎟ — Enfin, l'on dit : « Assez, |
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Sortez les fossoyeurs.⎟ » — Ils étaient harassés ! |
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O calme de la nuit,⎟ calme de là nature, |
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Tu seras le témoin⎟ de cette sépulture. |
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Voici, sur des brancards⎟ on apporte les morts ; |
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Et puis l'un après l'autre⎟ on dépouille les corps, |
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Avant de les coucher⎟ dans la fosse commune ! |
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On n'avait pour clarté⎟ que celle de la lune ; |
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Car autant rien vraiment⎟ que les rayons blafards |
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D'une lanterne ou deux⎟ pour guider nos regards ! |
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L'aumônier répandait⎟ tout son cœur en prière, |
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Il essuyait parfois⎟ le bord de sa paupière. |
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On achevait la tâche ;⎟ il ne restait qu'un corps : |
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C'était un officier⎟ tombé parmi les morts. |
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A son tour, on allait⎟ le ranger dans la fosse, |
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Quand soudain l'officier,⎟ — oh ! mon Dieu, c'est atroce ! — |
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Se soulevant un peu,⎟ dit d'une faible voix : |
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« Attendez, pas encore1 ! » ⎟
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« Attendez, pas encore1 ! » Est-ce la seule fois |
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Qu'un fossoyeur se trompe ?⎟ |
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Qu'un fossoyeur se trompe ? Évanoui, tout blême, |
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Plus d'un n'a pu parler⎟ dans ce moment suprême ! |
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Faut-il donc les laisser⎟ tous ces monceaux humains |
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Pourrir sur les coteaux,⎟ pourrir sur les chemins ? |
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Faut-il donc les laisser⎟ tous là sans sépulture, |
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La peste des vivants,⎟ l'effroi de la nature ? |
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Quand on est si pressé⎟ pour enterrer les morts, |
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Qui se trompe une fois⎟ n'a pas trop de remords ?… |
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Oui, ce sont là, grand Dieu !⎟ les horreurs de la guerre ! |
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Mon cœur en est brisé ;⎟ mon âme se lacère ; |
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D'ailleurs on sait encor⎟ que, la nuit, des pillards, — |
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On en surprit, je crois,⎟ qui portaient des brassards, — |
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Des pillards, des voleurs,⎟ sur les champs de bataille, |
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Parcourent les sillons,⎟ les sentiers, la broussaille ; |
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Ils dépouillent les morts,⎟ achèvent les mourants, |
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Et dans l'ombre des bois⎟ cachent leurs pas errants ! |
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Près de ce champ funèbre,⎟ on trouve l'ambulance, |
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Au-dessus l'étendard⎟ de la croix se balance. |
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Saint asile de paix,⎟ au milieu des combats, |
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Refuge des blessés⎟ qu'on arrache au trépas ! |
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Et là, les infirmiers,⎟ troupe sûre et fidèle, |
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Prodiguent aux soldats⎟ tous leurs soins, tout leur zèle. |
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Qu'il est beau cet asile,⎟ — œuvre de charité, — |
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Au pied de cette croix⎟ et par elle abrité ! |
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C'est par là seulement⎟ que le siècle s'honore, |
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C'est par là qu'il grandit⎟ et doit grandir encore ! |
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Et puis, sous l'étendard⎟ de cette sainte croix, |
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Partout, femmes de cœur,⎟ nombreuses je vous vois |
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Veiller près des chevets,⎟ et de vos mains tremblantes |
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Assister les mourants,⎟ comme d'humbles servantes. |
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Ah ! quand pour tous les maux⎟ vous avez des douceurs, |
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O femmes ! de Jésus⎟ vous êtes bien les sœurs ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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