| IV |
| LA FOSSE ET L'AMBULANCE |
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Tuer, tuer toujours, | c'est là toute la guerre ; |
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Mais tous ces morts, hélas ! | il faut qu'on les enterre. |
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Aussi, loin du bivac, | on creusait, dans un champ, |
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Un énorme fossé. | Dans ce lieu point de chant, |
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Point de cri, non pas un ; | mais un morne silence. |
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Au sentier, près d'ici, | se trouve une ambulance. |
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On creuse le fossé | bien large et bien profond ; |
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Les soldats travailleurs | disparaissent au fond. |
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Serviteurs de la mort, | ils vont à coups de bèche |
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Fouillant, sans s'arrêter, | dans une terre sèche. |
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Quel immense sépulcre ! | — Enfin, l'on dit : « Assez, |
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Sortez les fossoyeurs. | » — Ils étaient harassés ! |
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O calme de la nuit, | calme de là nature, |
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Tu seras le témoin | de cette sépulture. |
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Voici, sur des brancards | on apporte les morts ; |
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Et puis l'un après l'autre | on dépouille les corps, |
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Avant de les coucher | dans la fosse commune ! |
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On n'avait pour clarté | que celle de la lune ; |
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Car autant rien vraiment | que les rayons blafards |
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D'une lanterne ou deux | pour guider nos regards ! |
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L'aumônier répandait | tout son cœur en prière, |
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Il essuyait parfois | le bord de sa paupière. |
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On achevait la tâche ; | il ne restait qu'un corps : |
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C'était un officier | tombé parmi les morts. |
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A son tour, on allait | le ranger dans la fosse, |
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Quand soudain l'officier, | — oh ! mon Dieu, c'est atroce ! — |
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Se soulevant un peu, | dit d'une faible voix : |
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« Attendez, pas encore1 ! » |
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« Attendez, pas encore1 ! » Est-ce la seule fois |
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Qu'un fossoyeur se trompe ? | |
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Qu'un fossoyeur se trompe ? Évanoui, tout blême, |
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Plus d'un n'a pu parler | dans ce moment suprême ! |
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Faut-il donc les laisser | tous ces monceaux humains |
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Pourrir sur les coteaux, | pourrir sur les chemins ? |
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Faut-il donc les laisser | tous là sans sépulture, |
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La peste des vivants, | l'effroi de la nature ? |
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Quand on est si pressé | pour enterrer les morts, |
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Qui se trompe une fois | n'a pas trop de remords ?… |
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Oui, ce sont là, grand Dieu ! | les horreurs de la guerre ! |
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Mon cœur en est brisé ; | mon âme se lacère ; |
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D'ailleurs on sait encor | que, la nuit, des pillards, — |
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On en surprit, je crois, | qui portaient des brassards, — |
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Des pillards, des voleurs, | sur les champs de bataille, |
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Parcourent les sillons, | les sentiers, la broussaille ; |
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Ils dépouillent les morts, | achèvent les mourants, |
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Et dans l'ombre des bois | cachent leurs pas errants ! |
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Près de ce champ funèbre, | on trouve l'ambulance, |
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Au-dessus l'étendard | de la croix se balance. |
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Saint asile de paix, | au milieu des combats, |
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Refuge des blessés | qu'on arrache au trépas ! |
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Et là, les infirmiers, | troupe sûre et fidèle, |
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Prodiguent aux soldats | tous leurs soins, tout leur zèle. |
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Qu'il est beau cet asile, | — œuvre de charité, — |
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Au pied de cette croix | et par elle abrité ! |
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C'est par là seulement | que le siècle s'honore, |
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C'est par là qu'il grandit | et doit grandir encore ! |
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Et puis, sous l'étendard | de cette sainte croix, |
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Partout, femmes de cœur, | nombreuses je vous vois |
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Veiller près des chevets, | et de vos mains tremblantes |
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Assister les mourants, | comme d'humbles servantes. |
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Ah ! quand pour tous les maux | vous avez des douceurs, |
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O femmes ! de Jésus | vous êtes bien les sœurs ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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