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Jeune Gaussin, | reçois mon tendre hommage, |
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Reçois mes vers | au théâtre applaudis ; |
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Protége-les : | Zaïre est ton ouvrage ; |
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Il est à toi, | puisque tu l'embellis. |
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Ce sont tes yeux, | ces yeux si pleins de charmes, |
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Ta voix touchante, | et tes sons enchanteurs, |
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Qui du critique | ont fait tomber les armes ; |
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Ta seule vue | adoucit les censeurs. |
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L'illusion, | cette reine des cœurs, |
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Marche à ta suite, | inspire les alarmes, |
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Le sentiment, | les regrets, les douleurs, |
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Et le plaisir | de répandre des larmes. |
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Le dieu des vers, | qu'on allait dédaigner, |
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Est, par ta voix, | aujourd'hui sûr de plaire ; |
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Le dieu d'amour, | à qui tu fus plus chère, |
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Est, par tes yeux, | bien plus sûr de régner : |
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Entre ces dieux | désormais tu vas vivre. |
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Hélas ! Longtemps | je les servis tous deux : |
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Il en est un | que je n'ose plus suivre. |
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Heureux cent fois | le mortel amoureux |
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Qui, tous les jours, | peut te voir et t'entendre ; |
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Que tu reçois | avec un souris tendre, |
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Qui voit son sort | écrit dans tes beaux yeux ; |
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Qui, pénétré | de leur feu qu'il adore, |
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À tes genoux | oubliant l'univers, |
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Parle d'amour, | et t'en reparle encore ! |
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Et malheureux | qui n'en parle qu'en vers ! |
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