| IV |
| LA FOSSE ET L'AMBULANCE |
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Tuer, tuer toujours,│c'est là toute la guerre ; |
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Mais tous ces morts, hélas !│il faut qu'on les enterre. |
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Aussi, loin du bivac,│on creusait, dans un champ, |
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Un énorme fossé.│Dans ce lieu point de chant, |
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Point de cri, non pas un ;│mais un morne silence. |
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Au sentier, près d'ici,│se trouve une ambulance. |
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On creuse le fossé│bien large et bien profond ; |
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Les soldats travailleurs│disparaissent au fond. |
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Serviteurs de la mort,│ils vont à coups de bèche |
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Fouillant, sans s'arrêter,│dans une terre sèche. |
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Quel immense sépulcre !│— Enfin, l'on dit : « Assez, |
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Sortez les fossoyeurs.│» — Ils étaient harassés ! |
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O calme de la nuit,│calme de là nature, |
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Tu seras le témoin│de cette sépulture. |
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Voici, sur des brancards│on apporte les morts ; |
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Et puis l'un après l'autre│on dépouille les corps, |
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Avant de les coucher│dans la fosse commune ! |
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On n'avait pour clarté│que celle de la lune ; |
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Car autant rien vraiment│que les rayons blafards |
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D'une lanterne ou deux│pour guider nos regards ! |
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L'aumônier répandait│tout son cœur en prière, |
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Il essuyait parfois│le bord de sa paupière. |
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On achevait la tâche ;│il ne restait qu'un corps : |
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C'était un officier│tombé parmi les morts. |
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A son tour, on allait│le ranger dans la fosse, |
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Quand soudain l'officier,│— oh ! mon Dieu, c'est atroce ! — |
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Se soulevant un peu,│dit d'une faible voix : |
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« Attendez, pas encore1 ! » │
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« Attendez, pas encore1 ! » Est-ce la seule fois |
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Qu'un fossoyeur se trompe ?│ |
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Qu'un fossoyeur se trompe ? Évanoui, tout blême, |
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Plus d'un n'a pu parler│dans ce moment suprême ! |
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Faut-il donc les laisser│tous ces monceaux humains |
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Pourrir sur les coteaux,│pourrir sur les chemins ? |
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Faut-il donc les laisser│tous là sans sépulture, |
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La peste des vivants,│l'effroi de la nature ? |
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Quand on est si pressé│pour enterrer les morts, |
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Qui se trompe une fois│n'a pas trop de remords ?… |
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Oui, ce sont là, grand Dieu !│les horreurs de la guerre ! |
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Mon cœur en est brisé ;│mon âme se lacère ; |
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D'ailleurs on sait encor│que, la nuit, des pillards, — |
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On en surprit, je crois,│qui portaient des brassards, — |
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Des pillards, des voleurs,│sur les champs de bataille, |
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Parcourent les sillons,│les sentiers, la broussaille ; |
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Ils dépouillent les morts,│achèvent les mourants, |
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Et dans l'ombre des bois│cachent leurs pas errants ! |
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Près de ce champ funèbre,│on trouve l'ambulance, |
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Au-dessus l'étendard│de la croix se balance. |
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Saint asile de paix,│au milieu des combats, |
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Refuge des blessés│qu'on arrache au trépas ! |
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Et là, les infirmiers,│troupe sûre et fidèle, |
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Prodiguent aux soldats│tous leurs soins, tout leur zèle. |
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Qu'il est beau cet asile,│— œuvre de charité, — |
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Au pied de cette croix│et par elle abrité ! |
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C'est par là seulement│que le siècle s'honore, |
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C'est par là qu'il grandit│et doit grandir encore ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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